O tremontelo

Cartas de Verão

2011-07-20T17:42:00.003+01:00

Tenho uma mania que me vem da infância: gosto de cartas do correio. Não daquelas de obrigação, que se manda a intervalos regulares para as pessoas certas, que nos esperam nos lugares certos ou nos recetáculos certos, não! São as que nos fazem subir todos os dias a rua a esperar o carteiro e alimentam aquela incerta esperança se hoje há alguma coisa para mim. O carteiro é o incontornável da esperança e da conformação. A gente sempre se conforma porque amanhã há outros dias, tem sido sempre assim. E o carteiro tem a sabedoria que recebe e distribui da mesma forma como recebe e distribui cartas. É a sabedoria da atenção aos sentimentos. Mas o carteiro já há muito tempo que não vem: foi tragado pela tecnologia do correio eletrónico.

Hoje a espera - a que felizmente ainda há - deve-se às fragilidades da tecnologia: tempo de processamento e quantidade de memória. Mas a espera é retórica. Cartas eletrónicas lá chegar chegaram. São aqueles títulos a negrito, sinal de que não foram lidas, provavelmente cartas das "novidades" comerciais, a anunciar fabulosas oportunidades. Morreu a espera porque exagerou a superabundância. Estar ligado já não é virtude, é vício.

Tenho saudade de extrair a vapor de água os selos das minhas cartas na noite da cozinha ao fundo do imenso corredor que dava do meu quarto em cujas janelas olhava as estrelas longínquas e por onde fui formando, caminhando sempre mais um passinho curto na noite profunda, uma ideia do infinito.

Carta sem destinatário (1)

2011-03-11T10:22:00.002Z

Andamos nisto...assim, os sintomas à mostra, às vezes uns lampejos de felicidade / imbecilidade, tudo indiscernível, o dia-a-dia a conta-gotas, a sabedoria das horas negras, sabor a óleo nas engrenagens da mente, a inquietante separação e o mútuo afastamento do aqui dentro e do lá fora, a saudade e o desejo do músculo dorido na contracção do trabalho da terra, o bate-bate da drogaria nas sinapses da vida ... tudo muito sem sentido, tudo não sentido.

Lá fora parou de chover, mas continua a haver noite, desfilam ricaços na passerelle do Forbes e a crise não desampara a loja. As Parcas também o são, a crise chega a todos. Nona tece o tecido e a textualidade da vida, Décima a luxúria. E a Outra espera, diz-se que tem a tesoura de Occam e que um dia há-de cortar o fio, a eito, como se tudo fosse erva daninha.

Os filhos da geração rasca são uma geração à rasca. Pudera! Pior é ser ceifado na idade das promessas, como os jovens líbios, com os olhos marejados de areia e pó do deserto. Talvez sim, ou talvez não. A indecisão é a única garantia de acertar com a verdade, o acerto involuntário.

Eram cinco como nós, os corpos alinhados guardavam as suas ausências. Afogados no Tejo, tínhamos dez anos. Ouvi falar, pela primeira vez, de eças. Para mim, Eça era o Queirós, que ainda não tinha lido mas de quem se falava muito. Li-o mais tarde, vezes repetidas, um dos poucos que me acompanharam vida fora, como o Aquilino e o Bernardo, os de cá.

Lá fora há temperatura, não sei se quente, não sei se fria. Cá dentro, só sei que há temperatura lá fora.

Naquela noite de processão de corpos, de vigília de mentes atemorizadas, despertou-me a puberdade. Descobri as borbulhas e os pelos que despontavam no espelho todas as manhas, passadas as erecções espontâneas, os lençóis amarfanhados e os sonhos desconexos em noites infindas. Andávamos à rasca e não sabíamos ainda que éramos uma geração.

Os jovens líbios lutam por ideais e morrem para nada. A morte não deixa nada. A gente morre e leva o mundo todo connosco.

Da minha janela vê-se o que há lá fora. Eu não sei se o que vejo há lá fora, mas vejo como se houvesse lá fora. Ver é como falar: a gente diz palavras e tudo começa a existir, mesmo sem a gente saber se o que diz existe. Aliás, ser, estar, haver, existir, permanecer são palavras que dizem o que é, o que está, o que há, o que existe e o que permanece. Mas sem sabermos se o que é, o que está, o que há, o que existe e o que permanece, é, está, há, existe ou permanece.

Andemos nisto, pois ...

Um livro aberto, versículo 9.

2011-01-29T16:51:00.002Z

Era um modesto livro de culinária de um género de segunda, da chamada "comida do mundo". Sempre aspirara a ficar próximo das masterpieces da arte. Mas a tal não lhe chegou o engenho. Agora, esquecido na mais elevada prateleira das imensas estantes da biblioteca, no local dos ditos livros práticos onde a coruja se alcandorava às vezes a piar, murchavam-lhe as entranhas de raiva e de comida requentada. Aproximou-se da beira, fechou os olhos e entregou-se.

Um livro aberto, versículo 8.

2011-01-12T00:18:00.003Z

Era um livro em segunda mão. Depois, passou por outra, e outra, e outra mão. Às tantas andava nas mãos de toda a gente. Depois passou de boca em boca e acabou por andar nas bocas do mundo.

Quadros (10)

2011-01-06T14:51:00.009Z

A gata tinha duas preocupações no que respeitava à cozinha. A primeira, óbvia como se verá, consistia em proporcionar a cada membro do acampamento uma alimentação adequada às necessidades diárias de cada um sem pôr em perigo a reserva de recursos estimada suficiente para os dois dias seguintes. Competia a outros a reposição do armazenamento de água, lenha, alimentos e condimentos. A segunda, por mais estranho que pareça, era a de manter todos afastados da área da improvisada cozinha garantindo-lhe a exclusiva soberania sobre um domínio que a enchia tanto de prazer como de prestígio.

Porém, agora parecia tresloucada com a súbita notícia de que iria ter mais uma boca para alimentar. Ainda por cima de uma criança. Se os bípedes têm uma alimentação estranha e complicada, como não será a de uma cria. Possivelmente precisaria de leite e não havia nas redondezas uma fêmea que o proporcionasse. Que a boneca de trapos tinha empranhanhado, já toda a gente o sabia; mas o seu sistema mamário só iria estar preparado no segundo trimestre de gravidez e apenas funcionaria depois de ter parido. E o problema do leite parecia não ter solução. O cão propôs ingenuamente que a gata fizesse parte da solução o que complicou ainda mais as coisas porque a gata assanhou-se, sem uma explicação aparente, e quem pagou as favas foi o gato das botas que ficou com um pelada no quadril.

No resto do acampamento faziam-se outros preparativos: o casal de pica-paus derrubava árvores para a preparação de madeiras; o coelho utilizava o ouriço cacheiro para aplainar as tábuas; o cão e a lebre improvisavam o berço à medida em que os materiais vinham chegando; as cabritas andavam pelo vale a apanhar e a acartar ervas e palha, e o caracol andava de skate de um lado para o outro a coordenar os trabalhos. Só o gato se punha de lado a bater com o pingalim nas calças de montar e a rever-se no espelho imaculado das suas botas engraxadas.

Para ler a parte já publicada e em revisão visitar o site aqui.

Quadros (9)

2011-01-05T16:40:00.010Z

A uns quilómetros dali, na outra margem da estrada, o mocho encontrou a criança.

- Olá, criança, o que andas aqui a fazer sozinha? - Perguntou o mocho movido por uma mistura de curiosidade e de ternura.

- Apanho florinhas, senhor mocho. É para dar à minha mãezinha...

- E onde está a tua mãe, criança?

- Está naquele monte - apontou - onde as pessoas ficaram todas a fazer ó-ó no chão quando o tempo se rachou ao meio e apareceu tanta luz.

O mocho, que até aí só coçara a cabeça, ficou petrificado e sentiu gelo dentro de si.

- E que vais fazer a seguir?

- Vou procurar a minha mãe, vou-me sentar ao lado dela à espera que acorde e vou-lhe dar estas lindas flores - e apontou para as flores que tinha na mão. - E ela vai ficar contente, e vai dar-me muitos beijinhos, vai puxar a minha cabeça para o colo dela e vai fazer-me muitas festinhas.

O mocho ficou sem saber o que fazer. Ainda pensou em dar o alerta à águia e pedir-lhe que lhe fizesse um ponto da situação de como corriam as coisas lá para Leste. Mas como contactá-la agora que ela andava sempre em missões complicadas e prioritárias? Como não podia deixar a criança ali, entregue aos seus próprios cuidados, assobiou no sentido contrário ao do vento e, passados curtos instantes, ouviu o restolhar no chão: era a cobra que respondia ao seu apelo.

Depois de um relato breve, pediu à cobra:

- Tens que tomar conta da criança e levá-la para o acampamento. Entrega-a aos cuidados da gata.

Dito isto, lançou-se em voo ascendente e perdeu-se no horizonte, por cima da rama das árvores.

A cobra fitou a criança nos olhos e disse-lhe em tom firme, mas carinhoso:

- Vem comigo ao nosso acampamento para conheceres amigos. E vais comer alguma coisa, senão a barriga cola-se-te ao peito. Depois, trataremos de encontrar a tua mãe.

- O que são amigos? - Perguntou a criança à serpente.

- Amigos... ? - A pergunta era tão embaraçante que até doía. De pouco serviria dar uma definição por condição necessária e suficiente, ou mesmo por género e diferença específica. Mesmo que tivesse o talento para conseguir tais definições... Por ironia, a cobra achava-se muito terra a terra. Podia tentar dizer-lhe que era parecido com, mas não se lembrava de nada que se parecesse com a amizade. Podia dar-lhe alguns exemplos, mas os que lhe passavam pela cabeça não estavam ao alcance dos conhecimentos de uma criança. Há coisas que toda a gente sabe o que são e que não se explicam. Mas as crianças são assim mesmo: não sabem, mas querem saber. E não se demovem até saber o que querem. E quando ficam a saber, nunca mais querem saber disso. Quer dizer que cresceram, que perderam a frescura matinal. Só muitos anos mais tarde, quando estiverem novamente ao cuidado dos outros, é que vão parar outra vez para indagar de novo. Tudo. Radicalmente.

Quadros (8)

2011-01-02T12:36:00.011Z

A boneca sentia-se enjoada, fenómeno que já se repetia há uns dias e que as pessoas começavam a comentar. A gata, mais sabida, e que não dava ouvidos à voz do povo, preparava-lhe umas tizanas de hortelã do rio para atenuar os enjoos, que a boneca bebia sofregamente, mas que lhe provocava uma vontade constante de urinar. Quando lia as revistas, sentada debaixo do carvalho gigante, as letras e as gravuras bailavam à frente dos olhos, pesava-lhe a cabeça e acabava por ceder ao torpor da sonolência, a revista escorrendo-lhe pelo regaço para o chão, com os dardozinhos de sol que se escavam por entre as frestas da copa do carvalho a amolecerem o seu corpo de trapos.

[Um dos velhos coçava insistentemente num dos pontos da cabeça, mais ou menos na zona temporal direita, e olhava esbugalhado para as dez cartas de copas tão vermelhinhas que lhe tinham ido parar às mãos. Infelizmente, como não tinha sido ele a dar, os trunfos passeavam-se indecorosamente por outras mãos. Ainda se o parceiro tivesse um bom jogo!.... E olhava para a cara dele mas só lhe via o carão embezerrado e seco que vestia todas as manhãs e que o acompanhava até ao deitar. ]

As vozes malévolas convenceram-se de que aquilo era obra do ouriço. Nas noites de geada, o pobre enroscava-se nos trapos da boneca para evitar hibernar. Como o inocente passava a noite toda a remexer-se, a boneca costumava aparecer de manhã com os trapos todos esgaçados pelos espinhos do ouriço, que a gata se prestava de imediato a cerzir. O que eles não sabiam, o que a gata sabia de sobra, era das plumas da pomba que se amontoavam no interior dos trapos formando uma espécie de ninho que o ouriço aproveitava para se manter quentinho.

Quadros (7)

2010-12-29T20:06:00.010Z

As cabrinhas não paravam de espinotear no montículo de areia. Andavam à roda numa fona, uma atrás da outra, às marradinhas no nada.

O gato experimentou o chapéu de feltro novo que a gata tinha encontrado numa antiga lixeira, lavado e engomado com esmero. Mirou-se ao espelho, ajeitou-lhe a aba, agitou o pingalim e imaginou-se no papel de Indiana Jones. O coelho ria-se. Ria-se da vaidade do gato, e ria-se da toleima do caracol que insistia em dar a volta ao mundo na carapaça óssea da tartaruga.

É claro que o caracol fora instigado pelas ideias da boneca, mas ninguém, nem mesmo a boneca, percebia onde ele tinha ido buscar essas ideias. Sabemos que tudo o que é dito sai como um fio de voz pela boca das pessoas e fica preso como um papagaio a planar lá nos céus, cada vez mais longe, mais longe, mais longe...

Houve alturas em que se pensava que os discursos faziam parte de histórias e que cada história criava e mantinha a identidade do indivíduo. Os bebés anafados continuavam a história dos progenitores e criavam a sua história pessoal que engordava ao sabor do tempo, narrativa expressa em termos de currículo de vida, de autobiografia; ou de romance, quando escrita pelo outro. Aliás, a própria narrativa separava o próprio do outro para criar o próprio. A boneca sacudiu os farrapos da cabeça como que a afastar este curso de pensamento que levava a nada. Ela sabia que o eu era uma ilusão, que se retirasse os trapos que a envolviam, largando-os no chão, nada restaria: o eu, como a identidade da cebola, são as várias camadas de trapos que se envolvem umas às outras.

As cabrinhas não se cansavam das cabriolices com que entretinham o adolescer complicado das suas hormonas. O cão é que não gostava dos respingos de areia que lhe chicoteavam o focinho gelado e húmido, aquilo era ferramenta para manter em excelentes condições de operacionalidade! Traçou a pata peluda bem à frente dos olhos ficando a espreitar por uma nesga de horizonte e resignou-se à petulância das cachorras de cabra.

[ Os velhos há uns tempos que haviam posto os baralhos de parte e dedicavam-se a analisar, um a um, cada copo que enchiam do cangirão de barro negro e davam estalidos com a língua. Que esse, sim!, é que fora um ano bom. E torciam e retorciam o lóbulo da orelha, preso entre os dedos polegar e indicador, e piscavam o olho denunciando a aprovação partilhada ]

O coelho gostava das brincadeiras das cabritas e ainda pensou em meter-se debaixo da areia, escavar uma toca e aparecer no meio das duas, de braços abertos e a boca atolhada em sorrisos, e dizer-lhes: "cucu!". Isso era o que ele pensava. Pois, como se sabe, os coelhos são danados para as cabriolices. Mas, daí a fazer... Resfriou-se-lhe a coragem, murcharam-lhe as orelhas e foi-se acoitar ao pé da lebre que resfolegava da última incursão ao mundo da vertigem.

Quadros (6)

2010-12-11T12:52:00.004Z

Estive vai não vai para abrir a caixa. A ideia de o fazer tolheu-me a ideia de o fazer.

[Acabaram o jogo com um empate e estiraram as costas por cima do espaldar das cadeiras. Um dos velhos disse, escancacarando os três dentes restantes em cujo esmalte restolhava a cauda murcha do Sol: "isto é que é vida!". Ao que outro anuiu com um arroto meio disfarçado pela idade e a cheirar a alho.]

O gato olha-me como que a adivinhar a minha intenção e sorri-se, afastando as moscas com o pingalim. O cão abanava o rabo de felicidade irreprimível, e babava-se de contentamento. A gata prosseguia na lide doméstica e abanava a cabeça enquanto pensava como podia a natureza manter viva uma espécie de exemplares tão tontos. E chegava mesmo a sacudir a cabeça como se isso fosse de feita a ordenar as ideias que lhe vinham à cabeça enquanto trabalhava. Havia quem gostasse de trabalhar e ouvir música. Ela acompanhava o trabalho com o seu caleidoscópio de pensamentos. A coisa às vezes ficava tão pegada que ela até pensava que o que mais fazia era pensar e que o trabalho era para acompanhar os pensamentos. Não que fosse inteligente e culta como a boneca de trapos. Ela não tinha as palavras certas para ampliar o som dos seus pensamentos de modo a que os outros a ouvissem. Aquilo era só para ela, um passatempo, dizia. A boneca passava horas a ler os jornais, apanhava aquelas palavras esquisitas no meio de frases ouriçadas como quem anda à cata de amoras silvestres. Depois, amandava-as de rajada, sem hesitar ou gaguejar. Uma verdadeira intelectual, ou, segundo uma expressão que ficara dos velhos tempos, "uma betinha da católica"! Aquelas coisas que ela lia eram escritas por pessoas que parentetizavam a vida para ter tempo para escrever sobre a vida. Os mais ousados procuravam adivinhar o futuro. Quem não queria saber do futuro era o caracol que voltara aos rodopios vertiginosos do skate. A lebre, já preparada para sair em expedição e de binóculos a tiracolo, conferenciava com a coruja que acabara de chegar, terminado o batimento nocturno dos prados e matas adjacentes. O dia começava assim assim. O gato aperaltava-se, compondo o laço e mirando-se no espelho das botas acabadas de engraxar.

[As quarenta cartas rodaram outra vez de mão e cada um foi ver o que lhe coubera em sorte].

Um livro aberto, versículo 7.

2010-12-07T21:37:00.004Z

Era um livro velho de gravuras, tão velho que, na gravura que ilustrava a mãe a dar banho à criancinha, a mãe tinha-se esfumado e o bebé que estava ainda na banheira continuava careca ... com umas longas barbas brancas.

Quadros (5) revisto umas horas depois.

2010-12-01T11:53:00.008Z

Em ziguezague semi-acrobático, mas completamente profissional, a pomba desceu dos céus e foi poisar no ombro da boneca de trapos. A pomba, ao contrário de Laqui-Laque, o cowboy solitário, não trazia o habitual raminho de oliveira com que palitava o bico como era seu hábito (posto que tivesse hábitos!). O gato teceu o seguinte comentário, rezando entredentes para os seus botões (suposto que os tivesse): " A puta da pomba é danada para a brincadeira, aquilo deve andar com ideias!", mas desentralaçou os dentes logo de seguida, e deixou descair sobre o focinho aquele esgar risonho que utiliza no perfil da sua rede social. Também olhou arreceado para a gata não fosse aquela ouvir os seus pensamentos. E rodou o botão sintonizador para um nível mais baixo de pensamento. Tinha que encerrar-se no interior de uma larguíssima muralha de betão armado para proteger-se das incursões que a gata fazia aos seus lugares de privacidade.
[Os velhos discutiam qualquer coisa sobre se as espadas eram sabres ou floretes e mandaram vir mais um cântaro de vinhaça].
O ouriço quase ia pisando o caracol que descansava das suas loucas correrias. Porque é que o caracol não se ia deitar à sombra da longa fila de tortulhos que tinham nascido ali aos molhos como auto-estradas? A chuva miudinha e o tempo encoberto tinham-nos trazido para ali e ninguém sabia se eram comestíveis ou venenosos, embora, nos tempos que corriam, quase tudo o que fosse comestível seria, certamente, venenoso. A pomba não deixava de sussurrar palavras venenosas aos ouvidos da boneca pensando que assim a levaria ao castigo. [Os velhos continuaram a bater as cartas sobre o tampo de madeira da mesa, acompanhando o pulsar do tempo].
A boneca continuou a ler o jornal do dia na parte onde se lia, na primeira página, " Hemoglobin-induced oxidative stress contributes to matrix metalloproteinase activation and blood–brain barrier dysfunction in vivo" e viu que era bom. Um artigo é sempre bom sempre que o leitor predica a sua bondade. Também há aqueles que nós consideramos poéticos porque, uma vez ditos, reconhecemos neles uma certa musicalidade. E a musicalidade é aquela propriedade que se assemelha aos ritmos cardíacos que nos estimulam os cérebros de quando somos fetos, provavelmente os que provêm daqueles seres a que chamamos mães. A boneca pensava nestas coisas mesmo sem nunca ter tido uma mãe. A mãe é uma categoria apriori da existência sobre a qual nada se pode decidir sem primeiro nos desembaraçarmos do problema de quem apareceu primeiro, se o ovo, se a galinha. E a boneca ouviu qualquer coisa que lhe recordava Amstrong e pareceu-lhe bem. [A um dos velhos a dama de paus recordou-lhe a Celeste Rodrigues e deu-lhe para começar a cantar fado].

Um livro aberto, versículo 6.

2010-11-26T01:46:00.004Z

Era um livro de bolso que convivia bem com lenços de assoar, os trocos e um canivete suiço. Um dia, por inadvertência, foi parar à lavandaria. Voltou, amortalhado num saco de plástico transparente e com o logotipo da empresa impresso a verde.

Quadros (4)

2010-11-18T20:03:00.003Z

O que o cão não gostava mesmo nada era de ver a tartaruga a tentar coçar o dorso estendendo a mão por dentro da carapaça. dava-lhe umas raivas tais que rilhava os dentes fazendo um som característico. a gata é que não gostava daquele som e, por fim, o gato não gostava nada que a gata estivesse sempre a pensar comentários pouco benevolentes sobre as outras pessoas.

Estavam todos na vertente poente do outeiro que ladeava a estrada e descia em ondulações harmoniosas até aos juncos que bordejavam a ribeira. a terceira ave desceu em voo picado na direcção da água, passou rasante a duas libelinhas que conversavam de janela para janela (posto que houvesse janelas), levantou o focinho e arrancou em voo rápido na direcção da alfa de centauro que como se sabe não é visível durante o dia mas, como se sabe também, as aves têm um sistema para detectar a alfa de centauro quando esta se encontra obscurecida pelo brilho do sol.

A erva era verde e fofa sendo este último predicado o mais adequado ao facto de estarem sentados. o caracol decidira pôr o skate de lado e incomodava toda a gente a perguntar se alguém conhecia um meio de transporte mais rápido. toda a gente o mandava ir de lebre prometendo que atiçariam o gato a correr atrás da lebre. não que lhe desagradasse a ideia mas com a gata por perto o gato não se atreveria. para além de que a lebre não suportava a ideia de transportar no dorso aquela espécie de lesma com casa às costas. [um dos velhos lá tirou um ás da sua mão com o qual vergastou furiosa e ruidosamente o tampo de madeira. o outro ao lado sofreu com o pensamento e o sobrolho a perda irreparável do seu rei]

O sábio olhou para a caixa com ar bovino. as concubinas dançaram com a coreografia adaptada à circunstância. na sala, alguns dos presentes interrogaram-se sobre o significado dos números. a lua corria pálida o seu caminho solitário.

Quadros (3)

2010-11-17T23:27:00.005Z

Abriu o jornal e leu a notícia que rezava assim: Jasmonate perception by inositol-phosphate-potentiated COI1–JAZ co-receptor: E achou normal que assim fosse. o caracol divertia-se à brava a andar a toda a velocidade no skate.

a notícia seguinte garantia que An unprecedented nucleic acid capture mechanism for excision of DNA damage O que achou normalíssimo dado que. e estalava a língua sempre que proferia aquele dado que. para ela tudo acabava com um estipulativo dado que não dando margem a que se perdesse mais tempo em proliferas e prolixas demonstrações. um dado que tinha um estatuto ontológico superior ao de um et coetera. o caracol sofria euforicamente a vertigem da aceleração.

a boneca de trapos estimava que essa emoção resultava da segunda derivada neodamasiana cerebelosa. [os velhos pouco se importavam com isso. para eles o secretus secretorum estava no cartear e nos poucos sinais que o par adversário fingia ignorar. eram os mesmos sinais que fingiam incorporar na mesma estratégia estafada com que ora perdiam ora ganhavam. a coruja ria-se dos velhos a quem atribuía a crença de que o tempo era algo que só poderia acontecer no intervalo de dois jogos. sempre era tempo para escorropichar um copito] o caracol aproximou-se do grupo o skate fazendo um ooo00OOO00ooo arrevesado e enxugou os cornichos suados com a palma da mão.

o ouriço bem queria saltar para cima do caracol e ir de boleia mas arriscava-se a empalar o caracol com algum espinho mais descuidado. depois lá se ia a boleia. a gata que era esperta percebeu a intenção do ouriço encolheu as espáduas ditando a sentença que todas as fêmeas proferem desde o início dos tempos: machos. :) não se sabia nada da frente de guerra. apenas os magalas feridos continuavam a passar uns de maca outros pelos seus pés outros suposto que mortos empilhados nas carroças puxadas a bois :-(

o cão farejava à esquerda e à direita para cima e para baixo sob os pneus dos carros e no espaldar dos troncos das árvores. e ladrava às sombras que se acoitavam nas copas onde o sol não chegava para as vassoirar.

abrir ou não a caixa?

Quadros (2)

2010-11-07T21:37:00.004Z

Está sempre a acontecer - disse a lebre - sou mais rápida que o pensamento. és, mas é, estúpida - pensou rapidamente o gato - quando corres, vejo um torvelinho atravessar-se à minha frente e dissipar-se algures no nada. depois, mas muito depois, lá vem o teu pensamento, como um velho, agarrado à sua bengala.

[O velho deu novamente as cartas, revelou o trunfo, arrebanhou a sua mão, cofiou o bigode amarelado e sorriu-se] O ouriço recolheu-se na sua catatonia armadilhando o seu derredor.

Passavam jipes vindos da frente cheios de magalas amortalhados em ligaduras ensanguentadas. ouvia-se o troar dos canhões, era uma frase de que estavam cheios os romances de novecentos. mas não se ouvia, nada se ouvia. {apenas o horizonte púrpura dos clarões dos "xasers"}. cada vez mais era assim: as coisas aconteciam. aconteciam e pronto! A gata afiava as unhas no córtice da árvore.

A boneca de trapos pegou na ardósia e escreveu uma afirmação. e depois outra. e, finalmente, a conclusão. dir-se-ia um argumento válido. fez a dedução sintáctica e concluiu tratar-se de um argumento válido. aí estava: a lógica, ora precede a vida, ora lhe sucede, alternadamente. como um pêndulo.

A lebre passou a correr em sentido contrário. ninguém a vira, claro. era tão veloz! mas sentiu-se uma ligeira brisa à sua passagem. a boneca de trapos garantiu que a invisibilidade da lebre era a prova ontológica da sua existência. e que a lentidão do pensamento mais não era que uma dúvida metódica. a boneca de trapos dizia assim coisas que ninguém entendia. o que a amargurava, por certo, chegando ao ponto de confessar que era uma língua de trapo onde não conseguia pôr tento.

Quem a entendia e estimava era o ouriço que por ela nutria secretamente uma paixão inefável porque tida por contra natura. A boneca pegava no ouriço ao colo, afagava-o, e não se queixava de que ele a picava. parecia até gostar das intempestivas e múltiplas picadas com que o ouriço a mimoseava quando se enrolava nos seus panos de trapo. [O outro velho bateu a carta com violência e ergueu a crista dando ares do macho alfa que fora]

A gata punha a casa em dia. ao pé dela o gato arrastava a cauda pelo chão e baixava o pêlo. A PM corria de um lado para o outro com o apito na boca a tentar pôr ordem no caótico trânsito.

Quadros (1)

2010-10-31T20:46:00.008Z

Abrir ou não abrir a caixa! ... o monstro ... o monstro.

Se um dia a destapar e vir a cara da morte O gato vem, bate o pingalim nas pernas e senta-se na pedra do caminho a descalçar as botas Não vale a pena esperar que o pássaro regresse, ele não regressa Pelo menos por enquanto! Pedintes são aos montes desfilando obedientes na coluna imensa de gente ao longo da estrada Tiro a rosa da lapela e desfolho-a As pétalas caem lágrimas rosadas na poeira da berma A saliva engasga a amante que contempla a foto murcha do homem fardado O ar pesa, tem o cheiro de um produto fora de prazo Passam veículos atarefados buzinando estafadamente. O gato olha-me com um sorriso enigmático É prontamente arranhado pela gata e afasta-se ao pé coxinho com a bota na mão.

e se o monstro? ...

A tartaruga espoja-se no chão torcida e retorcida a procurar coçar-se no interior da carapaça Para a acalmar o coelho senta-se em cima dela e começa a fazer caretas Os velhos começam a jogar às cartas tentando recomeçar o jogo no ponto em que tinha ficado Não havia bem a certeza e negociaram uns certos arranjos o que conveio a todos

Imaginava sempre a morte como tendo uma cara atraente Não dava saída à insinuação generalizada de que tinha os dentes podres e a cara cheia de rugas As pessoas gostam de a pintar de negro e esquecem-se que a sua irmã vida é que é a madrasta com as verrugas no nariz O coelho fazia cabriolices sem que a tartaruga se importasse O gato é que apreciaria ver aquela cena em cima do porco-espinho mas o porco-espinho tinha-se afastado da estrada a deixar no seu pensamento a estrada para os cães Se a estrada praticamente só tem um sentido porque não ir cada um por onde lhe apetece?

Gostava de rever a ave seguir com a cabeça os seus movimentos seguir com os olhos a sua plumagem Lá do alto é que se deve ver bem Um dos velhos bate o sebento valete de paus com uma risada bem desenhada nas gengivas destapadas O gato dá-se ares a mostrar como é que se é Faz-se importantão quase sempre que não está a dormir mas não à vista da gata que tem o sentido das conveniências e faz-se respeitar A tartaruga adormeceu com o sapateado do coelho.

Os velhos reclamam cada um vitória um tipo diferente de vitória adequada aos seus méritos O cão já marcou a sua presença em duas árvores na orla da estrada e agora regressou para ladrar aos burros que puxam carroças Agora está outro velho a distribuir as cartas e fala mais rápido que distribui O outro tira impensadamente saliva da boca com o indicador como que para ajudar o primeiro O gato tem novamente as duas botas calçadas.

Olho a caixa desejo e temo abri-la Do ar caem penas aos ziguezagues de um lado para o outro como um iô-iô Um velho corta a vasa com o terno do trunfo.

Um livro aberto, versículo 5.

2010-10-21T09:25:00.003+01:00

Chamava-se "O Livro da Resignação". Era um livro que expirou mal começara a viver e que nunca teve a oportunidade de inspirar quem quer que fosse.

Um livro aberto, versículo 4.

2010-10-14T22:41:00.002+01:00

E gosto de folhear os dias, folhear as horas, deixando restos de saliva em cada minuto que os dedos passam.

Um livro aberto, versículo 3.

2010-10-12T21:35:00.003+01:00

E cada amigo é um capítulo. E é só pelos amigos que eu não capitulo.

Um livro aberto, versículo 2.

2010-10-09T14:33:00.003+01:00

Já que o editor não me diz nada, ao menos que me devolva o envelhecimento natural e a perda de memória episódica.

Um livro aberto, versículo 1.

2010-09-25T20:34:00.002+01:00

Sinto-me esgotado e sem dinheiro para pagar a minha reedição.

Atando os nós

2010-08-19T23:34:00.004+01:00

Continuo a existir pensando que "existir" é apenas continuar a levar uma vida com um corpo dolente e uma pele comichosa. A complicação, agora, já não é o calor que me abrasou a semana passada, mas o frio e a humidade que, aqui em Peniche, me invadem e penetram até à medula dos ossos. Sei lá se os ossos têm medula, mas ganem que nem uns malditos cães sovados. "Cães" é uma péssima imagem para os ossos, mas estes reumatismos paralisam-me o imaginário que, assim, à rédea solta, não pára de asneirar.

O ponto de interrogação, o meu, o verdadeiro, o genuíno ponto de interrogação não se prende com os euros (que afinal não tenho, pois me contento com os últimos centos que já ninguém aceita para troco). O meu ponto de interrogação são as memórias, que afluem de todo o lado e confluem sabe-se lá para onde - o meu Letes, o meu Minium, o meu rio, que é um escorrimento para nenhures, para o oblívio total.

Sou então uma mónada sem janelas para o mundo, como pretende Leibniz, que apenas compreendo o mundo porque a sua totalidade se reflecte no meu íntimo de acordo com uma harmonia pré-estabelecida. Então o calor e o frio, as dores e as comichões, o lixo e a poluição das cidades são apenas representações, performances infinitamente repetidas de uma peça sem sentido. A mãe lá conseguiu vaga na enfermaria do hospital e deixou a S.O. Perdi o contacto com Leibniz, meu parceiro das esperas no Amadora-Sintra. Agora limito-me ao manual do Java numa espécie de revisão final da matéria em movimento perpétuo. Não essa matéria que é empregue para encher o universo, mas daquela que vai enchendo o meu tempo livre de férias.

O ponto de interrogação incide sobre as memórias...

Post Scriptum: Lembrei-me que tinha escrito isto ontem à noite lá em cima no terceiro piso na mesa alta encostada à janela à luz do candeeiro com pilha solar. Lembrei-me também - aliás estou sempre a lembrar-me - das dores com que acordei esta noite, que me dilaceravam os sentidos sempre que dava uma pequena volta na cama obrigando a coluna a uma pequena rotação. Analiso uma e outra das lembranças e verifico o que ambas têm em comum e o que ambas têm de diferente. O resultado é apenas uma lista de semelhanças e diferenças que não tem interesse para ninguém. As pessoas são todas iguais, penso. As pessoas, no fundo, são todas como eu. Fazem as perguntas sabendo que detestam as respostas. Porque, no fundo, já as conhecem. Se não, não perguntavam. É como as conversas: só fazem sentido se ambos estiverem de acordo. Só com a firme garantia de que há e se manterá o acordo, virão as divergências e a discórdia que alimenta uma conversa razoável. Sabemos, no fundo, que a opinião do outro é a opinião que poderíamos ter acarinhado se a tivéssemos apanhado primeiro. E daí vem a nossa preferência pela opinião contrária. É certo que não nos interessamos pelas opiniões dos outros mas sim pelo que os outros fazem pelas suas opiniões. É como no jogo das cartas: o importante não são as cartas que o adversário ou o parceiro têm na mão; o importante é o que eles vão fazer com elas. A não ser que nos habituemos aos nossos parceiros de cartas e os seus comportamentos, as suas atitudes e as suas decisões se tornem previsíveis. Então, o jogo devém a eterna repetição do mesmo, como o levantar-se todos os dias, o fazer aquelas coisas que nos esperam, como ontem e amanhã, e o deitar-se todas as noites. (20-08-2010; 15:31; Peniche)

O ponto de interrogação

2010-08-15T23:55:00.003+01:00

Na newsletter do Portal do Cidadão, única newsletter que tem direito a cidadania no meu mail, refere o seguinte título:

Operação 'Resgate Fiscal' recupera ? 812 milhões

O ponto de interrogação afigurou-se-me, de imediato, um mistério:

(a) Se a frase é uma pergunta porque não vem o ponto de interrogação no final da frase?

(b) Se não é, porque traz um ponto de interrogação? Como antecede a quantidade enunciada põe em dúvida, provavelmente, o rigor da quantificação. Não haveria, assim, uma certeza rigorosa se seria essa a quantidade recuperada. O que não é de estranhar com os nossos políticos. Desde Guterres, passando por engenheiros e doutoras, criou-se o hábito de mandar um número qualquer para o ar, do género: "...e que tal? amanhã almoçamos às 3 e meia da manhã?"

Afinal a explicação é muito mais simples e vem um pouco mais abaixo na notícia para que remete o link daquele título, que se repete, mas da seguinte forma:

Operação 'Resgate Fiscal' recupera € 812 milhões

Afinal a dúvida diz respeito ao Euro... Como já não sabemos se este está para ficar, e já não dando para pôr o cifrão do escudo, contentemo-nos em substituir "€" por "?" .

O que é isso comparado com 812 milhões?

Leibniz na urgência do Amadora-Sintra

2010-08-15T21:51:00.004+01:00

Não vou entrar numa de maledicência. Tudo o que já foi dito de mau sobre este hospital periférico e desleixado já foi dito. E o dito hospital também já foi mais reescrito e comentado que o mistério da estrada de Sintra. A história é outra e refere-se a Leibniz.

Para lá vou andando, todos os dias, a visitar a minha mãe no S.O. A pobre mãe lá está à espera de vaga na enfermaria da especialidade, e eu lá espero, duas vezes ao dia, ao longo de uma hora e meia do período de inscrição para ter direito a 10 minutos de visita. Não se assustem porque isto, felizmente, é só teórico. Na prática, basta chegar trinta e cinco minutos antes da hora da visita: cinco minutos bastam para inscrever as cerca de trinta pessoas visitantes. E ainda há a outra meia hora depois da inscrição para um ou outro retardatário, já que a chamada começa a ser feita, em regra, um quarto de hora depois da hora prevista. Os dez minutos são elásticos e nas melhores das alturas chegam a durar uma hora. Complicado? Não. Só não se percebe é porque é que as coisas não se organizam e se descrevem como efectivamente se fazem: pareceriam menos horrorosas do que na realidade são. (Curiosidade: Uma das vezes confirmei que o procedimento segue a metodologia LIFO pois, sendo o último a inscrever-me, fui o primeiro a ser chamado).

Tenho, portanto, meia-hora a ocupar antes do meio dia e outra antes das sete. Livros são coisas pesadas e incómodas, jornais sujam as mãos e não servem para ler, só para fazer de leque, e aí sai-me do bolso a minha Palm com dezenas de PDFs lá dentro.

O processo de leitura não é desagradável: faz-se com o correr dos olhos e dos dedos sem precisar de ensalivar estes últimos para mudar a página. Difícil é escolher o conteúdo adequado a cada momento. Saiu-me a Monadologia do Leibniz numa edição e-book em Francês.

Confesso que conhecia a doutrina sem a ter lido, ou folheado, antes. Considero Leibniz brilhante em Matemática e Física. A Monadologia foi uma desilusão irremediável. É um caso de venda da alma ao Diabo. Pior, a deus!

As memórias que me atormentam

2010-08-15T21:27:00.003+01:00

Nada me perturbou tanto neste últimos tempos (digamos, neste último mês) como a memória. Ele é memória ao almoço, ao jantar e à ceia; acordado e a dormir; a conversar, a escrever e a ler; a passear a pé e a conduzir; sozinho e acompanhado.

Se me sento ao computador e puxo pelo Google, lá vêm as memórias de escantilhão, memórias de todos os tempos e de todos os tipos: de curto, de médio ou de longo prazo; declarativas ou procedimentais; explícitas ou implícitas; de trabalho, semânticas ou episódicas. Elas vêm e alojam-se em bases de dados, descrevem-se em ficheiros de texto, tomam forma em diagramas, representam-se em fórmulas químicas e esquemas sinápticos - sufocam-me!

Dramático é, depois, não me lembrar delas.

Transumanância.

2010-08-15T20:49:00.003+01:00

Depois, há a tristeza das cidades - me perdoem a redundância - que é uma tristeza triste. Pois não resultam as cidades do crescimento dos lugarejos rurais, mas da extrapolação dos estábulos onde se acotovelam as manadas de todos os géneros e espécies. Quintais, jardins e zonas verdes não tornam bonito o que de origem é feio, são apenas pequenos ou grandes negócios de arquitontura. Se querem ver gente, para falar apenas de Lisboa que as outras não conheço, é no Colombo e no Vasco da Gama. Deixem-nos abertos 24 horas ao dia ( e não percebo porque há quem se meta nisso! ) e verão o que eu quero dizer.

Desprezo as massas não por serem como os animais. Estes perfilam-se a cheirar o cu uns dos outros - o que até há quem ache que isso é normal. Desprezo as massas por se acotovelarem a cheirar os sovacos uns dos outros onde vão apodrecendo os aromas caros das perfumarias.

Na cidade, lixo entra e sai em contentores às toneladas todos os dias. Entra embalado e sai ensacado. Os cemitérios não são cá fora em colinas. As chaminés de cremação juntam-se às das padarias a forno de lenha eléctrico. A poesia está em todo o lado na cidade... porca, envergonhada, solitária. Como a pele dos corpos. E o ar que corrompe os pulmões.

Coisas de caracter

2010-08-15T20:00:00.002+01:00

E há a desculpa do calor... Safa! Desculpas não faltariam, vivêssemos nós na Caloris Planitia que é, como quem diz, em Mercúrio, mesmo ali ao pé do Sol. Lá chegaremos se isto não parar de aquecer. Os políticos bem tentam. Que, mais semana, menos semana, vem aí o tempo ameno e há que manter a conversa quente. A comandita dos jornais aí está com eles, refeita com o rescaldo dos fogos, que lá vai monitorizando nos céus de helicóptero ou no aconchego do ar condicionado dos estúdios. Mas é com o calor (e com o frio ( e com a inconstância dos tempos )) que desculpamos a inépcia nacional, o matraquear constante, a rigidez a vergar a mola, o vazio de ideias, a frouxidão das vontades e a moleza dos sentimentos.

Coçar-me ad libitum

2010-08-15T16:58:00.003+01:00

A comichão de existir persegue-me e apenas existo porque me comicho. Por mais que me coce, não atino com o segredo da existência. Parece que tudo se resume a este mal-estar que me leva a coçar-me compulsivamente.

Descartes, enquanto se coçava, pensava. Parece que foi esse o seu erro, dizem! Mas não era parvo de todo: pensar não leva a nada, mas alivia as comichões ... na medida em que distrai.

Tenho alturas em que penso ... penso, medito, cogito, tergiverso, elocubro, confabulo. E daí? Dizem que não vem mal ao mundo. Nem bem, dizem os cépticos e os agnósticos e os que não têm tomates para se decidirem. Sei que não é por pensar que existo. Sei muito bem que penso para me distrair desta comichão de existir. De outra feita, só teria como saída limpar o sarampo ao pelo, ou lá como se diz ... porque é no dizer que está o ganho!

Chatos, bandulho cheio e vomitado de bêbedo: tudo a propósito do FaceBook

2010-07-21T12:55:00.003+01:00

Desculpa-me, Isobel, o não te ter respondido logo, pois não percebi que isto "era" um e-mail. Como vês, já ando com questões ontológicas com os e-mails, a distinguir os que "são" dos que "não são". Aproveito, ao responder-te, para responder antecipadamente aos amigos que me vão fazer, também, as mesmas perguntas.

Na verdade, caem-me aqui, todos os dias, montanhas de e-mails provenientes do FB, os que "não são", que se baralham com os que "são", escondendo-os. Este é um dos inconvenientes, mas, certamente, não é o maior. O tempo que se perde já me fez perder o sentido das prioridades de quando me sento ao computador. É claro que, em princípio, devo ser eu a fazer a triagem no FB, seleccionar só o que me interessa, gerir o meu tempo rigorosamente e blá-blá-blá ...Mas, no meio e no fim, não é isso que acontece: qualquer decisão que materialize é realizada em público, aos olhos de toda a gente. E isso cria susceptibilidades, desperta ciúmes, levanta suspeitas. Aí, tenho que ir a todas.

Não gosto demasiado de revivalismos e o FB está sobrepovoado de reminiscências: músicas-nostalgia, fotos-viagens, etc., e os comentários estão irritantemente a transformarem-se em chiadeira sentimentalona e repetitivamente monótona. As coisas estariam, para mim e quanto a mim, mais arrumadas se as músicas, vídeos e fotografias pudessem ser arrumadas em catálogos e álbuns para consultar e comentar quando apetecesse. Tudo no FB parece apontar para que sim, que as coisas se passam dessa maneira, mas não. A facilidade com que se pega numa música do YouTube e se mete lá é impressionante e isso substitui a prática da conversação, a essência destilada da convivência humana. Digo conversação, e não criação literária - não falo da aristocrática literatura dos grandes escritores, mas da democrática literatura popular. O mesmo se passa com a democrática fotografia artística. Ambas, perigosamente têm estado a fugir dos blogues para o FB! Porque as pessoas deixaram de cuidar dos seus blogues e de ter tempo para frequentar os blogues de outrem. E as produções deixaram de ser cuidadas, passaram a ser fragmentárias e impensadas, aleatórias e outras sei lá que maldades. Poderão contra-argumentar que estamos perante novas formas de arte, uma nova estética revolucionária produto do FB, uma mistura de dadaísmo, fauvismo, arte nova, minimalismo, pop, funk, pank, arte mural urbana, música pimba, serialismo, dodecafonia, cacofonia e outras coisas sem nome ainda inventado. Chamem-me reaccionário, mas não gosto. Gosto dos cantos solitários que convidam à reflexão, à meditação e à partilha, não dos Renmin Ribao da verdade única, do pensamento monobloco e do sentimentalismo de "template".

Estão aqui expostas algumas das razões (não só razões, mas também motivações) para a minha chateação, enfartamento e enjoo. As palavras escolheste-as bem porque são realmente as três fases, por essa ordem, do processo que trilhei:

Primeiro, chateei-me. A metáfora com os "piolhos do púbis" faz aqui todo o sentido: depois das primeiras comichões, uma pessoa começa a coçar-se, o que aumenta as comichões; aparecem, a seguir, os pontinhos negros na pele, que proliferam, gerando angústias existenciais do tipo "será que estive demasiado tempo ao sol e que me esqueci de botar o protector solar?". A angústia, aqui, é como a comichão: quanto mais autodiagnosticamos o estado da pele mais a mancha prolifera. Chamei ao conjunto "comichão existencial (segundo a fórmula: comichão + angústia existencial -> comichão existencial). A seguir, os pontinhos começam a cair e a tendência para os levar a exame à luz do candeeiro conduz a concluir que têm milhares de patinhas a dar a dar. A partir daí é vê-los nos chinelos de quarto, nos lençóis ou afogados na banheira num transe de "delirium tremens". A chateação acaba por ser um delírio comichoso capaz de fazer tremer os alicerces da nossa existência.

Depois, o fartanço. É como quem comeu com alarvidade e agora não consegue arrotar a não ser a poder de Água das Pedras. O estômago entesa-se e encortiça-se, respira-se mal e a custo, e dizer "satis!", que em Latim quer dizer "basta!", mas que, em Português, que é uma língua de submissão pacóvia e de cordialidade passiva, pode ser traduzido por "estou satisfeito!" nem que se esteja literalmente a rebentar. É que o português, a seguir, corrige dizendo: "vou comer só mais um bocadinho!".

Finalmente, o enjoo: a náusea e o vómito. É como estar num navio de cruzeiro em mar encapelado depois de ter bebido uns copitos em cima de uma refeição que "caíu mal": a gente a querer estar queda e o barco a revoltear-se todo. Os ossinhos do ouvido parecem astronautas a cambalhotear no meio imponderado e imponderável da desgravidade; ao cerebelo e ao tronco chegam informações conflituantes da posição corporal. São estimulados os receptores da dopamina que activam certos centros cerebrais e lá se dá a exgurgitação em jacto de pedaços de secretos de porco preto marinados em restos de morango e pudim flan, a tresandar a tinto recozido.

Assim tem vindo a ser a minha relação com o FB e mais não tenho feito que coçar-me, arrotar e vomitar. O último passo será fazer explodir-me: assim se vão os chatos, as úlceras e o parkinsonismo intelectual.

Não significa que vá haver mais jardinagens, talvez estas diminuam. Não me bastava o FB, tinham que andar para aí, também, as tendinites.

Há alturas em só me apetece dizer: " Ó balha-me Deus!"

Um beijinho
Rui

No dia 20 de Julho de 2010 20:13, Isobel escreveu:

[ ... ]

Porque é que te chateaste, fartaste, enjoaste, posso saber?

Abraço e boas jardinagens.
--
Isobel

Peripécias

2010-06-20T19:28:00.010+01:00

Há muito que não vos conto as peripécias das minhas gatas. "Peripécias", foi isso mesmo que quis dizer: no sentido arquetipal de περιπέτεια! ... Mas, isso, são contas e rosários de outro mundo.

Há um mês atrás, não consegui estar em parte alguma de tudo o que é lugar dotado de extensão, pois tais eram os choros excruciantes de bebé a passearem-se na minha envolvente auditiva. (Pondo de lado a linguagem de porco a caminho do matadouro: ouvia, por todo o lado, miados que me pareciam choro de bebé.)

Era o gato da minha vizinha cujo filho de tenra idade, na exiguidade de linguagem e de bichanos, havia imposto os horrorosos nomes de "Gato" e de "Miau". O bicho andava, ou com mau olhado, ou coceira não se sabe bem onde, que passava a vida a caminhar de um lado para o outro, indolentemente, a espalhar a gemideira.

As gatas, que não costumam ser nervosas, não lhe ligavam peva e, se o viam, fingiam não o ver e olhavam para o lado desinteressadamente interessadas num passarito ou num gafanhoto. O Miau lá lhes dava a volta, cincundando-as vinte ou trinta vezes, até que calhava ficarem num frente a frente olhando-se provocatoriamente. Após arrastar o anafado bandulho na argila do solo, e quase sempre quando eu já estava distraído daquelas cenas, em pulo ele saltava sobre a dama e rápido se escapulia às suas garras afiadas.

Foi assim que, em data incerta, pariram cada uma sua ninhada. A Ratita apresentou-me cinco e a Farrusca quatro. Tenho agora doze bocas para alimentar se contarmos com a inútil da Tia Laranjinha. O Miau aparece à hora das refeições mas fica de longe a ver, com o ar de quem não aprecia as maneiras labregas de estar à mesa daquelas gatas e crias tão rústicas.

O Gato é irritante: passeia-se por ali com ares de lorde e ignora-me ostensivamente. Também o dou ao desprezo. Acho que as gatas, agora, também o ignoram.

Agora parece terem acabado as uniões endogâmicas e as taras recessivas: não só apareceram novas listas no pêlo como reapareceu o branco, com uma cria a lembrar o An Ji e outra toda branca a parecer-se com uma cobaia de laboratório. Os bichos são espertos e muito mexidos, cada um com o seu temperamento. Mas essas peripécias ficam para depois. Agora há que ir regar os jardins.

entre o génesis e o êxodo, os prós e os contras do peixe estragado

2010-06-04T17:41:00.003+01:00

Andei para aí a feriandar o corpo-de-deus e deu-me para ir até à costa atlântica nas margens de Sintra. Foi passeio de ir e vir com almoço pelo meio. Como a crise já expôs as suas chagas através das taxas do desemprego, o peque (metafisicismo aportuguesado e vulgar do PEC) sintomatiza-se na infrequência dos restaurantes. Consequentemente, a qualidade da confecção e dos alimentos segue a tendência do governo do estado-nação para desinvestir, numa inédita convergência das anemias pública e privada. Quem pagou foi o meu corpo que, não tendo o dom da incorruptibilidade do homenageado do dia, ficou pútrido e malcheiroso. Caiu-me um tal ácido nas profundezas das entranhas que logo os seu eflúvios subiram, etéreos e maldosos, ao cocuruto da formação esférica que me pende sobre os ombros.

Tal disposição presta-se à criatividade: peguei nas minhas obras inacabadas - um intrincado romance sobre os deuses e os homens através da leitura do pentatêuco - e acrescentei-lhe mais alguns inacabamentos.

São momentos de inspiração. Agora só dá para continuar depois de assistir ao media circus de segunda à noite na um. Aí sim: os torcicolos mentais vão disparar o demónio criativo e desacabar no infinito, em explosão de fogos artificiais, a minha catedral inacabada.

Eu e o Tempo

2010-05-25T19:07:00.014+01:00

Ele: "Então como tens andado?".
Eu: "Não sei, ando chocho; acho que é do tempo!"

Poderia ter respondido de outra maneira: "Tenho andado muito a pé e pouco de carro." Acho que não o fiz propositadamente, para não interromper a conversação ainda a iniciar o seu verdadeiro início. Pois, tal como a gente anda de um lado para o outro (locomovêmo-nos, que é como quem diz: movêmo-nos de lugar), também andamos connosco à trela trazendo em cima dos ombros uma catrefada de preocupações, disposições e humores, a que alguns deram de chamar as nossas cruzes, bem me importa a mim o que lhes chamam, podem ser crescentes, estrelas de David, foices e martelos, pois cada um se quer com a sua religião. E não pensem que muito andei para aqui chegar, porque a matutar, a decidir e a fabricar também é preciso andar, e se muitos chegam lá antes dos outros é porque também na marcha do pensamento uns são dotados de mais rapidez, os outros de menos. Por muito que o bom senso esteja comummente distribuído, como pretendia Descartes!

Foi, pois, minha decisão pretextar categoricamente um certo desconhecimento. Interessante o lado ficcional desta decisão: responder um "não sei" como forma de interessar o interlocutor pelo que julgo saber, que "ando chocho". Curioso termo este do "chocho" ! Tão arrebatador, tão intrigante, tão de estranhar, que me apetece escrevê-lo com dois xizes. Assim mesmo: "xôxo"! Seria diferente do outro chocho que as pessoas trocam entre si exprimindo o beijo de uma forma intensamente afectiva. Xôxo, assim mesmo, representando o vazio ressequido do cérebro metaforado na noz chocha, ou no alho chocho. Pois bem, "ando chocho" e, para que se perceba bem porque ando chocho, deixo bem claro que isto tudo é por causa do tempo.

"Bem claro", é uma forma de dizer! É claro que claro não é: a coisa é sacada um bocado às escuras, é "achada", estava ali por acaso e dei com ela por acaso. É isso que nós queremos significar por "achado". Também podemos querer dizer outras coisas: uma coisa de valor que é comprada barata, por exemplo nos saldos, é um "achado". Eu até acho que muitas vezes para consolidar essa ideia dizemos que é "um verdadeiro achado", não se vá pensar que fosse um achado falacioso e, por isso, enganador.

"Acho que é do tempo" - aí está! ocorreu-me essa: "estou chocho", logo "é do tempo". Postas as coisas assim ganham a feição do silogismo: C ergo T.

Mas no T é que a porca torce o rabo: "o tempo"!

Há quanto tempo não faz tão mau tempo? Tempo isto, tempo aquilo, o tempo em Português é uma coisa deveras complicada. Noutras línguas não é assim: em Alemão, distingue-se o Tempus, uma categoria gramatical, do Zeit, o tempo dos relojoeiros. Se um verbo, por exemplo "viajarei", está no futuro em termos de "Tempus" o seu estar no futuro é presente em termos de "Zeit". É um presente intemporal, de uma presença que era dada no passado e continuará a ser dada no futuro. A tudo isto chamam os anglo-saxões o Time, o tempo que é, e o Tense, o tempo em que o verbo está, e que distinguem do Weather, o tempo que faz. Em Português, nada disto: tudo é Tempo e é escusado pensar que o intemporal é a negação ou a privação de um temporal.

"Acho que é do tempo"... Do tempo de "andar", do tempo que anda para aí, ou do tempo em que para aqui ando? Boas perguntas, sim senhor.

Ele: "Deixa lá, que isso passa!".
Eu: "Sim! Com o tempo tudo passa!"

não

2010-04-25T22:20:00.004+01:00

por muito que os teus afectos
se tornem nos ramos ressequidos
daquela árvore
desprezada
________e____________
te mostram com indiferença
estares a mais
aqui

pega na raiva que se te colou
no peito
e em todo o ranço da desilusão
bate o pé com firmeza
e diz bem alto
que não

se achares que fizeram de ti
o seu estereótipo de companhia
ou achas que te colaram ao rótulo
que fizeram para ti
ou que cercaram o teu sorriso
num caixilho de plástico

pega na raiva que se te colou
no peito
e em todo o ranço da desilusão
bate o pé com firmeza
e diz erguendo alto o punho
que não

se desconfias que no lugar da identidade
te vão implantar os germes do vazio
ou as raízes do
isolamento

pega na raiva que se te colou
no peito
e em todo o ranço da desilusão
bate o pé no solo
com firmeza
e grita firmemente
que não

e se distorcerem as tuas palavras
para te apanharem contradições
e te taparem a boca
a pretexto de que bebeste
ou de que a tua diferença incomoda
ou consideram demasiada a tua idade
para o direito a opinares

pega em toda a raiva e desilusão
e faz-te ao caminho
sobe ao alto da montanha
levando só contigo
a saudade da infância

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Transições

2010-04-16T15:47:00.005+01:00

Sou apanhado de manhã pelo nevoeiro do Inverno. As coisas estão baças, indecisas de o serem. Para as reconhecer seria preciso chamar cada coisa, uma a uma, pelo seu nome. Dou passos, cada passo segue-se a outro. A cada passo dado certifico-me de que verei sempre o que se expõe dois passos à frente do meu olhar. Neste momento, estou no pátio do Tremontelo junto ao jardim Poente. Dei a volta ao carro e aproximo-me dos canteiros. Nesta altura, não há flores. Só aquela certeza, que vem da fé, de que há uma promessa de flores. A fé é um saber que se continua a aceitar sempre que as promessas não são traídas. Agora não vejo flores, vejo promessas de flores. Aqui, uma promessa de flores azuis; ali, uma promessa de flores amarelas. Sei que as flores azuis contrastam bem com as flores amarelas. Não é por uma sugestão subjectiva: o facto está bem documentado em todos os manuais e é isso que nos dá todas as certezas subjectivas.

***

O trabalho tinha-se acumulado a um canto, no Tremontelo, silenciosamente para não perturbar as indisposições do lazer forçado, e esperou até que o bom tempo trouxe a boa nova dos humores primaveris. Felizmente, a energia para pôr mãos à obra despertou em torrente e inundou os dias soalheiros. Pouco a pouco, o corpo adaptou-se a novos ritmos - o cérebro a deixar ignizar-se pelas hormonas, os músculos a espevitar-se pelo cérebro, o esforço a opiar as hormonas - num fluxo contínuo e esbanjador de uma nora numa horta saloia.

As noites foram o tempo de fazer o balanço do corpo. Cada músculo tentava individualmente sobrepor a sua voz esganiçada à dos outros protestando pela atenção que contrariamente se queria ver concentrada noutros mundos ou refugiar-se no silêncio do esquecimento. Horas profundas, adentradas pela noite, em que as gatas se ausentavam para só aparecerem ao raiar do sol e vir adormecer à frente das portadas do meu quarto. De repente, o corpo cedia ao sono e aos sonhos, tão profundos e íntimos que se tornava imposível recordá-los.

***

No dia em que a chuva voltou fiquei despreocupado com a rega. Posso descansar à vontade em Lisboa, retemperar as forças, estar com a família, ter tempo para as minhas leituras. Mas o mau tempo persistiu. E piorou, fez carranca, levantou pequenos tornados, choveu a cântaros e enegreceu.

***

Está a gente no nevoeiro a olhar para as flores azuis e amarelas que ainda não pintaram de azul nem de amarelo e que de flores não passam de promessas. O vulto escuro que vejo a uns metros ao fundo é o portão de ferro da entrada no Tremontelo. Eu sei, porque vejo um vulto no local onde costuma estar o portão azul. Geralmente, passa-se tudo assim: o nosso conhecimento sobre a localização das coisas é muito orientado pelo facto de sabermos onde as coisas devem estar. Quando estou na ponte, sei que há um rio a passar lá por baixo, mesmo que o nevoeiro o encubra. E é normal haver nevoeiro no Inverno. Se fosse Verão, provavelmente o rio iria meio-seco, ou mesmo seco. Mas lá estaria o rio, que eu não veria por estar seco, mas que saberia só pelo facto de que ele deveria lá estar. Se as coisas não contituissem esses deveres, essas obrigações para connosco seria impossível sabermos delas.

***

Em duas semanas de Primavera ensolarada progrediram os trabalhos nos jardins Sul e Poente, no pomar e na horta, finalmente libertos de ervas.

Houve um dia em que o jardim Poente ficou uma jóia. Levantei-me cedo e fiz as abluções prolongadas próprias dos dias de descanso. Vesti-me em modos de saída e fui directamente a Aveiras ao meu viveiro preferido onde comprei várias espécies decorativas. De volta, passei pelo Cartaxo onde almocei e me abasteci num supermercado local. Pela tardinha fora arquitectei a disposição das cores das flores e das formas dos arbustos no Verão. Acabei o trabalho com as unhas negras e todo molhado pelo esquecimento do jeito para domar a mangueira. O dia acabou em torno de uma heróica e solitária alheira confeccionada pela imaginação do artesão, em transe e inspirada pelo seu demónio interior. Havia, ainda, que reparar o sistema de rega vastamente devastado pelas geadas do Inverno e preparar a horta para o replantio.

Na semana passada ataquei o pomar a moto-enxada e as árvores devastadas pelas ventanias de Inverno a electro-serra.

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Às vezes quero escrever porque preciso desesperadamente de escrever. É a mesma coisa que andar à procura do sol, quando se tem frio, ou da sombra, quando se tem calor. Abro o caderno, limpo a caneta a uma ponta de papel. Choveu. O céu está transparente e o chão lavado. Isto é lá fora. Porque cá dentro de mim ainda estou com o obscurecimento de uma mente que tem dificuldade, não de acordar, mas de levantar-se e fazer-se ao dia. Aproximo a caneta do papel: Primeiro, para ver se ainda sai tinta; Depois, para ver se saem palavras. Tinta sai. Ficaram uns traços a separar a escrita do outro dia.

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O nevoeiro não há só no tempo, há-o também na vida das gentes. É uma neblina onde todos os contrastes se dissolvem e as palavras são as gaiolas das coisas humanas.

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A margarida.

2010-03-25T12:24:00.002Z

Olho nos olhos as duas gatas indo à procura de um fundo, de um solo abismal em que se radique um saber antigo, um saber que preserve os segredos da formação do mundo, os segredos da efloração da vida e da mente. Caio nesses oleosos lagos de esmeralda e, sorvido por um vórtice que regride nas trevas até ao princípio dos tempos, mergulho na sua vazia fundura.

Na queda do corpo que se deixa embalar em movimento espiralado bailam visões multi-especulares de espelhos estilhaçados, irrompe um caleidoscópio de imagens quebradas. Já não estou sentado a olhar, agora não vejo senão em queda. Já não reflicto, não especulo e nada do que envio em forma de interrogação me é devolvido por imagem. Já não são as vidraças das portadas do meu quarto que sempre me dão um vislumbre de lá de fora; ou a janela oscilante-basculante do telhado sobre o mezaninho que lança um jorro de luz sobre a secretária onde os livros disputam entre si a minha atenção; ou o pára-brisas do carro em movimento na auto-estrada do Norte que me revela sequências de diapositivos de elementos da estrada; ou os sucessivos ecrãs do computador de secretária, do portátil, da Palm Pilot, dos telemóveis, das máquinas fotográficas. Nem é tão pouco este amontoado de imagens com que especulo na superfície luzidia e reflectora do cérebro de um irmão gémeo e que me são devolvidas com as palavras rotuladoras do conhecimento dos iniciados.

Sinto-me arrancado ao corpo e compreendo o ingresso no anti-exílio e aí cessa definitivamente o grito da dor de não ser mais que um quotidiano monótono e baço e do desgaste das articulações polidas pelo tempo.

As palavras, que eu começo a desentender, bailam independentes umas das outras. Palavras solitárias e imagens rudimentares, despidas da pompa dos magníficos cenários e da retórica dos discursos empolgantes. Palavras apenas referentes. Grunhidos que se associam a dedos apontados nesta e naquela direcção a sinalizar territórios, a pedir acções e reacções rudimentares, desinteressados dos interesses que ainda nem sonham existir.

E começo a entender sem saber dizer o que entendo. É um entender que mal se conhece a si próprio porque está colado a uma vida que ainda não sonha sequer desdobrar-se em alma e espírito.

A um dado momento vejo-me num prado em que uma onda de frio seco e brilhante me invade o peito apetente de ar em perpétua renovação. Debruço-me gentilmente sobre a margarida e sopro-a com ternura, sem a colher. As pétalas entaladas soltam-se e pairam uns tempos volteando pelo ar manso e doce e a florzinha distende-se ao sol. É a Primavera que está a chegar, decido-me a pensar com esta indecisão que consiste em pôr nome às coisas e escrevê-las com inicial maiúscula. A verdadeira primavera são todas estas manifestações que anunciam uma chegada. É como se estivesse num cais a aguardar a chegada dos navios anunciados. Ou vagueando disperso na praia, a calcar areias e seixos, à espera de pescadores que se arrojaram outrora ao mar bravo numa noite de invernia.

Sinto-me cá fora de mim e está sol.

O vórtice.

2010-03-19T18:43:00.010Z

Andamos nisto à cata dos segredos. O termo segredo provem do verbo latino secernere que, se tivesse transitado para o português teria dado algo como "secernir", com o significado de "pôr de lado"(cernere significa separar, distinguir), o qual iria alinhar com outros do mesmo paradigma, como "concernir" e "discernir". Segredo, no seu sentido mais primitivo, é aquilo que se põe de lado para não ser visto nem ouvido. É o oculto, o tapado, o escondido, o vendado, o velado. Enfim: aquilo que é isolado da nossa percepção sensorial. Está lá (no lugar do ocultamento) mas não se vê. O lugar do segredo é a secretária, o cofre onde são guardados os segredos; o guardião dos segredos é o secretário, aquele que não conhece o segredo mas sabe onde ele se encontra.

Todo o mundo anda à cata dos segredos, desde os segredos mais sagrados, os graals das nossas ilusões, aos segredos mais profanos, como os "segredos de justiça" com que nos iludimos. Os heróis deste novo tipo de garimpagem são os que desocultam, destapam, mostram, desvendam, desvelam; são os que explodem, estouram, rebentam com as secretárias; são os que raptam, amordaçam, torturam, intimidam, aliciam os secretários.

Um segredo revelado não é importante, veja-se, por exemplo, os três ratos paridos pelo segredo de Fátima! A sua importância vem do estar e do permanecer oculto, como sabem os arautos dos segredos descobertos. Por isso, os segredos são sempre mais sugeridos do que revelados, a sua revelação é parcelar, faz-se por ganhar tempo, oculta-se a fonte e os métodos da sua obtenção.

Garantem-nos os traficantes de todas as mercadorias que a alma dos negócios é o segredo. Cada empresa tem os seus stakeholders, ou seja todos aqueles que de uma maneira ou de outra têm lá investido algum tipo de interesse. Para lhes resistir, e porque faz parte da natureza das empresas viverem em clima generalizado de desconfiança (porque os mercados são arenas de combate), a empresa põe tudo de segredo: face ao Estado, a contabilidade paralela; face aos concorrentes, os seus segredos de culinária; face aos fornecedores, aos clientes, aos empregados, segredos, segredos, segredos, homens e mulheres de confiança da administração, homens e mulheres suspeitos, marcados, vigiados, controlados por directores, capatazes, vigilantes, seguranças, espiões.

Há os segredos amorosos, os segredos de Estado e os segredos de polichinelo, os que andam na boca de todos. Não é segredo, porém, que pela boca morre o peixe ou que as paredes têm ouvidos e que as comadres passam a vida a cochichar.

Anda todo o mundo em desatino à cata dos segredos: os segredos da vida, da eterna juventude, do amor, da felicidade, da paz e da harmonia nos corações. Olho as duas gatas bem no fundo dos olhos à procura de um saber antigo sobre os segredos que rodeiam a vida. Mergulho bem fundo nesses lagos de licor esmeralda como que sorvido por um vórtice que se prolonga ao princípio dos tempos. Nas descida, começo a desentender as palavras. E começo a entender sem saber dizer o quê.

O segredo

2010-03-17T13:43:00.004Z

Acabou-se o exílio com a ida da chuva. Assim pensava como se tudo se resumisse a pôr-se bom o tempo e a voltar ao terreno para preparar a terra para a Primavera que aí vem. Regressar não resolve os problemas. Mas que problemas, se não há problemas? Problemas é lá para a escola, para fazer em Matemática. Problemas são coisas divertidas: calcular o troco numa ida ao supermercado, resolver equações, fazer o sudoku ou as palavras cruzadas, apanhar o criminoso num romance policial, criar quintas no Facebook, arranjar explicações para os comportamentos dos políticos, deduzir um teorema ou demonstrar a existência de um deus ou do pai natal. Regressar à terra não resolve nada disto. Bem pelo contrário: regressar liberta-nos dos problemas, das alucinações culturais, dos delírios civilizacionais, das ilusões especulares, põe-nos face ao nada da natureza e da realidade material. A sós, o corpo dorido e a matéria que lhe resiste. E é nessa dor, e só nessa dor, que o corpo sabe que a realidade, essa, existe. Por essa dor se descobre como todas as outras dores são ficções: a do amor, a da traição; a da esperança, a do desespero; a da solidão, a do anonimato; a do ter tudo e não ter nada. A dor do corpo dorido é a medida da verdadeira verdade das coisas. Porque a dor grita no exílio da terra. E só se cala no derradeiro retorno, quando a verdade e a paz são o mesmo.

Os gatos foram-se todos, só ficaram as duas mais velhas, a Ratita e a Farrusca. Raras vezes, anda por aí o Tigre, uma degradação esclerosada do portentoso animal que foi. Não sei de que maneira se lembra de mim, mas ainda me vem dar umas marradinhas nas pernas. Acho que não passa de uma resposta condicional à imagem que guarda de mim, esfumada num canto do cérebro, sem significado ou adesão substancial à minha realidade. Não é aos mortos, mas aos velhos, a quem cumpre o destino de andarem por este mundo como sombras. Fantasmas vivos a ensombrarem os mais novos. Já não vem por comida ou por fêmeas, vem só por hábito. A Laranjinha, irmã escanzelada da Ratita, aparece algumas vezes à hora das refeições, para roubar a comida que lhes ponho. Se estou presente, instala-se de atalaia à distância, fixando o olhar, ora nos meus movimentos, ora nos recipientes da comida, de musculatura tensa e lambendo-se. À mínima distracção da minha parte, assalta o prato em correria desenfreada e retorna para uma posição mais alonjada com toda a comida que pode transportar na boca. A Farrusca, que empranhou outra vez, come desalmadamente e não se envergonha de repetir. Parece uma beata à volta do santo a que é devota a pedir a sua intercessão para obter uma mercê divina.

Olho as duas nos olhos à procura do segredo das suas vidas. E os seus olhos respondem-me que a vida não tem segredos. Estar aqui, neste lugar ou noutro - o que é importante é o lugar, é nisso que consiste a vida. Até que o nosso corpo e a terra sejam partes misturadas do mesmo espaço.

O exílio

2010-03-05T11:29:00.004Z

Meditei hoje sobre o significado ancestral desta palavra, o "exílio". Deriva do étimo latino "exilium" de que mantém os dois significados reconhecidos nesta língua: (1) o de banimento ou expulsão; (2) o de lugar de acolhimento da pessoa banida, da pessoa expulsa. Recuando na história da evolução da língua latina encontramos um termo latino mais arcaico, "exsilium" revelador de uma significação mais original visto este termo compor-se de "ex" + "solum", querendo dizer, respectivamente, "para fora de " e "solo". O exílio, pensado originariamente, é o "estar fora", o "ser excluído" do solo. O solo é o chão que pisamos, o fundamento ("fundus"). O exílio é, assim, o ser arrancado do solo e projectado à distância.

O vendaval da semana que antecedeu o Natal e o da semana passada tiveram ambos esse condão: o de arrancar árvores do solo em que se afundavam e arrastá-las para longe. No Tremontelo foram exilados, sobretudo, os cedros do muro e da vedação de arame que rodeiam o Sítio. Não se trata, claro, de verdadeiros cedros do Líbano, mas de exemplares do "cupressus lusitanica", o cedro-de-Portugal, dizendo-se de Portugal não por ser originário destas partes - já que é nativo da América Central - mas por ter sido largamente cultivado e multiplicado na mata do Buçaco e daí expandido para todo o mundo.

Também eu vim exilado, arrancado do meu "solum" lá no Sítio pelas más condições do tempo e soprado para Sul à distância de cerca de setenta quilómetros. Aqui estou no meu exílio, dourado e quente, em Lisboa, a fazer arregaças ao mau tempo para ver se ele se vai embora.

Nestas andanças se vê o que são os verdadeiros exílios: a passagem monótona e lenta do tempo a contar as horas, os minutos e o segundos que faltam para o regresso, muitas vezes sem data marcada.

As janelas

2010-02-23T18:14:00.008Z

Depois de uma volta por Santarém, chego a casa, arrumo o carro e passo pelo estendal a apanhar a roupa que deixara a enxugar o dia todo. Fizera um imenso vendaval e ela estava tesa como bacalhau. Estou ainda a abrir a porta de casa, e a tirar meticulosamente as botas pesadas da lama, quando desaba uma forte e ríspida chuvada. Os deuses estão comigo, comentei em circunlóquio. Ou, o que vai dar no mesmo, em redondo solilóquio. A Ratita, a dois passos atrás de mim, abanava a cabeça parecendo dizer que sim. Que não, sacudia era a chuva, hóspede malquisto que se lhe agasalhara no pelo. Já de pantufas, acudo à cozinha, doido pela música, não da rádio, que traiçoeiramente também dá notícias e comentários de política doméstica, mas da ruidosa chaleira eléctrica.

Agora estou sentado na mesa grande do escritório no mezaninho tentando conquistar pedaços de tampo aos perfilados livros que em progressão compacta avançam sobre a minha figura simulando intuitos bélicos. São cinco horas. E o tempo que se afigura acima da minha janela de telhado escureceu. Ocorre-me como, por hábito apenas, fruímos da claridade sem lhe prestar atenção. Como às pessoas que anonimamente nos confortam com a sua presença e que só um dia o descobriremos com mágoa e raiva.

A chuvada regressou novamente tombando sem aviso sobre a janela de telhado basculante-oscilatória que estava semi-aberta. Algumas gotas, visivelmente mais excitadas, carambolavam no pinho com verniz acrílico parecendo querer desenhar as marcas de um mítico zorro meteorológico.

À esquerda da mesa, e um pouco atrás de mim ladeando a vasta enseada onde encalho a cadeira de escritório com rodas, amontoa-se em pirâmide irregular a artilharia ligeira a afinar a pontaria de tiro à peça. São, sobretudo, encadernados com lombadas de amarelo-pálido da velhice, obtidos por herança de parentes passados ou arrancados à clausura do alfarrabista.

Bebo o meu chá de ervas rústicas com a gravidade e a sábia ponderação de um mestre escanção. Com uma mirada oblíqua estudo a infantaria que avança alinhada em posição paralelo-frontal. Têm todos o ar jovem de que foi recrutado a molhe e há pouco tempo, imberbes e mal amadurecidos para tombar hoje ou amanhã e ir parar à vala comum das estantes da parede.

À direita, ao alcance de uma mão, rufa sozinho um pequeno e nédio tambor. Volto-o, como se lhe desse um piparote com o indicador, e leio-lhe o que traz estampado no rosto: "The Wordsworth Dictionary of the Underworld". Na lapela traz a seguinte inscrição: "A celebrated 'inside job' on the language of crooks, criminals beggars and tramps". E, à laia de insígnia, cobre-se de uma ilustração que se intitula "A Fight outside a Tavern" e diz ser de Joos van Craesbeek (c.1605-1662). Percorro o seu interior, lendo cada entrada como as lápides de um cemitério. Pouco ou nada fala de fruta ou de amores travessos dos erotómanos mediterrânicos; todo ele é dedicado à pancada da pederastia, da bebedeira e da gatunagem dos súbditos de Sua Majestade.

Deixo cair algumas gotas de chá ainda fervente no tampo branco da longa mesa de secretária do IKEA. A infantaria retrocede alguns passos como que a deixar passar uma língua incandescida de napalm. Na rectaguarda e nos flancos, a cavalaria aguarda com pose premeditada e galharda: são obras volumosas de arquitectura medieval; traduções para francês de filósofos contemporâneos; histórias de egípcios, hititas, tartéssios e lusitanos em cronológica desorganização; a clássica edição em três tomos das Obras Escolhidas , em português e de 1973, do Grande Timoneiro empalada pelo Como conhecer o seu verdadeiro eu, de Sua Santidade o Dalai Lama. De resto, há poesia pessoana, orto e heteronómica, dois livros de Hannah Arendt, um de fotografia digital, um Atlas político do tempo em que havia União Soviética e alguns álbuns de Milo Manara.

Fecho a janela de telhado e vejo o chá com o rosto marcado pelo aborrecimento e pelo frio a fitar-me directa e insistentemente nos olhos.

A artilharia pesada posicionou-se à distância, no prolongamento da direita da mesa branca de tampo vasto. Distingue-se, no posto avançado, o enorme Musil com o título que eu chamo de O homem sem leitores.

Olho a janela a Sul. Está uma luz electrizante que realça o branco virgem das casas dos vizinhos. Coloco a teleobjectiva na câmara, aponto e disparo vezes seguidas.

Verifico com enfado que tenho uma pilha de cartas por abrir.

Da janela de telhado o tempo afigura-se negro de mortalha: vem anunciar que o dia morreu.

A portada

2010-02-03T12:00:00.010Z

Fui despejado no Sítio como carga alijada em alto mar em dia de tempestade. O resto do dia passou-se anémico, envolto em manobras rudes de despejo do carro e arrumações. O frio tomou conta da noite, e o esquecimento de mim.

Acordei já a manhã avançava destemidamente em campo raso pelo dia adentro. Abri de par em par as lâminas da caixilharia em alumínio da portada do quarto que dá para o terraço, onde a vista alcança os raios do nascer do sol filtrados pelo matagal de sobro. As gatas, empoleiradas no topo das ripas que se empilham precariamente sobre o tampo da mesa de teca, nem se moveram, limitando-se a lamber ostensivamente a boca com os olhos imóveis fixados no meu rosto. Que esperem! cogitei. O amor pelas bichanas não é tanto que me levem lá fora, a atravessar mais de trezentos passos de ar congelado, para lhes dar a ração da manhã.

Olho o ecrã da estação meteorológica, brinquedo maravilhoso da feiticeira imaginação da tecnologia sem fios: estavam cinco graus centígrados lá fora, em despropositada discordância com a melífera tepidez do meu quarto. Decido pronto que não saio da cama toda a manhã.

Recosto-me a meia-dúzia de almofadas com o intento de pôr em dia a leitura dos sete livros que acumulam pó na mesa de cabeceira. As marcas lá estavam, certinhas, a condizer com os rabiscos e sublinhados a lápis. Pego num atrás do outro, folheio e recito ritualmente enquanto o espírito se vai albergando noutras alturas acompanhado de imagem e recordações incoerentes e lacunares, de lembretes sobre obrigações tacitamente adiadas. A pilha de livros refaz-se, lenta e novamente, no chão do quarto, sobre o manto das revistas requentadas.

As vidraças da portada, solene gateway para o exterior, são altas e largas, proporcionando deste modo uma visão alargada do arvoredo. Por entre as árvores coleia uma clareira estreita que deixa vislumbrar no abraço de um quilómetro a casa de amarelo creme do Paulo e a casa nova de azul pálido dos vizinhos por inventar. Reparo na qualidade e quantidade de passarada que frequenta o arvoredo. Os melros são, como se sabe, como os gatos, co-proprietários do terreno assíduos e familiares. Deixam-se andar passeando calmamente no chão; empoleiram-se na rede ovelheira como negras sentinelas vigilantes; lançam-se certeiramente sobre as minhocas minhas operárias que absorta e diligentemente processam os resíduos orgânicos do solo. O que mais desperta a atenção, porém, é toda a passarada que parece saída de catálogo de jardim zoológico: uns, pintalgados de verde alface e amarelo canário; outros, bandeiras tricolores de listas castanho-bronze, branco-ebúrneo e azul-palatino; outros ainda, de babete branco imaculado com papeiras alaranjadas. Muitos deles, cuja envergadura nada tem a ver com a da pardalagem, sugerem perdizes voadoras.

Os pensamentos assentam e escondem-se por baixo do edredão quando desperta a gravidade do corpo alertada pelo salto magnífico da Farrusca que novamente se faz ao tampo da mesa de teca. A sua postura evoca a esfinge de Tebas. Enigmática é a postura, enigmático é o olhar. A vidraça da janela refaz-se, novamente, como objecto; as imagens entrevistas na transparência evanescem. Como um ecrã que se tivesse apagado.

Um polipeiro de imagens

2010-02-01T22:19:00.008Z

Seguro na mão uma alface. Recolho várias alfaces. É hora de recolher a casa. Trarei alfaces e tomates. Espera-me a cozinha. Corto cebolas, asso pimentos. Abro frascos com vários condimentos e ervas de cheirinhos. O tomilho cultivado ao pé das rosas. Os coentros e os orégãos que crescem a monte misturados com ervas inominadas numa meia-lua desenhada por uma cercadura de ligustos e loureiros. Nada de sal. Vinagre balsâmico mesmo, mesmo de Modena. O tinto estala na língua. Pão feito durante a noite de feição a encaixar-se num horário bi-qualquer-coisa. O repouso vergiliano sob a copa de um sobreiro.

Abano a cabeça com vigor. Não te deixes levar pelas imagens que te autistam a cabeça e te sedam o corpo: estás a conduzir entre dois lugares, ainda perdes o controlo da máquina que te põe entre a cidade sim e a cidade não, nadificas o interesse.

As imagens vêm de um arquivo que rotulei de passado, mas querem-se fingir de futuras. São simulacros. Só isso: simulacros! Finjo esmagar nos dedos a flor seca do orégão e aproximo a mão das narinas aonde me chega o cheiro fenólico, pungente e quente, a pizza. Quase espirro e a distracção lança-me para cima do traço contínuo da berma da A1. Imagens a roubar a substância do cérebro.

Novo abano de cabeça. Sabes bem que vamos a meio do Inverno, os campos estão um nojo, há árvores por tratar, invasoras por arrancar, campos por estrumar e lavrar. Depois, preparar os camalhões, plantar os pezinhos delicados das plantinhas crescidas em estufa, armar o complexo sistema de rega. Depois vigiar, estacar noites de sentinela, que vem ainda a geada ao arrepio do teu sono, os ventos audazes que levam tudo a arrastar por ali fora, as gralhas à coca das sementes. E tu só pensas nas tardes quentes dos amanhãs risonhos e o teu cérebro escusa-se à tendinite generalizada do teu corpo pesado, carregado de idade. Atenção, abranda. Já te deste conta de como o tempo acelerou. Porque quando eras novo puxavas pelo tempo para que ele viesse depressa.

O volante do carro assegura-me da sua rijeza. Como é rija e murcha esta alface que seguro nas mãos, o molho do tomate não me invade as feridas das mãos cauterizando-as, nem o cheiro do alho se evola como alma penada, nem as cebolas me fazem chorar, nem o sol me tisna a pele como se costuma dizer. Sinto frio. As imagens já são só ideias de imagens. Sinto frio. A alma reduz-se a uma pequena pontada de frio que tenho aqui dentro do peito.

O interesse

2010-01-25T17:54:00.007Z

Não sei o que o Rodrigo dirá a respeito disto que é o estar entre dois lugares. Para ser mais preciso, estar na A1, para quem não sabe a primaz das auto-estradas portuguesas; estar na A1 entre Lisboa e Santarém, que é o que eu chamo o sentido da ida; ou estar na A1 entre Santarém e Lisboa, o sentido da vinda.

Fui ali ao dicionário verificar que em Latim "estar entre" se diz "inter esse". Pois bem, cumprindo categóricamente as regras da dedução silogística, admitirei que há um duplo interesse na A1, o interesse de ir e o interesse de vir. Mas percorrendo a estrada num sentido ou noutro, interrogo-me, já não sei se coçando a nuca ou se cofiando o cabelo com o reconhecido risco idêntico ao de fumar ou de usar o telemóvel durante a condução, interrogo-me, estava eu a dizer, qual o sentido do interesse de ir ou de vir. Pois não é melhor estar simplesmente num lugar sem ceder à tentação do movimento?

Claro que a gente está sempre a pensar e, às vezes, confluem ao lobby do pensamento uma imensidade de ideias absurdas e disparatadas. À maior parte delas, a gente responde com um rotundo [DELETE] e faz assim com a mão, a modos que a empurrar, com jeitos de croupier, a ideia para o cesto dos papéis. Outras ficam a baralhar-nos o curso da consciência como borboletas rutilantes a teimarem na atracção da flor. A maior parte das vezes temos que deixar de olhar para a flor e reparar na borboleta.

Uma dessas, que era mais mosca de vir esmagar-se sanguinolentamente (mais rápida que lentamente) contra o para-brisas, e que renascia de uma forma gémea e vinha esborrachar-se ao pé da outra, tantas e tão seguidas eram elas que quase não se via o pavimento da A1, era a ideia de que estando simples e imovelmente num lugar, a olhar para o ecrã do computador, não diferia de estar em rota entre dois lugares, ali sentado, a olhar para o rectângulo envidraçado do para-brisas a ver sucederem-se paisagens, figuras, veículos em movimento, outdoors, letreiros, sinalização, ...

Eis o que me estava a acontecer: tive uma epifania.

Cada vez mais, a única maneira de estar é sentado a olhar. Sentado no sofá ou na mesa da sala de jantar a olhar para a televisão, sentado na cadeira de rodinhas (salvo seja!) a ver o ecrã do computador ou a consola de jogos, sentado a conduzir a olhar para a estrada, sentado no teatro ou no cinema a olhar para o palco, sentado no banco de jardim a olhar para os namorados ou para os patinhos do lago. Enfim: sentado e a olhar!

Então lembrei-me de um assunto interessante para um post neste blogue. É o que eu irei publicar numa próxima oportunidade.

(Fotografia de D. Indias)

il tempo vola

2010-01-24T23:16:00.002Z

O tempo continua chocho, não está nem para cá, nem para lá. Com pouco a fazer no exterior, além de podar as roseiras e retirar dos canteiros do jardim a erva que se foi acumulando, de limpar os caminhos das folhas caídas e ramos partidos, resta ficar em casa. Ficar em casa e vedar as portas e as janelas para evitar a fuga da radiação pela transparência das vidraças. Que o tempo continua frio e custa muito andar para cá e para lá com as botijas do gás. Acusa o higrómetro humidades próximas dos cem por cento. Um pouco menos em casa, extraída à custa do desumidificadores. Quando está chuvoso, andar lá fora é trazer para dentro lama agarrada às botas. Pôr e tirar botas que ficam guardadas dentro para não se molharem. O exterior é sempre algo que nos fica nas costas; à nossa frente, estendendo-se por cima do ecrã do computador de secretária, um espaço vazio que termina numa parede onde param os nossos olhos. Essa parede pode ser um outro ecrã onde se projectam as nossas fantasias. Uma versão psicanalítica da caverna platónica. É o que dá ficar em casa: presta-se muito à criação de hipostases derivadas dos nossos fantasmas internos. No ecrã do computador sobrevivem outras projecções, talvez fosse mais correcto dizer introjecções, não completamente expurgadas de vírus e troianos, que se aninham naquele olho interior que trazemos dentro do cérebro e que se liga com userid e password ao router, que encaminha, como o próprio nome diz, aquelas fiadas de bits, uns em estado on, outros em estado off, como é próprio da sua natureza binária. E é por essas correntezas de dígitos binários, alinhados segundo a mais estrita lógica booleana, que nos enlaçamos nos braços uns dos outros nesta extensa teia que suporta o fio precário das nossas existências virtuais. Carrega-se no botão e, em menos tempo que leva uma entidade maléfica a esfregar o olho, tudo se esvai: a rede social, a solidariedade virtual, a pose com que afivelamos as nossas máscaras. Fica a solidão, o baço da luminosidade exterior, o pingar incessante dos beirais, a saudade de ter um corpo que é o melhor que a natureza nos oferece no tempo ameno.

Estou como o tempo

2010-01-10T23:07:00.003Z

O tempo, agora, deu para chatear. Ora chove desalmadamente, ore correm ventos doidivanas, ora faz frio de rachar, e neva, gela e enregela. O mundo está baço, parado, aparvalhado. As notícias, cá de dentro e lá de fora, são as notícias... A crise já não é um repente, tornou-se um temperamento; lá fora ardem florestas, congelam pessoas e paisagens, as águas ceifam vidas aos milhares; aqui dentro, o vento arranca uns galhos aos pinheiros, que se espetam nos telhados, quebram algumas telhas. Tudo somado são horas de entrevistas com os repórteres do exterior. Já ninguém diz que está farto de política. A política é como o ressonar de quem vive há muitos anos no mesmo quarto.

Pergunto-me se há futuro para a Humanidade. Agora estou seguro de que não haverá humanidade para o futuro. O futuro será o pós-humanismo. Resta saber, então, se será também o pós-humanidade.

Já parimos os que hão de vir: as máquinas, os automatismos, o mundo auto-suficiente, emancipado do desejo, propalador das boas verdades, espaço lúdico abstracto. O ideal do espírito imortal!

Arrimo-me ao passado. Cheio de consciência de mim, aqueço-me por dentro no meu corpo. Sou daquela humanidade que já foi, agarrada à terra, ao barro que é a origem do homem.

Mas a terra também é uma memória, um desfilar de fantasmas. A terra sucumbe com a morte dos oceanos. Hoje frio de rachar, amanhã calor de desfalecer. Também os sentimentos se preparam para serem levados aos extremos.

Mudanças de ano e virtudes ateologais

2010-01-03T00:03:00.007Z

A Cristandade usou, com raras excepções, o 25 de Dezembro como o dia de início de cada novo "anno domini". Esse início foi fixado definitivamente, em 1582, com a reforma gregoriana do calendário, no 1º de Janeiro. Não vem aqui a propósito fazer a história dos calendários ou explicitar as razões das suas reformas. Digamos, apenas, que o mundo cristão adoptou o calendário romano, sobrepondo-lhe as reformas juliana e gregoriana, e baseou a origem da numeração dos anos e dos séculos no suposto, mas errado, ano de nascimento de Cristo.

O tempo é medido como se se tratasse de um movimento contínuo de esferas ou ciclos, os anos e os dias, que eternamente perecem e renascem. É fácil definir um ponto origem do dia, por exemplo o pôr do sol como acontece no calendário muçulmano. Com a origem do ano passa-se a mesma coisa de acordo com um critério que é análogo e usado há muito tempo: a origem está na sombra, na escuridão, na morte, que precedem a alvorada, a luz diurna, o renascimento. Provavelmente, o mais recuado nascer do ano foi o Solstício do Inverno, o dia do renascer do "Sol Invictus", posteriormente rebaptizado como Natal cristão, período incerto que desliza até ao Dia de Reis - o dia das prendas como é hábito na vizinha Espanha, dia que remata aquilo a que se chama a quadra natalícia e a que eu, por falta de qualquer sentimento ou nostalgia cristã, prefiro chamar a quadra solsticial.

A mudança do ano é uma oportunidade para avaliar e julgar o passado, e para optar entre as possibilidades que o futuro nos oferece. Tanto individual como colectivamente. É esse o sentido do renascimento.

Muitos de nós estamos de acordo que a década que passou é para esquecer. Ficará talvez conhecida como a década da globalização, mas na substância foi a década da imbecilidade, da ganância, do fanatismo, do obscurantismo e da prepotência. O termo crise deve ser generalizado para além das suas origens no financeiro, económico, social e político. A crise que a caracterizou foi também ela global.

Num momento de mudança, desejo o renascimento de três virtudes, a que chamo de ateologais pois sou ateu: a Fé, a Esperança e o Amor.

A Fé, enquanto adesão e fidelidade à Razão.
A Esperança, ou o reconhecimento da capacidade de mudança inerente ao ser humano.
O Amor, como sentido da Terra: a re-ligação da Humanidade à Natureza e a de cada Homem à Humanidade.

Paz na Terra aos homens de Boa Vontade!

Conversando com o espelho

2009-12-17T15:18:00.004Z

Não tenho o jeito do meu gémeo para estas coisas: encher o ecrã de frivolidades e dispensá-lo para os meus amigos o lerem. Ele lá anda pela costa Oeste, mais a Patanisca e a patanisquinha, a viver a sua nova juventude; eu, distribuído entre um sítio maravilhoso e a Lisboa poluída, com a Graça e o Dani, a arrumar o resto dos meus dias numa existência desalienada e dolorosa, a compor as minhas memórias e a organizar os escritos do Rodrigo.

Toda a gente experimentou já organizar os escritos do Rodrigo, mas o esforço não tem sido mais que incipiente. É como tentar encher com água um saco de plástico roto. Dizer que não tem ponta por onde se lhe pegue é para ser entendido no seu sentido literal. É frequente encontrar duas páginas de papel amarelecido escritas a lápis, começar a lê-las e continuar com um entusiasmo crescente à procura de uma explicação e.... zás! Rodrigo remata o texto com um "já escrevi sobre isto noutro lugar" e fica-se por aí honrando a sua máxima preferida: "o mestre sugere pistas, mas não cria o caminho dos discípulos". Se der para, num desabafo, dizer "isto está um caos", por certo Rodrigo remataria com orgulho: "estás no bom caminho para te tornares um criador; encontra, pois, o teu caos".

Seguindo as opções iniciais do Gervásio, decidi manter a unidade dos seus escritos "filosóficos" (como o Rodrigo detesta esta palavra!) sob o epíteto de "O Lugar e os Monos". A obra teria três partes para corresponder ao fundamental do seu pensamento mas só as duas primeiras estão recobertas por escritos mais ou menos estruturados:

A primeira refere-se ao "lugar-corpo"; a segunda, à crítica da Metafísica e do supranatural; a terceira, ao novo paradigma "naturalista" da cultura. Considero esta última parte muito difícil de entender porque muitos dos escritos encontrados parecem apontar para sentidos contraditórios. É difícil, também, encontrar uma ordem cronológica na medida em que nenhum deles está datado. Se ao menos tivesse o hábito de escrever no computador!

Têm caído montanhas de geada sobre o Tremontelo, deixando os jardins cobertos de folhas queimadas, cozidas, meio apodrecidas. Espectáculo de morte e desolação. Os gatos migraram para o país onde o Sol nunca se põe. Está um frio de rachar. O músculo que ainda se agarra aos ossos repica todo o dia o dobre a dores e a cansaço do corpo. O sono percorre as minhas horas. Acantono-me no pequeno espaço do computador, enrolado em cobertores e em aquecimentos a gás, a folhear centenas de páginas manuscritas digitalizadas. É hora de descascar batata e cebola para o caldo verde. Tenho ali um enorme alguidar de plástico vermelho repleto de folhas de couve galega para lavar e cortar à maneira.

2009-11-08T19:42:00.005Z

Não é para me gabar, mas tenho muita vaidade da minha “fruta”, principalmente dos tomates e dos marmelos.

No ano passado, na sequência do acidente do Rodrigo, deu-me para limpar uma faixa do terreno que lá andava ao deus-dará e espalhar à superfície uma enorme carrada de estrume de vaca e galinha. Tudo lavrado na Primavera, preparei uns camalhões para plantar couve de tipo variado (galega, portuguesa, lombarda, coração de boi, branca, roxa, brócolos), alface roxa e manjericão, e semear ervilhas e feijão verde. Para não falar mais do assunto, adianto já que não foi grande ideia a das ervilhas que, apesar de crescerem e darem bastante vagem, cedo se envolveram com erva daninha formando um mato impenetrável e desinteressante. Sementes por lá ficaram que me irão pôr problemas interessantes no próximo ano agrícola.

Os feijões cresceram bem e deram vagens grandes bem formadas e muito saborosas, resta só descobrir a que irão saber as que pusemos a congelar para usar durante o Inverno. Atrevi-me a semeá-los sem uma preparação adequada do processo. Valeu-me ter assinalado bem o sítio da semeadura e terem calhado as férias da Graça em Maio, que se deliciou um dia ao sol, longe das neves e da chuva de Boston, a apanhar e a desbastar canas para colocar no feijoal. As gavinhas lá despontaram e logo se enroscaram e treparam por ali acima. Apanhámos várias carradas de feijão até ter que retirar prematuramente as canas e os feijoeiros pelas razões que já vou explicar.

Tivemos alfaces para dar e consumir. Para além do seu uso convencional nas saladas, acompanhada muitas vezes com couve branca ou roxa migada, descobri a sopa de alface que vim a saber ser um regalo. Couve galega para o caldo verde, couve portuguesa para os legumes cozidos com peixe e outras sopas, lombarda para o cozido e para enchidos, couve de toda maneira e feitio para todos os gostos, que ainda continua a dar (mais a de folha que a de repolho), quer as as bem estabelecidas, quer as filhas das primeiras que grelaram e floriram.

Crise grande veio com o tomate. Semeei um pouco de tomate cereja no outro ano passado deu para algumas saladas e temperos, outro para congelar com um resultado não muito brilhante. Estes ano tinha para lá uns pés semeados em leiras e vasos com as sementes obtidas na colheita anterior. Passei a Primavera em cima daqueles pezinhos frágeis cheio de cuidados e de afeições. Quando fui analisar o lugar na horta que haveria de preparar para transplantar aquelas delicadas plantinhas, deparei-me com pés de tomateiros, robustos e viçosos, a ocupar todos os espaços, os vazios e os preenchidos por outras plantas. Os meus pezinhos de estimação lá ficaram em estufa a estiolar, enquanto os outros cresciam e engordavam vigorosamente transformando um enorme espaço numa mata verdejante. Treparam pelas canas dos feijoeiros, treparam às couves encobrindo as baixotas e enroscando-se nas de metro e meio, deitaram mão de tudo o que por ali se erguia transformando a minha horta numa monocultura de tomateiro. Comecei a apanhar tomate em meados de Julho e ainda por lá há, por muito que me esforce a arrancar os tomateiros como quem arranca silvas. O fruto, quando bem amadurecido tem o aspecto de ginjas gordas e um sabor sem igual. Houve tomate para dar, para consumir e para destruir. Sequei tomate ao sol temperado com alecrim, tomilho e manjericão (secos e esmagados em almofariz) que engarrafei em azeite e que são a perdição do Daniel. A Graça preparou no forno molho de tomate com alho, manjericão e azeite. Fiz várias levas de doce de tomate com um ligeiro toque a canela e raspas de cascas de citrinos.

Este ano também foi bom para os marmelos cuja produção foi excelente em quantidade e em qualidade. Para uso diário vamos cozendo alguns em calda, mas durante todo o Outono a grande distracção para os nossos fins de semana vai continuar a ser fazer marmelada. E vamos continuar a disputar por diversificar e melhorar os procedimentos de confecção.

Reatando a conversa com o público e os gatos....

2009-10-27T00:55:00.010Z

Já lá vai um ror de tempo que este nosso blogue, meu e do Rodrigo (e que assinávamos com o pseudónimo comum de "Perdido"), foi totalmente apossado pelo meu gémeo.

Organizámos, então, (eu, a Patanisca e o Gervásio) um magablogue denominado "O Lugar e os Monos" que permitisse ao Rodrigo espraiar delongadamente as suas ideias; suspendemos o Tremontelo, e eu refugiei-me, sem convicção nem garra, no Multiply.

As coisas n'«O Lugar» aconteceram como acontecem um pouco por toda a parte: primeiro, vem o frenesim, que gera trabalho esforçado, as coisas aquecem; por fim, a entropia insinua-se no sistema, arrefecendo-o gradualmente, até que este cai para o lado exausto e sem energia para se refazer.

Incidente crítico foi o meu irmão gémeo (digo gémeo porque tenho outro irmão, mais novo) ter perdido uma perna numa manobra de tractor. Fez há muito a recuperação ortopédica numa clínica estadunidense tendo recuperado, e superado, a mobilidade anterior. Para pagar as despesas do hospital foi forçado a desembolsar uma larga quantia de dólares porque não lhe chegaram as ajudas financeiras do seu amigo coronel líbio, nem as dos seus amigos das secretas americanas, nem a compensação pela experiência científica a que submeteu.

E, para ter dinheiro para tudo isto e outras despesas, correu o país com a Patanisca, da costa Leste à costa Oeste, da fronteira canadense à fronteira mexicana. Lá foram os dois em tournée dançando por toda a parte sambas e rumbas, valsas e tangos, amealhando para pagar os custos da operação e recuperação e, com os trocos, comprar uma "modesta" casinha em Hollywood. Agora cuidam da Miriam, a filha amorosíssima que geraram no intervalo de algumas danças.

No meio de tanta actividade, o Rodrigo nunca mais se preocupou em actualizar «O Lugar». Consegui, entretanto, que me devolvesse o acesso ao Tremontelo, este blogue, que tomarei a partir de agora a meu cargo com exclusividade de pertença.

Ponto de situação. Melhor: ponto e traço...

2008-10-11T09:41:00.027+01:00

A coisa deu confusão da brava. O que não é de pasmar: desde que o mundo é mundo que a desordem impera.

O mano Rui, que anda lá nos preparativos de apadrinhação com a Maria Carvalhosa, sossegou. Combinámos estar cada um no seu blogue, mudámos de fechaduras e de segredo, publica cada um o que é seu. O mano Luís continua aqui no seu sítio em Vale de Moinhos nas vizinhanças do Tremontelo e não se mete nas "questiúnculas dos gémeos".

Quanto aos Leonéis: O tio anda numa de preparação de paterfamilias e, quem quiser, é ir ao Tâmega vê-lo a esvoaçar à volta da sua adorada que já anda com um esquisso de proeminência ventral (é o que me dizem, não garanto a veracidade da notícia). A sobrinha (a Patanisca) vejo-a com frequência, embora tenha estado fora uns tempos (Hong Kong e Japão, salvo erro) a comprar bonecas e perfumes. Esteve comigo a ajudar-me na monda da horta e no jardim e foi um prazer para os olhos vê-la dobrada de costas a apanhar ervinhas com as suas mãos suavemente acetinadas.

Continuo a arrumar a casa. O ponto de acesso a todas as minhas publicações novas passou definitivamente a ser o portal " O Lugar & os Monos ".

Aqui o velho Tremontelo mantém-se apenas como arquivo das publicações antigas

A todos felicidades!

Complementares, o caraças!

2008-10-03T16:48:00.002+01:00

Realmente, isto só visto!

Convidam-me e desconvidam-me e fazem-no, impudentemente, na praça pública. Não tenho agorafobia mas, santo deus, não é coisa que se faça! O casal de pombinhos mai-los seus padrinhos estão todos feitos contra mim e a Patanisca. Fazem-se sonsos mas ninguém faz confusão entre os gémeos. Fingir que ignoram a sua existência, ainda por cima! Que canalhice! E vim eu da Líbia a correr de propósito para isto ...

Bem, tomei as decisões: o maninho que se fique lá pelo seu site no Multiply e que publique muitas odes pastorais com gatinhos a trepar pelas árvores e pelas paredes; e que ponha muitas músicas pirosas a dar para o celtóide; e que fique lá nas suas conversinhas mansas com a Carvalhosa e o Filipe, e o fotógrafo das cegonhas marinhas, e as amiguinhas brasileiras que espalham postais pirosos por todo o lado com sininhos e estrelinhas a cintilar; que fique e que não chateie mais! O Gervásio vai já sair daqui: muita garganta e pouco trabalho feito; aliás confessou que não gosta muito de blogues e que é uma chatice expor-se tão pessoalmente. A minha querida Patanisca também ficou de fora. Porque isto e porque aquilo. A pobre da rapariga quis começar a arranjar coisas para o primo e vejam a resposta que levou da doutora! Estás com o teu blogue e estás bem! Depois trocamos piropos e vamos esclarecendo o público aqui das peripécias romanescas do teu tio. Caiu que nem um patinho, raio do homem! Agora lá tem a sua princesa. Esperemos que lhe comecem a crescer verrugas no nariz. Ehehehe!

A casa, como podem ver, foi toda arrumada por dentro e por fora e está mais centrada no meu trabalho conceptual. Com certeza que o Tremontelo em Vale de Moinhos, onde estarei a maior parte do tempo, continuará a ter uma atenção cuidada. Afinal, o sítio é meu e do meu irmão e temos o Luís que é nosso vizinho.

Darei notícias em breve

Perdido, os amigos e eu.

2008-09-28T15:18:00.000+01:00

Têm-me chamado a atenção, aqui no meu site do Multiply (“Vale de Moinhos”), para a confusão, provocada pela diversidade de pessoas subscritoras do blogue, que se tem vindo a estabelecer no espírito dos seus visitantes.

A confusão parece inevitável e, por isso, merece explicação. Mas, permita-se-me também um comentário prévio: no Tremontelo, distinguimos pelo nome cada um dos catorze gatos que assiduamente nos visitam; aqui, somos apenas quatro - eu, o Rodrigo e os dois Leonéis. A confusão, se houver há-de ser de pequena monta.

Embora a explicação se pretenda breve, o poste irá alongar-se. A ocasião é única para apresentar cada pessoa e as circunstâncias e os motivos as uniram.

Adquiri um terreno em Vale de Moinhos há cerca de dez anos. Daí para cá, tenho-o transformado em horta e jardim e construí uma habitação. Para guardar e comunicar as memórias dos meus fins de semana, inaugurei, em Fevereiro de 2006 no Blogspot, o blogue “O Tremontelo” destinado a um grupo restrito de familiares e amigos.

O Rodrigo ajudou-me a construir o site (é ele o informático) e pouco a pouco foi metendo também a colherada a ponto de o site tornar-se exclusivamente dele, o site do “Perdido”, sua alcunha. Entretanto o Rodrigo, de acordo com o seu estilo, encheu o site de assuntos alheios ao seu propósito editorial inicial. Apareceram questões filosóficas e teológicas, poemas filosóficos, estórias, comentários políticos e de ocasião. Tudo bem. Mas forçou-me a clarificar a minha posição junto do Rodrigo: ele que ficasse com o site na condição de lhe manter o espírito inicial ( o Sítio do Tremontelo e os seus bichos) e criasse outro ou outros sites para publicar. Do meu lado, e por sugestão insistente da minha amiga Maria Carvalhosa passei-me com armas e bagagens para este site no Multiply que utilizo principalmente para publicar fotografias da flora e fauna do Sítio do Tremontelo em Vale de Moinhos e divulgar as minhas músicas preferidas. Comprometi-me entretanto a espelhar aqui, no “Vale de Moinhos”, os postais expedidos n’”O Tremontelo” por mim e pelo Rodrigo, mas sobretudo pelo Rodrigo. Ambos partilhamos e-mails e chaves de acesso e a identificação, sendo automática, não nos distingue. Entretanto, houve uma ocasião em que o Rodrigo (para variar) decidiu ir dar a sua “voltinha” e pediu ao Gervásio que reestruturasse e realimentasse o blogue O Tremontelo na sua ausência. Assim apareceu (e desapareceu, como todos sabem) o primeiro dos Leoneis. Na sua segunda fuga, e desaparecido o Gervásio, o Rodrigo convidou a sobrinha, sua amiga muito íntima, para o substituir.

Dada a explicação, passemos à apresentação.

O Capitão Leonel já não o conheci vivo. Vi-o depositado no féretro na sua farda impecável, rodeado de jovens oficiais de luvas de pelica preta e cinto de cerimónia vermelho e suspensão de espada a emoldurar os dólmans dos uniformes. Mantinha um ar de tranquilo repouso. No cemitério respiravam-se os prazeres - a ausência do estresse os proporciona - que lhe deram o nome. A presença do Tejo a banhar Alcântara; os ares puros do Parque Florestal do Monsanto a poente e, logo ali, da Tapada das Necessidades; Campo de Ourique e a Lapa nas costas.

Junto ao Rodrigo estava um rapagão enorme que segurava uma criança ao colo. Eram os outros Leonéis. O Gervásio, assim se chamava o rapaz que se distinguia pelas suas dimensões, era o irmão do defunto capitão Leonel. A menina, a Teresa Sofia, era a filha do defunto. Entre o Gervásio e o Rodrigo adivinhava-se uma cumplicidade nascente, embora se tivessem conhecido apenas naquela fúnebre ocasião. Várias vezes presenciei a Teresa a mudar de colo e a anichar-se nos braços do Rodrigo numa união que perdura desde esse dia até hoje. Agora é uma mulher feita, de porte aristocrático e de uma sensualidade excitada e arrebatadora. Inteligente, culta e activa passeia-se entre as capitais da elegância. No trabalho e no lazer, vista a farda ou roupa prática de escasso pano, desiquilibra os propósitos de qualquer homem casado e responsavelmente cumpridor dos seus votos de fidelidade. É a Teresa do olho azul, a “Patanisca Sardenta”, alcunha que lhe pôs o Rodrigo motivada pela heterogénea dispersão dos pigmentos da cara que lhe dão um ar atravessado e maroto.

Eu estava ali porque fora a acompanhar o meu inseparável Rodrigo. O Rodrigo conhecera o Leonel na guerra colonial em Angola. Tinha sido alferes num batalhão de infantaria na Zona Leste e o Leonel, que era oficial de carreira, fora o seu comandante de Companhia. Passaram as passas do Algarve em África e partilharam silenciosamente uma procissão de tormentas. No quadro da sua incorporação na Cheret (Chefia do Serviço de Reconhecimento das Transmissões) e na 5ª Rep, órgãos da secreta militar, estiveram infiltrados num campo de treinos líbio de organizações revolucionárias e de movimentos de libertação de todo o mundo; como oficiais de ligação com as tropas da FNLC aboletadas nos quarteis portugueses da Lunda, conduziram operações secretas de infiltração de tropas cantanguesas na Zâmbia e na zona mineira do Zaire, quer a perseguir movimentações de guerrilheiros do ELNA ou do MPLA, quer a aliciar partidários de Tchombé simpatizantes da libertação do Shaba. Simultâneamente participavam em reuniões secretas do crescente movimento dos capitães que viria dar origem ao MFA e ao 25 de Abril. Participaram juntos em muitas operações. Noutros momentos, marchava apenas o Rodrigo que reportava ao Leonel. Celebrizou-se a assinatura das suas comunicações: “Perdu. Ailleurs au Congo.”

No fim da comissão, regressaram ambos ao Puto. O Rodrigo passou à peluda e o Leonel continuou a vida militar no Estado Maior em Lisboa. Passados 9 meses, nasceu a Patanisca de parto complicado. A mãe sobreviveu estoicamente até ouvir o choro angustiado e premonitório da bebé.

Na brincadeira costumamos dizer que a Patanisca tem um pai natural e duas mães adoptivas: o Rodrigo e o Gervásio (o tio Gerbas como afectuosamente o apelida). A miúda retribui com redobrado afecto: mais do que filha tem vindo a comportar-se como mãe dos dois infatigáveis solteirões e ronda à sua volta, birrenta de cíume, quando pressente acercarem-se outras fêmeas.

O Leonel faleceu dois anos depois, em pleno PREC, vítima de “doença prolongada”, e foi a sepultar no Cemitério dos Prazeres. O irmão único, o Gervásio, era enorme, com ares abrutalhados, mas extraordinariamente sensivel e gentil. Jovem da velha escola e consciente dos pergaminhos da família com casas apalaçadas e quintas escritas com “V”, ali para as zonas de Belas e de Monserrate, só não poderia ser apelidado de “oficial e cavalheiro” por nunca ter andado na tropa. Monárquico e com a mania das genealogias dedica ainda grande parte do seu tempo na recolha de dados etnográficos e folclóricos que, pretende, testemunham a “alma” do Povo-Nação. As suas teorias sobre a monarquia exasperam o Rodrigo que é antiteísta e republicano irredutível. Fez o MBA no INSEAD e vive dos rendimentos da sua empresa de gestão de eventos culturais e dos seus bens patrimoniais.

A Patanisca viveu a sua adolescência em colégios na Suiça, “afastada do mar e dos seus dois ursinhos de peluche”. Sonhou sempre em trazer o mar para os vale alpinos. Teimou e fez engenharia hidráulica. Não derreteu as neves dos cumes suíços, que lhe seria possível só pela fogosidade do seu temperamento latino, mas contribuíu para a formação das extensas massas de água no sul do deserto líbio, depois de ter sido apresentada pelo Rodrigo ao Coronel Moammar Ghadafi.

Quem é o Rodrigo, este estranho 007 a anunciar-se “Rodrigues... Rodrigo Rodrigues”?

Pensa muita gente que o Rodrigo é um alter ego da minha pessoa funcionando como “heterónimo” para camuflar os meus escritos. Asseguro que não é verdade e previno-vos que a verdade é bem mais fabulosamente espantosa.

Um indício é o facto de assinarmos arbitrariamente alguns escritos do outro, o que é verdade, mas a razão disso já foi acima explicada. Mas um indício muito mais sério é o facto do estilo de escrita e de pensamento evidenciar demasiadas parecenças para ser mera coincidência. Assim é e asseguro-vos que não é a única coisa que temos em comum, o que inclui as histórias idênticas das nossas vidas até ao regresso de África, quase sempre paralelas.

Eu e o Rodrigo somos irmãos.

Crescemos juntos. Eu era o mais pragmático; o Rodrigo, sempre meditativo. Eu tomava a maior parte das decisões e orientava-nos no espaço e no tempo; o Rodrigo ficava com o espírito livre para as suas congeminações. E quando começámos a andar cada um para seu lado, o Rodrigo perdia-se com frequência devido à sua falta de referências. Sem mim, o Rodrigo andava quase sempre perdido.

A dolorosa experiência das suas perdas ajudou-o a crescer. Dizia-me: “Mano, perdido por um, perdido por mil. Vou aprender a encontrar-me por mim próprio.

Fez-se sozinho a si próprio. Mudou por isso de apelido adoptando o patronímico do seu nome próprio, Rodrigues. Considera-se filho de si próprio, Rodrigo Rodrigues.

Quando chegou à altura das grandes opções seguiu para a Faculdade de Letras de Lisboa a tirar Filosofia. Ninguem sabe se frequentou alguma cadeira, o certo é que mudou quatro anos mais tarde para a Rua da Escola Politécnica, primeiro a tirar Matemática e depois Biologia. Não concluíu nenhum. Finalmente, lá tirou Informática de Gestão e foi trabalhar para várias empresas multinacionais de consultoria fazendo carreira como estratega e arquitecto de sistemas de informação. Há cerca de uma ano e meio despediu-se para dar livre curso à sua inspiração. Move-se entre o Sítio do Tremontelo e o deserto magrebino.

O Rodrigo teve um impacto decisivo na minha formação: ajudou-me a compreender e a apreciar os bens da cultura, a pensar com parcimónia e elegância, a colocar correctamente os problemas, a introduzir o método na pesquisa das soluções, a preparar a receptividade do auditório.

Somos gémeos muito complementares.

Rui

O prometido é devido

2008-09-28T11:12:00.005+01:00

Prometi continuar, aqui e hoje, a descrição das minhas memórias desde a partida para, e a permanência no deserto até ao retorno ao pequeno rectângulo e o relato das primeiras impressões colhidas.

Eis a síntese dos textos que preparei para o blogue (entre parenteses a identificação de outro blogue onde foi /será apresentado o texto):

1. O deserto, ou o observador observado (Neste Lugar).
2. A despedida do burro (A Bicharada)
3. Os aeroportos são todos iguais
4. USA. A decadência do império e o 4º segredo de Fátima (Os Monos)
5. Lisboa a cidade hibernada
6. Anatomia de Santarém

Retornado de fresco

2008-09-26T23:49:00.006+01:00

Havia motivos de sobra para regressar ao pequeno rectângulo, mas a notícia de que o Gervásio vai ser pai funcionou como uma mola impulsionadora, como a poção mágica do Panoramix.

Dizia-me aquele sonso que não tinha razões para engatar na via do matrimónio e da paternidade. Agora que todos os esquisitos reivindicam o direito a casar e a perfilhar, aquele macho lusitano fazia-se de distraído ruminando erva fresca lá para os fundos da campina. Lembro-me que fui eu o pretexto, de certo modo. Mas só de certo modo. Tendo anunciado, no ano passado, que me ia afastar rumando ao Norte, e que talvez passasse no Tâmega para contactar ao vivo a doutora cujo blogue visitava, perdi-me (em sentido espacial) e fui parar aos Pirinéus. Descendo depois cheguei ao deserto sariano onde fiquei até adoecer. O meu amigo zarpou logo para o Norte, quando deixei de dar notícias, seguindo a minha pista. Foi ele quem conheceu a doutora, que não tenho ainda o prazer de conhecer. Conheceu-a em sentido bíblico, que é assim que deve ser.

Estou a ver a cena da Anunciação: o Gervásio, que não é pomba, antes parece avestruz, chega ao pé da senhora (não garanto se era virgem, o que acho irrelevante, além de ser uma situação demasiado vista) e diz que vem da parte da família do Perdido por causa do Perdido que, parecia a todos, andava perdido. A senhora, sem ouvir o resto do discurso, porque é culta, respondeu logo fiat voluntas tua. E porque fazia um frio danado lá pelas altas serranias, aconchegou-o e aqueceu-o com um Favaios da região. Gostaram ambos da conversa, ficando logo, desde o primeiro dia, conversados. É claro que palavra puxa palavra e, no meio de tanto fraseado, havia de sair fedelho. Assim, por me ter perdido, me acho padrinho. Sorte a minha é ter por comadre a Maria Carvalhosa do blogue das rosas sem espinhos (que é como sardinha sem espinhas e outras taras geneticamente modificadas) que é pessoa bem disposta e com quem me vou divertir. Estou a ver os nossos jovens amigos a olhar para nós da plateia e a comentarem: "os velhos dos marretas". Bem, a vida não é para levar a sério e uma boa risada cura todos os males da "alma".

Esta lenga-lenga já vai longa, pelo que deixarei para amanhã as primeiras impressões sobre a minha travessia do deserto. Também as derradeiras impressões da viagem de regresso. É sempre uma experiência nova refrescar a memória do pequeno rectângulo quando se chega de fora.

A todos (incluindo as todas) que ainda não cumprimentei, abraços e beijinhos.

Vou ser pai

2008-09-23T00:23:00.004+01:00

Biliões e biliões de pessoas foram pais. E isso é uma verdade comezinha de que ninguém fala e que não vem comentada nos telejornais. Eu vou ser pai. Pela primeira vez, precise-se. E porque estou tão aterrorizado?

Ter um filho nascido de um amor terno, aconchegado, quentinho é tão exaltante quanto inesperado. É uma espera tranquila e desassossegada. É temor afoito, desabrido. É vontade de gritar que emudece. Vou ter um filho.

Sei que me esperam horas de grande responsabilidade. Mas também horas de tranquilo lazer. Estou-me a ver a percorrer a serra de mãos dadas com a serigaita (porque acho, pense a Mafalda o que pensar, que vai ser uma rapariga!) abrigados do sol pela copas largas dos castanheiros. Então vou apreciar novamente aquela paisagem com o mesmo deslumbramento com que a descobri de mãos dadas com a Mafalda.

O sangue que corre naquele pequeno ser que se aninhou no útero da Mafalda é o sangue dos Leoneis, sangue que se transmite de geração em geração desde que os primeiros príncipes criaram a ideia da Nação e distribuíram honras e senhorios pelos seus companheiros de gesta. Sangue que, antes das legiões romanas calcorrearem aquelas fragas e sendas, espalhando pontes e marcos miliares por toda a parte, era já celta, daquela linhagem de mulheres guerreiras, como Budica, que pariam os filhos em cima dos cavalos enquanto espadeiravam e arrancavam as cabeças inimigas soltando gritos horrendos. A estas mulheres fortes, e ao mesmo tempo tão frágeis, revejo-as nas linhas do teu rosto, Mafalda adorada, quando te concentras no teu trabalho e inspiras confianças aos pais que te trazem os seus pequenos filhos nos braços requerendo os teus cuidados.

Penso na família que vou ter... e não consigo escrever mais nada.

P.S.: Convido-os a verem a notícia no site da Mafalda aqui.

O globo e o deserto.

2008-09-15T15:57:00.002+01:00

Publico outro trecho das meditações do Rodrigo sobre o deserto, acabada de receber. De acordo com as suas instruções explícitas, o texto é publicado no blogue Neste Lugar.

Ver o texto [AQUI]

O Zinga e eu

2008-09-13T02:05:00.002+01:00

Publico agora um trecho das conversas com o burro, que acabo de receber do Rodrigo por mensagem escrita de telemóvel. De acordo com as suas instruções explícitas, o texto é publicado no blogue A Bicharada.

Ver o texto [AQUI]

O grande colisor de hadrões

2008-09-10T16:59:00.004+01:00

Publico agora o texto que acabei de receber do Rodrigo (Perdido) sobre as experiências que hoje começaram no CERN. Conforme as instruções dele, o texto é publicado no blogue Os Monos.

Ver o texto [AQUI]

Regresso de férias

2008-09-10T01:49:00.002+01:00

Confessei ao Rodrigo que nada tinha feito por este blogue. Não sei se me ouviu, tão interessado que estava em falar do seu burrico. "E como está a minha menta lá no sítio? É bem melhor que esta não achas?". A conversa era estranha, era uma desconversa em que o Rodrigo teimava em elogiar o seu novo asinino amigo e em que eu falava-lhe das novidades cá da terra, enquanto conduzia concentrada nas espirais de areia que dançavam sobre o asfalto da estrada de Túnis para Sidi Bou Said e nos floridos aloendros que a bordejam.

A conversa da menta é um expediente típico do Rodrigo para fugir dos assuntos. Estávamos sentados numa esteira no Café des Nattes a beber chá verde com menta. Ele tinha-me perguntado notícias daqui e eu estava a fazer-lhe uma resenha. E ele cortava sempre: "Que nome achas que devo pôr ao meu burrito?". Tentava pensar aceleradamente, mas que digo a este homem, não sei que lhe faça, às vezes só me apetece estrangulá-lo, depois olhava para ele e pensava como era tão querido, tão sedutor. E vinha a vontade de fazer-lhe festinhas mesmo ali. Mas tinha comigo a culpa de não ter tocado ainda neste blogue.

Mais tarde abriu-se sobre alguns tópicos que desejava que eu publicasse aqui, que estenografei excitadíssima. Tem ideias absolutamente novas sobre o corpo que, segundo me pareceu, anda a martirizar lá no deserto da Líbia, como os monges proto-cristãos, para atingir a experiência da separação do corpo e da alma. É que, diz, gostava de observar a sua própria alma dentro de um corpo sem os hóspedes não convidados.

Revelou-me a existência de um conjunto de escritos com conversas com os gatos guardadas em caixas nos sótãos do Tremontelo. Que não as tinha publicado por estar desconsolado com a partida do Tigre, mas que agora já estava com mais paz de espírito para as dar a lume. Pelos vistos, discutiu o assunto com o burrico lá nas dunas do Ubari, que é falando com um bicho que o Rodrigo dá a volta às suas ideias casmurras.

Tentei convencê-lo a postar textos pelo telemóvel ou a mandar-me indicações por mensagens escritas ao que ele anuiu daquele jeito indeciso à "perdido".

Fiquemos agora por aqui, que o trabalho amanhã é a madrugar.

Teresa

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PS: Se alguém souber do paradeiro do tio Gervásio que mo comunique. Fixou-se a residir lá para cima, para o Norte. Falo com ele por telemóvel mas não me dá a morada. Acho que ALGUÉM o raptou e o mantém sequestrado.

As aflições da Teresinha

2008-07-17T11:07:00.002+01:00

Não desesperes, minha querida. Quem já trabalhou para conter em colossais barragens as impetuosas águas africanas, está sobejamente preparada para se haver com o incómodo, passageiro e indolor, e a profusa confusão que é trabalhar com o Perdido, que é mais destrabalhar para quem como nós está mais orientado para alcançar metas claras e objectivas através de caminhos directos traçados com o rigor da régua metodológica.

Entregar-te a guarda da fechadura e ficar com a chave é coisa do Rodrigo, outras te poderia contar ao serão, em que ficaríamos os dois a rir sem medir o tempo, eu mais a rir, e tu a rir e a chorar trincando e cuspindo as lágrimas no meio de tanto riso, mas a coisa não fica sem reparo porque terás o tio sempre a valer-te, que tenho permissões de administrador do blogue e já te enviei um e-mail de notificação. Agradece a uma senhora minha amiga lá do Norte, por onde ando, em negócios, a travar conhecimentos com as pessoas locais no âmbito do projecto Tardes Culturais Durienses de que te falei, mas que agora não vem a propósito, e a dita senhora é uma leitora assídua das estórias do Perdido e que me anda sempre a pedir "conta mais! esse Rodrigo é mas é perdido de maluco" e ri-se, ri-se, que até sinto as costelas dela a ressoarem como um badalo no meu peito.

Foi para a Líbia? Deixá-lo ir. Só espero que não apanhe outra pneumonia e fique por lá a tomar o seu chá no deserto. Então lá terei que ir, outra vez, incomodar o Coronel.

Um beijinho do tio Gerbas.

Desculpem qualquer coisinha...

2008-07-13T00:25:00.008+01:00

Como dá para ver, sou nova na casa. Chamo-me Teresa, mas o Rodrigo insiste em apelidar-me de patanisca. É bom homem mas põe sempre um sorriso maldoso quando me chama "ó minha patanisca!". E eu não sei, se gosto, se não gosto. Afinal de contas, foi o papá, irmão do tio Gervásio, quem pôs ao Rodrigo o nome de Perdido.

O papá morreu em comissão na Guiné tinha eu cinco aninhos. Tinha estado em Angola um ano antes e fora camarada do Rodrigo que lhe salvara a vida por duas vezes em emboscadas. O Rodrigo, embora fosse muito distraído, tinha sangue frio e era muito resoluto em situações de grande estresse. Nas situações normais parecia andar com a cabeça na lua, a pensar ninguém sabia em quê, e saía a pé pela porta de armas picada a fora, aparecendo um ou dois dias depois todo esfarrapado e com a barba por fazer. O major, o oficial de operações do Batalhão, passava-se e ia aos arames: "O capitão Leonel não é capaz de fazer nada por esse desqualificado do alferes Rodrigues?". As coisas andaram tensas durante meses, mas, na Companhia, todos os oficiais estiveram de acordo que o Rodrigo era, ao fim e ao cabo, o Perdido, e todos estavam de acordo em não levar a sério as bizarrices dele, e a coisa assim ficou e a alcunha transbordou para fora da vida militar.

As trágicas circunstâncias que levaram o papá, aproximaram, no funeral, o Rodrigo e o tio Gervásio dando origem a uma profunda e sólida amizade. Daí, a razão para eu estar aqui.

O tio Gervásio anda assoberbado com os afazeres da sua empresa e assentou arraiais lá para o Norte, aparecendo já poucas vezes, quer por Santarém, quer por Lisboa. Estive uns tempos com o Rodrigo lá no Sítio e ele fartou-se de insistir para que eu tomasse o lugar do tio já que, sendo engenheira, tinha grande apetência pelas coisas das novas tecnologias. Expliquei-lhe que uma engenheira hidráulica dedicada às coisas do Ambiente estava mais interessada no sistema de rega e nos seu projectos de conversão de resíduos orgânicos do que em computadores e nestas coisas da Internet. Ao que ele fazia orelhas de mouco. Tanto insistiu que não tive outro remédio senão aceitar este encargo.

Mas, antes de aqui chegar, o que não passei! Não é que o bom do Rodrigo se vai também embora e não me deixa a password para aqui entrar? Isso mesmo: fiquei tempos sem saber o que fazer! Hoje lá me mandou uma mensagem via SMS com o meu UserId e a minha password.

A papelada está, em parte, um caos. A maioria está devidamente arrumada e catalogada reflectindo o espírito geometricamente pombalino do tio Gervásio.

O problema é que os textos devem ser publicados nos sites aqui ao lado e não no Tremontelo, onde estou a escrever. Mas a esses não tenho acesso. Não sei o que fazer. Dá-me uma raiva que só me apetece chorar...

... Ou, então, estrangular o Rodrigo. Mas onde é que ele pára?

Aproveitei a sua ausência para lhe ir arrumar o quarto, coisa que proibiu severamente de fazer.

No meio dos lençóis amarrotados encontrei um bilhetinho que dizia:

"Nem penses ir buscar-me à Líbia, sardenta, como já fez o maluco do teu tio. E não te esqueças de controlar a pressão da rede de rega da horta".

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Novo contributo: a equipa cresce

2008-06-27T15:23:00.005+01:00

No tempo da canícula o espírito ferve, a alma destila e o corpo derrete-se: quem há-de, pois, trabalhar com tino? Trabalho? Só pensar nesse não é pouco desatino e a mente esmorece. É um fado, é um lamento da saudade da Primavera em flor que em fruto pesadamente maduro transformou o destino.

Gostaria de ter as coisas mais bem organizadas: aqui, no Tremontelo, tenho um pouco de tudo. Continuei ali, no Sítio, no Lugar, na Estória, a escrevinhar umas pilhérias... mas cheira-me tudo a desorganização de monta. Um pouco escondidas, dão em esquecidas. Nenhum leitor para comentar, para dizer o que dizem os comentadores, nem que seja como a dona Tela, que mudou de perfil, mudou de paradigma, mudou de penteado, ou de cenário ou de gato, melhor fora mudasse de camisola azul que de entalada virou gasta.

No tempo da canícula o corpo derrete-se, a alma destila e o espírito febre: febrilmente fébrido o espírito não cala, não consente. O humor é gélido, e a carne fraca desgordura-se em biocombustível, pão que sai da boca do pobre para enriquecer a mistura do carburador. Nosso Senhor que andou numa terra santa já não sabe se é judeu ou palestino. Isto não tem nada a ver com ele, comigo ou contigo: é pura obra cega do destino!

Bem jeito me dava o bom de Gervásio, mas desde que a senhora que sabemos lhe deu volta ao miolo e o pôs num desatino, bom era vê-lo, que só se vê a figura desengonçada do mastronço num virote, ai agora não me dá jeito que vou ao Porto, e tenho que ir à Régua a ver se fecho um contrato para um evento neste Verão, e outras evasivas que tais, e eu não vejo contratos nem gervásios, que, caso existam, carecem de ser comprovados pela demonstração ontológica da sua existência.

No tempo da canícula abre-se o poro da pele que destila a sua essência.

Vi-me assim compelido a aceitar a proposta da Patanisca Sardenta, a "résolument très sensuelle et très féminine" sobrinha do Gervásio que já, há tempos consideráveis, me andava a aliciar, entre outras coisas, para participar no blogue. Insistência não falta à lambisgóia, que tem os mesmo dotes obsessivos da arrumação do tio. Vem portanto trabalhar connosco, melhor comigo, que o tio, esse deve a andar na apanha do vinho do Porto. E para quem pense que eu não percebo de vindimas que estou deslocado no tempo, devo esclarecer que se tratam de outras vindimas e de outras castas. "Para lá do Douro - adaptando à cultura financeira socrática - mandam os do Tesouro"!

O CASO MENTAL PORTUGUÊS. O BLOCKOUT

2008-06-21T20:21:00.004+01:00

Escrevi no último poste “…blockout…”. Até hoje ninguém veio a terreiro a reclamar o erro. Pois bem, quem sou eu para se importar com isso. Confesso-vos que não se trata de um erro na vigência, quer do actual passado, quer do actual futuro acordo ortográfico, nem tampouco de um lapsus calami. Foi antes, acreditem, um jogo de espírito com alguma matreirice a soar a rasteira.

Está em blockout subjacente a fusão dos termos “bloqueio” e “lockout”. A aplicação de cada um ao caso em apreço não careceu de uma explicação detalhada pois apreendia-se por si directamente. Hoje, só o afastamento no tempo das ocorrências a que o postal se referia justifica uma explicação breve pois, como se sabe, a memória do povo, e os interesses da comunicação social, só dão pela notícia, como o apreciador de peixe, enquanto está fresca.

Foi de facto um bloqueio em múltiplos sentidos: bloqueio de estradas, impedindo ou dificultando o trânsito rodoviário; bloqueio do fluxo de mercadorias, impedindo a sua chegada aos locais de consumo; bloqueio ao Estado, impedindo o exercício da sua função regularizadora da vida nacional. Foi também um lockout enquanto paralisação da actividade ditada pelas entidades patronais, decisão essa que, uma vez tomada, impedia o acesso ao trabalho dos seus empregados.

O que ganhámos na fusão de dois num único termo? Economia de palavras, não me parece. Um acréscimo de significação? Sim. É sobre essa mais valia a que se refere o postal de hoje.

O blockout é um jogo da família do Tetris em que as peças bem como o espaço de jogo são tridimensionais. A tarefa consiste em rodar e mover cada peça, à medida em que vai aparecendo, de modo a acamá-la sem deixar espaços em branco. Cada linha completamente preenchida pontua e desaparece, fazendo baixar a pilha de peças. Caso contrário, a pilha cresce até ao topo e o jogo termina.

Foi o que me sugeriu o lockout dos camionistas: sempre que um camião parava, paravam os pontuadores da criação e da redistribuição da riqueza nacional. E não há més nem memés: os números têm a crueldade das coisas verdadeiras!

Quem são os camionistas? A que grupo pertencem, aos grandes ou aos pequenos? Qual é a sua posição mental: mania ou depressão? São um grupo isolado ou partilham características com um grupo maior?

Comecemos pelo fim. Em Portugal, há uma classe social de estatuto médio e com características híbridas. São os pequenos e médios proprietários/empresários/patrões. Proprietários agrícolas, pescadores, comerciantes locais/tradicionais, camionistas, construção civil, pequenas e médias indústrias.

Pelo trabalho esforçado amealham riqueza, estatuto social e ostentação. São donos, forma demótica de ser proprietário; e são patrões, forma empresarial de ser paternalista.

Pelos baixos níveis de formação e por extracção social, são povo: ética do trabalho, linguagem rudimentar, modos e gostos grosseiros, baixo empreendedorismo, pouca inovação e renovação tecnológica.

Pelo poder, capacidade económica e jactância, são grandes. Pelos modos, saber e valores, são arraia miúda. Pelo lado da grandeza, são politicamente conservadores; pelo da miudeza, radicais e anarquistas. Não admira, portanto, que sejam requestados e arregimentados, tanto pelos partidos políticos de direita, como de esquerda.

São a base do poder popular desde a idade média nacional (revolução de 1383) e podem encontrar-se nos dois lados das trincheiras das lutas políticas (restauração, miguelistas e liberais, revoluções e contra-revoluções na Republica e no 1926, movimentos radicais à esquerda e à direita no PREC e no após 25 de Abril).

Estão contra as grandes empresas, nacionais ou estrangeiras, que os abafam. Pequenos comerciantes contra as grandes superfícies, pequenos camionistas contra grandes empresas de camionagem, pescadores nacionais contra empresas espanholas, agricultores contra as políticas agrícolas comuns. Pequenos livreiros, Leya e crise na Feira do Livro de Lisboa.

Estão contra os assalariados com acusam de preguiça, consumismo, falta de espírito de poupança. Habituados a trabalhar (“cedo erguer”) e a aferrolhar. Frugalidade. Ostentam superioridade moral e valores a condizer.

Em relação ao Estado é a classe mais subsídio-dependente. O Estado funciona como uma grande companhia de seguros: tem que protegê-los da Comunidade Europeia, do estrangeiro, das calamidades naturais, das crises económicas ou financeiras, das reivindicações dos assalariados.

É uma dependência sem contrapartidas numa economia subterrânea onde é típica, sobretudo na construção civil e nas pequenas empreitadas domésticas, a fuga aos impostos facilitando o cliente com a não emissão de facturas.

Comove-me saber que pararam a paragem para ver o Europeu. Comove-me saber que sofreram com a derrota.

São os bipolares, uma grande minoria neste país profundamente dividido.

O CASO MENTAL PORTUGUÊS. ONDE SÃO REVELADAS NOVAS DIMENSÕES DA MANIA DE GRANDEZA.

2008-06-11T20:20:00.006+01:00

Escrevi atrás: “ O que de específico se vislumbra no caso mental português é o facto de não termos uma elite, um escol, uma classe elevada de condutores. Temos, a ocupar o seu lugar, os “grandes”: a desaristocracia do desenrascanço bacoco dos patos bravos de todas as áreas e actividades económicas, [...]”.

Assistimos, nestes dias que passam, tristes e sem fim à vista, ao blockout dos camionistas. Dá-se a ver um espectáculo aterrador, de telejornalismo de catástrofe, um cenário de ante-estreia de guerra civil. Um punhado de salteadores de estrada armaram a cilada a um Estado fraco, incompetente e desautorizado e preparam-se para se apossar, pela força bruta e acéfala de que dispõem, de parte das escassas economias do Orçamento, que é dinheiro nosso, do povo que trabalha, que se cansa, que desconta e que espera, no infortúnio da doença, da incapacidade, do desemprego ou da velhice e viuvez, que a Nação lhe mitigue o penar da sua condição sofredora.

As donas de casa de Santiago saíram com as suas panelas à rua e o poder democrático caiu no Chile banhado em sangue. Nas estradas de Portugal, os camionistas desafiam o povo português e os poderes, bons ou maus, mas que foram por ele constituídos e legitimados.

As estações de serviço estão a secar por todo o lado, as prateleiras das superfícies comerciais esvaziam-se, os produtores deitam à lixeira os produtos do seu trabalho, empresas não recebem os suprimentos de que carecem para produzir, os transportes públicos encostam. Empresas irão certamente fechar acrescentando novos recrutas ao exército dos desempregados. As veias e as artérias por onde flui a riqueza nacional decidiram entupir para melhor asfixiar o cérebro que governa e paralisar os braços e mãos que trabalham. Estupidez não lhes falta e sobra-lhes a ganância.

O poder vai cair na rua, melhor vai cair na estrada. O povo sai vencido, dividido, confuso. A culpa não é sempre do Governo? Se o preço do barril sobe, a culpa é do Governo; se as multinacionais deslocalizam as suas empresas, a culpa é do Governo; se chove ou faz seca, a culpa é do Governo. E que faz o Governo? Defende o povo das emboscadas dos bandoleiros de estrada? Não! Concilia, dialoga, pactua.

E o povo, a arraia miúda, que vê e assiste, o que faz, o que pensa? Que somos os maiores: derrotámos a República Checa por 3-1! Toca a ir para os santos populares a enfardar sardinha assada, escorropichar tintol e cantar o fado.

Depois, se ganharmos o Europeu, iremos todos a Fátima de joelhos.

Aturar isto para quê?

2008-06-11T15:57:00.007+01:00

E hoje vou sublinhar, acima de tudo, o quê ... ? A Metrópole? As colónias?

Aturar isto para quê?

2008-06-10T02:38:00.005+01:00

QUE RAÇA DE DIA!

Perdido

2008-06-06T23:54:00.004+01:00

Ulisses perde-se no regresso a casa. “Mas em que pensava eu antes de me perder a ver? Não sei.Vontade? Esforço? Vida?” [1].

“Romeiro, Romeiro... quem és tu?! “ [2]. À pergunta de Polifemo, Ulisses diz que é “Ninguém!”.

Vasco da Gama peregrina entre obstáculos que o separam da Pátria, sabe onde quer chegar, mas procura outro caminho. Não diz a Telmo Pais que é “Ninguém!”

Ulisses e Gama erraram mundo fora e desejaram por recompensa o regresso ao familiar. Saudade de cá? Ou saudade de lá? “Não há sossego - e,ai de mim!, nem sequer há desejo de o ter…” [1]

Leopold Bloom que bem poderia estar a trabalhar para o patrão Vasques no escritório da Rua dos Douradores... “tomem os homens motivo de não desanimarem com os trabalhos da vida para deixarem de fazer o que devem” [3]

[1] Livro do Desassossego de Bernardo Soares, de Fernando Pessoa.

[2] Frei Luís de Sousa, de Almeida de Garrett.

[3] Peregrinação, de Fernão Mendes Pinto.

A segunda morte de Sócrates

2008-05-27T19:35:00.008+01:00

O grande filósofo dedicou a vida a fazer chegar ao cidadão comum o conhecimento filtrado pelo crivo da razão. Cumpria essa actividade através do diálogo, através de um método curioso, a maiêutica, ou arte de apoiar o parto (diz-se que inspirado na profissão da mãe, que era parteira), o qual consistia em ajudar o interlocutor a descobrir a verdade por ele próprio sem ter que ser persuadido do exterior pela força ou pela autoridade de outrem.

Sócrates propôs um programa filosófico cujas ideias desafiavam o funcionamento da sociedade grega granjeando assim muitos inimigos, sobretudo ao nível da aristocracia. Criticou as tradições e os costumes anquilosados que faziam a sociedade grega inadaptada e incapaz de realizar progressos. As suas ideias inovadoras deram-lhe uma grande popularidade sobretudo entre os mais jovens, ansiosos por grandes mudanças.

É dele a máxima, “É melhor fazer pouco e bem, do que muito e mal”.

No auge da popularidade, e temendo que o movimento provocasse uma reviravolta na sociedade e nos bons costumes da época, as elites conservadoras entregaram-no aos juízes acusando-o de subverter a ordem social, corromper a juventude e pretender provocar mudanças na religião oficial.

Foi condenado a suicidar-se bebendo na prisão um chá contendo o forte alcaloide do conium maculatum, a cicutina.

Passados 24 séculos um sábio do mesmo nome, ou, quem sabe, o próprio em resultado de uma metempsicose mal sucedida, procurou secundar o modelo inicial. O seu programa teve imediata adesão da maioria dos cidadãos, sobretudo dos mais jovens, desejosos de dar uso ao seu potencial de inovação e de empreendimento.

Mas, ou porque não tivesse o jeito para o diálogo com os seus concidadãos, dando ares de superioridade e de arrogância, ou porque se atrapalhasse na execução do programa, remendando-o e voltando atrás em cada dificuldade, o certo é que acabou por se isolar e perder um a um os seus apoios.

Os interesses eram muitos e muito poderosos e ninguém queria a mudança. Apesar de avisado, Sócrates era muito orgulhoso e teimoso e tinha o mau hábito de imitar uma personagem de um filme de cowboys americano chamado “o-ministro-da-informação-do-iraque”.

Um dia descobriu que estava realmente só e isolado da realidade. Não esteve para meias medidas e condenou-se ao suicídio inspirando, num avião, o alcalóide da nicotiana tabacum, a nicotina.

Porque não sou ateu?

2008-05-26T17:23:00.003+01:00

Quando se pergunta a razão por que não se é alguma coisa parece estar implícito que há algo que indiciaria objectivamente, ou que alguém poderia ter sérias razões para pensar, que se pode ou se deve ser o que se diz não ser.

Bertrand Russell ao interrogar-se porque não é cristão analisa sistemática e minuciosamente vários aspectos que considera relevantes do que é ser cristão. Nunca afirma explicitamente que há razões pelas quais vale a pena não ser cristão, que apenas fica implícito na desvalorização racional e ética do cristianismo que sustenta em cada tópico da sua dissertação. A sua proposta final é, de certo modo, comum a todos os ateus contemporâneos: cortar com os grilhões do passado, manter a lucidez e olhar o presente e o futuro da humanidade com mais inteligência.

O tipo e a estrutura da abordagem parecem-me bons pelo que irei segui-los na defesa do problema que se albergou na minha interrogação inicial.

Assim, deverei começar por esclarecer o que entendo ser “ateu”, estabelecer o âmbito das propriedades que limitam o conceito, analisar e avaliar a bondade de cada uma das propriedades e, finalmente, apresentar uma proposta decorrente das conclusões obtidas.

O ateísmo caracteriza-se pela oposição racional ao teísmo através da postulação de argumentos que negam a existência de deus, rejeitam a a superioridade ética da vida religiosa e mostram alguns efeitos perniciosos para o bem estar da humanidade de comportamentos e atitudes assumidas ao longo da História pelas comunidades confessionais e suas hierarquias. Estou a assumir o termo “teísmo” em termos muitos gerais que vão desde o panteísmo aos monoteísmos: quer se trate de acreditar num deus único, no carácter divino do universo ou na divinização de múltiplas forças naturais ou sociais, é a natureza do divino, e não as suas figurações, que importa analisar. Por outro lado, também, não farei distinções entre o teísmo e o deísmo, pelas mesmas razões. Aceitar a existência de deus tem para o ateu um significado que é independente dos seus atributos. O ateu acha que deus não existe sob qualquer forma.

E o agnosticismo? Não será o agnosticismo uma forma mestiça, híbrida de ateísmo e teísmo? Uma pessoa que se diz agnóstica confessa, em termos práticos, a sua incapacidade para tomar parte da questão. Se calhar, deus não existe; se calhar, deus existe. Para o agnóstico, não é possível tomar uma decisão face a um problema dessa magnitude; a questão está fora do alcance da capacidade de conhecimento (gnose) humano; por conseguinte, cada um é livre de assumir as atitudes e professar as crenças que bem entender.

Face a uma tal posição, compreende-se que o agnóstico seja arrumado pelos teístas na prateleira em que estes colocam os ateus; inversamente, um ateu tenderá a ver no agnóstico um teísta indeciso.

Resumindo, o ateísmo é uma posição que se autopercepciona como distinta e contrária ao teísmo, ao deísmo e agnosticismo.

Em termos positivos, o que é que caracteriza o ateísmo?

O aspecto decisivo, que estabelece o corte com as restantes posições deste universo, é a crença na não existência de deus fundamentada racionalmente. Não abordarei os argumentos clássicos desta posição que estão solidamente estabelecidos e bem apresentados e difundidos. A exposição de Russell na dissertação referida mantém nos dias de hoje plena actualidade. Mas os mesmos argumentos têm sido reformulados de uma forma mais consistente e melhor apoiados no conhecimento científico actual o qual não cessa de dar contributos para reforçar a posição ateísta. A propósito recomendo a leitura das obras do sociobiólogo Richard Dawkins ou do filósofo Daniel Dennett.

O segundo aspecto do ateísmo é identificar as motivações e os processos biológicos e culturais que ao longo da evolução da espécie conduziram à consolidação das ideias de deus e da religião e analisar de que maneira e em que grau as religiões positivas contribuíram para confortar ou aviltar o ser humano. O pendor constante na história para este último efeito constitui um novo tipo de argumentos a favor do abandono da ideia de deus.

O terceiro aspecto é de que nada serve negar a existência de deus e a ineficácia das religiões para a resolução dos problemas humanos se isso não conduzir à procura de uma explicação racional e coerente sobre o homem e o universo. O ateísmo introduz aqui uma visão libertadora sobre o medo e sobre todas as forças exploradoras do homem, assume uma crença positiva a respeito da capacidade da inteligência para resolver ou minorar os problemas humanos e defende a visão naturalista do mundo baseada no conhecimento científico.

Porque não sou ateu? Porque não sou ateu se nego a existência de deus, se considero as religiões uma das principais causas ou desculpas do obscurantismo e das misérias humanas, se tenho uma orientação positiva para a humanidade e a natureza?

Considero o pensamento humano - em que incluo a consciência, os processos cognitivos, o mundo simbólico das linguagens, das ideias e dos discursos, os sentimentos, as memórias internas e as externalizadas em artefactos, et cetera – como um conjunto de objectos biológicos com vida própria e constituído em sistema. Como sistema vivo é um sistema evolutivo no sentido em que é suficientemente diferenciado para prover adaptações às mudanças ambientais que põem em risco a sua sobrevivência.

O pensamento humano é um sistema complexo evolutivo paralelo e autónomo face ao sistema vivo natural.

Embora tenha sido inicialmente criado pelas faculdades biológicas da espécie (ou co-desenvolvido com estas) para proteger e ampliar a sua capacidade de sobrevivência, ao adquirir autonomia e ao expandir-se, passou a ter por lógica interna a auto sobrevivência a todo o custo mesmo que esta represente a liquidação da espécie humana ou do planeta.

Símbolos como deus, o estatuto ou o dinheiro, ou ideocomplexos, como a religião, a raça ou o mercado, são tão arcaicos e tão infra-estruturantes de todo o sistema simbólico que este arrisca-se a ruir se algum deles for mexido. É nessa lógica guerreira que assenta o fanatismo, o proselitismo e o espírito evangélico de todas as confissões, ideologias, seitas, clubes. E também a sua magia e o seu maravilhoso.

Contudo, o homem está ameaçado como está o planeta pelas mesmas razões. Aquilo a que atribuímos a criação do mundo e da espécie está a contribuir de uma forma acelerada para a destruição da Terra e do Homem. Neste caso, torna-se vital combater deus activamente, não chega negar a sua existência. A constatação do facto de deus não existir em nada altera a condição humana. Mas a sobrevivência da sua ideia é nefasta pelo que tem que ser combatida.

Mas, dir-me-ão: esta não será uma posição intolerante, anti-democrática? Verificando-se que há uma esmagadora maioria de pessoas crentes, tomar uma atitude francamente hostil para com a religião não será desrespeitar os sentimentos das pessoas, atentar contra a liberdade de pensamento e de culto, rejeitar a um ror de gente um bálsamo e um lenitivo para as suas grandes dores e tristezas?

Contra isso não posso argumentar que foi isso mesmo que os cristãos de todas as versões fizeram a maior parte do tempo ao longo de dois milénios, que é isso que o terrorismo islâmico faz, que todas as religiões fazem. Não se trata de fazer pagar, de forma jacobina, com igual moeda.

O ideário nazi foi partilhado por uma maioria de alemães e teve apoiantes em todo o chamado mundo livre. Que apoiaram os esforço de guerra, propagandearam ideias racistas e xenófobas, que fecharam os olhos aos campos de extermínio. Os alemães que se opuseram não se sentiram eticamente culpados por “ferir os sentimentos da maioria”, lutaram para exterminar o nazismo e não se sentiram “antidemocráticos”. A atitude que devemos ter perante o fascismo, a xenofobia, o racismo, o latrocínio, o genocídio e o geocídio é de combate.

Ser afascista, isto é negar as proposições do fascismo, e não o combater não é nada. Do mesmo modo não é nada ser ateu

Se ser antifascista é combater a loucura do fascismo e educar o cidadão para a vida democrática, ser antiteísta é combater a loucura mística e preparar a humanidade para o luto de deus.

O Estado da Nação

2008-05-24T13:06:00.007+01:00

Há quase meio século, estávamos em regime fascista, estudava-se o conhecimento (permitido) da coisa pública. Como cidadãos arregimentados tínhamos obrigação de conhecer e reflectir sobre os fundamentos das nossas obrigações para com o Estado e da nossa devoção para com a Nação eterna. A matéria em causa era apelidada de “Organização Política e Administrativa da Nação” e conhecida abreviadamente por OPAN.

A fonte oficial de conhecimento era obviamente vesga no que se referia ao conteúdo e enviesada quanto à isenção intelectual e ética. Mas tinha uma virtude irrefutável: abria-nos um apetite voraz pela matéria que nos impelia à procura obsessiva de um complemento de suprimentos alimentares noutras fontes no grande mercado das ideias.

Em tudo o regime actual se opôs ao regime fascista.

Se o regime fascista tinha um Estado forte a governar a Nação, anda hoje a Nação a desgoverno e o Estado a governar-se como pode. Parece a Nação a locomotiva lançada sem condutor a todo o vapor por esses carris fora; as forças que a governam são todas exteriores; a sua acção limita-se apenas a agulhar os carris de modo a frenar ou a acelerar a sua velocidade e a imprimir-lhe rumo e orientação; o Estado é a mão-de-obra que essas forças utilizam para materializarem os seus desígnios.

Tinha o regime fascista aparelhos, de propaganda ou de repressão, para ecoar os sentimentos fervorosos dos adeptos ou silenciar as consciências dos opositores. Não era formalmente nem materialmente uma democracia mas teve o mérito de ser um viveiro de democratas, esclarecidos e activos. Hoje, a Nação limita-se a ter uma “democracia” meramente formal e residual, apoiada sobre o voto inútil e a farsa do “estado de direito”, o aparelho repressivo da “economia de mercado”.

O regime fascista tinha uma mão forte sobre a economia, cujos sectores “core” estavam nacionalizados ou sob tutela, conseguindo garantir uma economia de sobrevivência num mundo isolado e cercado. Conseguiu o regime actual desmantelar e vender precipitadamente e ao desbarato todo o património público e deixar-se o Estado enlear e manietar pelo obscuro sistema financeiro internacional, pelo poder das multinacionais petrolíferas e pelos ocultos poderes económicos de um mundo onde imperam os gigantes do tráfego “ilícito”, seja este a venda de crianças, de mulheres, de droga, de armas, de fome, de doença, de morte. Sem visão, cedo decretou que este não era um país de vocação agrícola e pagou aos agricultores para arrasarem a produção cerealífera, os arrozais, as vinhas e comprarem Mercedes, deixando a boca do povo à mercê das marés especulativas das bolsas internacionais dos alimentos. Deixou morrer as indústrias tradicionais. Desacreditando o País, abafou o turismo.

São a tal ponto inúmeros e conhecidos os casos que não acrescenta valor ilustrá-los. Basta inumerar as medidas políticas em curso que visam preparar a privatização de toda a área social, através da liquidação do sistema de Segurança Social, do Sistema Nacional de Saúde, da rede pública escolar. As medidas para minar a cultura, a segurança interna e a justiça e pô-las ao serviço das minorias possidentes e dos interesses estrangeiros.

Mas a acção mais hedionda do actual regime político foi a eliminação da OPAN.

O antigo regime tinha um partido único. E também tinha a oposição. O antigo regime tinha os censores, as prisões e a tortura. Logo, a oposição tinha os seu heróis. A reflexão e o exame de consciência política sobre o estado da Nação fez-se todos os dias – em contínuo crescendo até ao último dia - nas fileiras do exército colonial, no seio da igreja católica da Concordata, na agitação dos sindicatos corporativistas, nas escolas e universidades, nas fábricas e nos escritórios. A consciência cívica e a militância oposicionista no antigo regime tiveram um terreno de cultivo fértil: a OPAN.

O novo regime tem dois partidos únicos: a maçonaria e a opus dei. Embora em posições antagónicas na luta pelo poder, ambas servem o mesmo patrão: a Internacional do Dinheiro.

O novo regime é um Estado de cidadãos acéfalos, ignaros e acríticos. Eclipsou ou exilou os intelectuais, substituindo-os pelos novos clérigos. Eliminou a OPAN, não deixando nada em seu lugar. Deixou secar as ideologias para que, no deserto das ideias, se multiplicasse a praga do liberalismo, as tábuas da nova aliança sem conceitos nem sentimentos.

O novo regime é o oposto de um estado laico. É um regime transitório para um estado teocrático sem religião.

E a Nação?

Até o pouco, mas fundamental, que lhe restava, a Língua Pátria, foi apresada e vilipendiada pelo Estado.

O destroço do corpo de um homem no dia do corpo de deus

2008-05-23T09:45:00.000+01:00

As narinas estão completamente obstruídas. Nenhuma brisa as perpassa, nem encontraria, se forçasse, a mais pequena fresta neste tampão rolhoso, apencadamente obsceno. Há uma vaga ameaça de sufoco, que nem a boca aberta, a pedir mosca, bocarra de peixe, vagina aspirante, cratera expelente. O ar, ao passar na garganta, retalha-a com as suas múltiplas lâminas afiadas. Por isso, tem que ser sorvido a conta-gotas. A boca está uma lástima, com a língua aftosa e as gengivas a sangrar. Controlo o reflexo da tosse, que tem que ser contido para não rasgar ainda mais a garganta. A tosse forma-se a meio do peito e empurra as costelas, que chocalham, em movimento ascendente. Ao passar da garganta para a boca arrasta consigo uma série de substâncias amargas que se vão diluir na boca como uma descarga de vacaria na ribeira milenar.

As têmporas e os gânglios do pescoço latejam ruidosamente ampliando-se no interior do ouvido. De fora, nada se ouve: tal é a congestão. As faces estão quentes, a abrasar, e os olhos lacrimejantes. Tiro os óculos, que pusera para ler, e aconchego este saco de ossos na dureza do colchão. Puxo os cobertores para me cobrir, embora não saiba ainda se estou a tiritar de frio se me estou a evaporar de calor.

Fecho os olhos. Desejo a noite, a escuridão, o olvídio.

Eu falador me confesso...

2008-05-22T11:53:00.004+01:00

Não sou escritor encartado, não tenho a formação adequada, nem pago a quota ao sindicato, ou à ordem dos escritores. Então por que escrevo?

Em termos sociais, sou um fala-barato desconversador e um truculento desmancha–prazeres.

Quiseram os fados que viesse a encontrar-me sem actividade geradora de rendimentos e, então, decidi desvendar os caminhos do ócio.

Foi dizer e fazer: da fala passei à escrita.

Logo que surgiu a oportunidade, converti-me num neo-rústico (1) activista e instalei a internet no centro do jardim e da horta.

A família só me acompanha aos fins-de-semana e adere ao campo por motivos pouco mais do que higiénicos: em vez do picnic a caminho da Ericeira para apanhar ares e tingir a pele de bronze e recuperar do desgaste do dia-a-dia da grande cidade, a romaria é para o Cartaxo, a meia-hora do fim da segunda circular, com estadia paga na casinha modesta, mas confortável, ares tão puros que são de estoirar os pulmões por falta de hábito e o contorno bucólico das rosas a florir, da passarada a chilrear, dos peixinhos a nadar no lago e da rã a coaxar. Um bosque frondoso de sobreiros garante sombra fresca na canícula e abrigo para apreciar calmamente a vinhaça da região a acompanhar o grelhado de carnes variadas.

No resto dos dias que ali passo escasseia a companhia humana. Natural seria que os passasse a falar com as paredes, ou com a própria sombra, mas paredes poucas há e a sombra, quando se digna aparecer, vai sempre à frente dos nossos passos parece que a fugir-nos da conversa.

À míngua de ouvintes de orelha atenta e esclarecida, pus-me de diálogo com os gatos vadios que me atravessavam o terreno com um despudorado desprezo pelos marcos e vedações com que nós assinalamos a propriedade e que eles mapeiam com mijos e outros odores lá do seu entendimento. Conversadores argutos e manhosos deram-me baile à fartazana.

A assistência tem sido variada e pouco assídua, não fosse o mais fundamental dever ético de um bichano demonstrar a sua liberdade! Quando o humano der provas suficientes de compreender o todo da situação – que a liberdade é ponte assente e inegociável – podem, então, as duas espécies firmar todos os contratos e quebrá-los todos os dias. Gera-se então um clima de conjugalidade, que tem o bom do companheirismo e dedicação devotada ao outro, sem as anilhas e as trelas tanto ao anseio das pessoas inseguras.

Foi para os gatos que comecei a escrever.

Sendo animais muito inteligentes, mas incapazes de fala por condição genética, têm uma compreensão global assaz satisfatória de uma frase. Uma frase é para um gato como o rosto humano para um bebé ou uma melodia para um pássaro. Quanto às palavras, nem entendem a sua natureza, nem o seu significado: são recortes artificiais, como um olho ou uma boca para um bebé, um detalhe insignificante de um todo significativo.

É claro que se encontra entre os gatos diferenças individuais: O An Jie profundíssimo a entender o mínimo movimento emocional, pronto a captar o interesse da pessoa, a reconfortar e criar prazer, a gerar novas situações sociais e pronto a encontrar e explorar aspectos positivos na adversidade. Um líder! O Tigre, filósofo antropólogo, a forçar o entendimento das coisas humanas mesmo naquelas áreas sinuosas em que os humanos se perdem e que desistiram de querer entender. A Julieta, mãe coragem, celebrante exímia da única divindade que não cobra nem exige nada das suas criaturas, Geia, a grande mãe-útero, mãe-sepultura.

A diferenciação gera a diversidade e as riquezas de que um ser vivente precisa. Daí que as minhas conversas com gatos nunca tiveram limitações de tema, imposições de estilo, constrições gramaticais ou aderências a modas. Tive a felicidade ou a sorte de ter os leitores antes de ser escritor e fazer a escrita. Os assuntos, o fio condutor, a trama, as perguntas a fazer e as respostas a satisfazer, a selecção do léxico a empregar, tudo foi previamente discutido, analisado, ponderado e seleccionado.

Ao primeiro pedido do Tigre, “explica-me o que é uma palavra”, só tive o pasmo para resposta. Recorri depois a subterfúgios para esconder a minha ignorância, como puxar de alguns conhecimentos selfmademan de etimologia românica e falar-lhe de movimento (“motus”), parábolas (“parabolae”) ou limites (“termini”). Desse que resposta desse, cada uma gerava uma nova fileira de perguntas, cada vez mais embaraçosas. Palavras como “casa”, “carro” ou “lata” (de comida) ainda iam: era uma questão de saber “apontar” para o lugar das coisas. Não apontar com os dedos, atitude que um gato considera grosseira e agressiva; nem olhar de frente, outro sinal de rudeza, de falta de maneiras. Mas “apontar” no sentido de estabelecer uma ponte entre as palavras e as coisas por elas representadas.

Para um gato é fácil perceber a representação. Qualquer gato, por mais safardana ou pindérico que se mostre, é um representador nato. Usar uma mosca, uma folha de árvore ou mesmo uma sombra para fingir a presença de um rato é uma brincadeira que os põe de cabeça perdida. Brincar com um novelo de lã é uma forma análoga de representação, mas mais abichanada, do gato urbano.

Entender palavras que representam coisas, os gatos lá as vão entendendo. Nos casos em que as palavras, os nomes, representam pessoas, ainda melhor. Não houve um único gato das dezenas com que lidei que não respondesse ao nome que lhe tinha posto.

Mas que dizer de palavras como ética, religião, economia, trabalho, política, história, ciência, filosofia? Ou liberdade, igualdade, fraternidade? Ou IVA, IRS, POC, EU, NATO, ASAE, ROE ou quejandas? Ao fim e ao cabo são palavras que os humanos só conhecem ao fim de muitos anos de escolarização ou de exposição aos media e que dá como resultado final um ror de desentendimentos quase sempre a acabar à cacetada. Veja-se a palavra “deus” que é sempre invocada pelos dois lados da beligerância, quer em termos de justificação, quer em termos de garantia de protecção e de vitória. Como explicar tudo isto a um gato que não se contenta com explicações simplistas? Há primeiro que explicar isto a nós próprios questionando todos os fundamentos do nosso saber.

Foi esta necessidade que fez de mim um escrevinhador.

(1) O termo, saboroso, foi tirado de um conto, igualmente saboroso, de Hélia Correia.

PORTUGAL BIPOLAR, OU O CASO MENTAL PORTUGUÊS.

2008-05-16T00:44:00.007+01:00

Portugal, como a generalidade dos países, apresenta duas camadas distintas de população: uma minoria, poderosíssima, de ricos; uma maioria derrotada de pobres e de remediados. E tem dois estados mentais correspondentes: da parte da minoria, os acessos maníacos; do lado da maioria, os ataques auto-infligidos de depressão masoquista.

Os grandes e as manias da grandeza

O que de específico se vislumbra no caso mental português é o facto de não termos uma elite, um escol, uma classe elevada de condutores. Temos, a ocupar o seu lugar, os “grandes”: a desaristocracia do desenrascanço bacoco dos patos bravos de todas as áreas e actividades económicas, de financeiros corruptos, de fazedores de opinião e de polidores de todo o género - de esquinas, de corredores em S. Bento e de cadeiras em Bruxelas - e todo um coro de artistas menores. Os grandes, em vez de liderar pessoas ou de governar bancos, repartições ou empresas, governam-se. Desprezam o saber, pois o que conta é a esperteza. Desprezam o povo, porque trabalha e lhe faz a riqueza. Usam títulos, gravatas e relógios de ouro para alardear o sucesso.

A grandeza está instalada em todas as áreas da vida e da sociedade. Para começar, há os grandes portugueses de todas as épocas, telemovelcraticamente eleitos, que dispensam apresentação. São seres idealizados e projectados no Olimpo da memória nacional para que sirvam de modelos aos vindouros.

Cá mais abaixo, em plena vida terrena, encontram-se os grandes talentos capazes dos grandes desafios, das grandes opções, das grandes obras. Destas resultam os grandes almoços e as grandes fortunas. Há as grandes empresas com os seus grandes clientes que geram os grandes negócios. As grandes reportagens revelam os grandes devedores. Há o consumir em grande nas grandes superfícies.

Grandes construções: do Convento de Mafra à Basílica de Fátima. Os estádios, os aeroportos, os TGVs.

Os grandessíssimos filhos da ... vem, depois dos filhos de Algo,

Teve os seus tipos históricos e míticos, como o toureiro, o marialva.

Vasco da Gama descobriu o caminho por mar para a Índia. Foi carregado de honrarias. Teve que voltar à Índia para pôr cobro aos desmandos dos portugueses que por lá andavam.

Há grandes, como a Brites de Almeida, capazes de matar o inimigo à pazada, sem dó nem piedade.

Da literatura: O Conselheiro Acácio, a sã moral e os bons costumes, nossas virtudes pátrias (Eça de Queirós, O Primo Basílio);

Tipos recentes: Spínola, o conspirador aristocrata; Otelo, o plebeu jacobino; Maia, o santo revolucionário.

Tipos actuais: Santana Lopes e Sócrates, Valentim Loureiro e Pinto da Costa, Belmiro de Azevedo e os Opus Dei do Millennium.

Um bom desfecho no decurso da carreira das suas vidas é ter uma curta foto-biografia numa revista semanal. De pequenino já se revelara a esperteza. Batia o pé com toda a força da sua birra até a mãe lhe fazer as vontades. Na escola tinha as melhores notas porque sentava-se sempre ao pé do colega mais inteligente da turma, de quem copiava. Leu novelas de heróis e cavaleiros, vidas de santos e sábios, conviveu com pessoas instaladas, quis ser alguém, sonhou.

O estado mental português típico dos grandes caracteriza-se pela tendência a sobrevalorizar-se acompanhada com desprezo e agressividade para com a maioria deprimida. “Com papas e bolos se enganam os tolos”. A sua determinação existencial leva-o ao postulado tautológico, “Eu sou eu, não preciso de ninguém”, à perda de amor e ao desprezo pelo próximo.

Para compreender esta peça não há como observar-lhe a agitação psico-motora no seu habitat natural, a autoestrada. Pelo espelho retrovisor torna-se visível a sua rápida aproximação: carro com arcaboiço robusto e ferronho severo, máximos projectados no horizonte alcatrão parecem olhares assassinos, óculos escuros de marca escura, telemóvel na mão pronto a disparar e o resto não vês porque, ultrapassando-te, pela esquerda ou pela direita, lá vai, a gesticular furiosamente, vencendo barreiras, contornando gente inútil.

e a correr riscos incalculados. Controlo omnipotente. Euforia momentânea. Fantasias omnipotentes. O triunfo. A fuga para a frente. O progresso ilimitado. Os homens sem sono.

O seu pequeno vício é o apego ao tabaco. As autoestradas mentais. Produtividade e consumo. Ética puritana e protestante do trabalho. A contabilidade criativa. Consumismo, lucro e desperdício.

Fuga aos impostos. Abandono dos cargos e fuga para a Europa.

Autarquias. EDPs e PTs.

De como os grandes gostam dos pequenos: o caso Casa Pia.

A arraia miúda e o triste faduncho

Em 1147, matança indiscriminada da população de Lisboa após um cerco de meses pelos cruzados. Lisboa era uma cidade saudável, pacífica e religiosamente tolerante na convivência entre mouros, cristãos (moçárabes) e judeus. Os cruzados eram bandos de arruaceiros provenientes de duas tribos: os ibéricos, chefiados por Afonso, um senhor da guerra sem escrúpulos nem palavra, que quebrara os laços de vassalagem à condessa de Portucale, sua mãe; os nórdicos, de Darmouth, cerca de 13 mil homens falando várias línguas movidos pelo apelo do papa à 2ª cruzada. Depois da queda da cidade, a peste abateu-se sobre a população de Lisboa, dizimou milhares de moçárabes e muçulmanos e foi vista pelos cruzados como um castigo divino. Em 1348 a Peste Negra despacha metade da população.

Em 1383, João, um filho bastardo do rei falecido assassina o amante e conselheiro de Leonor, a rainha regente. Foi quanto bastou para a arraia miúda de Lisboa o consagrar “defensor do povo” e se lançar na Revolução. Um novo Portugal é fundado neste ano pela legitimidade popular, opondo-se ao Portugal da legitimidade senhorial católica e medieval, dos senhores do Norte, da linhagem do conde borgonhês.

Com a tomada de Ceuta em 1415 inicia-se a conquista do Norte de África e o projecto de contornar pelas costas o império muçulmano pela costa africana até ao extremo Oriente na Ásia. Desastre de Tânger em 1437, D. Fernando e D. Henrique, oposição de D. Duarte e D. Pedro. Batalha de Alfarrobeira em 1449 D.Afonso V, a facção palaciana e senhorial contra D. Pedro e o projecto moderno de centralização régia. D. João II e o Império. A oposição das classes altas ( Cortes de Montemor-o-Novo de 1495) a favor da manutenção dos territórios de além-mar.

No século XVI dá-se o aparecimento de vários prodígios designadamente o da santa inquisição. Em Lisboa são criadas as grandes Casas Portuguesas de comércio cujos lucros são reinvestidos na edificação, entre outros, do Mosteiro dos Jerónimos, Torre de Belém, Forte de S. Julião da Barra, Terreiro do Paço, Palácio Real, Arsenal, hospital de Todos-os-Santos. Há escravos para trabalhar e o pagode vive à tripa forra, aristocracia, burguesia e gente miúda incluída. É o século do luxo português. O fundamentalismo cristão faz a perseguição dos cristãos novos expropriando a propriedade e a riqueza dos que nao mata pela fogueira. Em 1569, a peste dizima um terço da população. Em 1578, o “sangue puro”, antigo e nortenho arrasta o país, num renascer do sonho de um império territorial, para a aventura de Alcácer Quibir.

Século XVII, domínio dos Filipes, declínio económico, miséria e criminalidade. Lisboa é a cidade mais perigosa em todo o mundo conhecido. A burguesia mercantil de Lisboa e alguma nobreza incitam o Duque de Bragança a tomar as rédeas da governação. Após a Restauração, o País é invadido pelo ouro do Brasil. Parte da população ociosa professa numa ordem religiosa, as mentalidades são cerceadas pela Inquisição. Construções faraónicas, corrupção, desperdício, miséria. Lisboa é reputada no estrangeiro como uma cidade suja.

1755, dia de Todos-os-santos. Durante cerca de um minuto a terra treme. Um tsunami vindo do Atlântico varre a parte baixa de Lisboa junto ao Tejo. A alta é destruída pelo fogo provocado pelos milhares de velas a arderem nas inúmeras igrejas em festa. Depois, é enterrar os mortos e cuidar dos vivos.

A era de reconstrução, progresso e prosperidade de Pombal é interrompida pela “viradeira”, movimento retrógado sob o ceptro de Maria de Portugal que conduz à demissão do 1º Ministro e ao retorno da crise e da miséria. A criminalidade leva a Pina Manique e ao retorno à perseguição religiosa e política.

Em 1807 os franceses entram em Lisboa, a coroa e os nobres metem o rabo entre as pernas e fogem para o Brasil. Expulsos os franceses, colonialismo inglês em Lisboa e no Porto. Os nortenhos rebelam-se.

A revolução de Julho de 1830, cartistas e legitimistas. Subprodução agrícola, crise industrial e urbana, desemprego e alta do custo de vida, descontentamento da burguesia.

Em 1846, revolta popular contra o governo de Costa Cabral. Promoveu o governo de Cabral um conjunto de reformas no domínio fiscal, no registo da propriedade e das práticas funerárias, hoje consideradas absolutamente “normais”, mas que, na altura, caíram mal no povo e mexeram em muitos privilégios e “direitos adquiridos”. O povo miúdo do Norte pressionado pelo fanatismo religioso, alguns reaccionários e miguelistas desejosos de retorno ao absolutismo. Maria Angelina da Fontearcada. Insurreição e tumultos generalizados ao País. Guerra civil até 1847, a Guerra da Patuleia.

Revolução liberal e República. Hostilidade monárquica e católica, terrorismo operário, divisões no seio dos republicanos, crise económica e política. Tomada do poder pela direita ultramontana. Estado Novo. Paz dos cemitérios, emigração em massa e guerra colonial.

Em 1974, o “25 de Abril” foi um fenómeno de euforia de massas: o alvorecer na noite negra do fascismo, a libertação do escravo agrilhoado, a erupção da força colectiva como a fé capaz de erguer montanhas, a promessa do homem novo, a igualdade perante a lei, a justiça social, a fraternidade universal. Eleições livres, partidos políticos, fim da guerra de opressão, descolonização; imprensa livre, liberdade de expressão e de associação; protecção social, combate à pobreza e ao analfabetismo; reforma agrária, luta da produção, estímulo ao empreendedorismo e criação de empregos.

Passados, 34 anos, pobreza generalizada, distanciação das classes sociais, despedimentos em massa:

“De acordo com os dados da Federação Portuguesa dos Bancos Alimentares contra a Fome, ao longo de 2007 foram apoiadas com produtos 1542 instituições, que concederam ajuda alimentar a mais de 232 mil pessoas comprovadamente carenciadas. “

“A Yazaki Saltano anunciou hoje o despedimento de 400 trabalhadores da unidade de Gaia até ao final do mês, na sequência do fim da produção de uma componente para o sector automóvel, conhecida por M59.”

“A multinacional norte-americana Delphi vai encerrar a unidade de produção de Ponte de Sor (Portalegre) no primeiro trimestre de 2009, arrastando para o desemprego mais de 500 trabalhadores, disse hoje à agência Lusa fonte sindical.”

Não sendo historiador, não pretendo com esta resenha outra coisa senão pôr a história de Portugal em perfil. E o que se vê de perfil? Em primeiro lugar, um cíclico retorno ao mesmo, alternando períodos de riqueza e desperdício com períodos de extrema pobreza e de acentuação dos privilégios de casta.

Quando se instala o sentimento de perda, advém o luto. É uma experiência assustadora que desorganiza, em termos individuais e colectivos. Eu, o culpado.

A incapacidade de determinação existencial leva-o ao postulado contraditório: “Eu sou ninguém, preciso de todos”, à perda de amor-próprio e ao auto-desprezo.

a) Tristeza, fado.

Caracteriza-se o fado pela presença de duas guitarras, a clássica e a portuguesa e a presença exclusiva de um vocalista. No caso da desgarrada, o fado é a despique entre dois fadistas.

O fado transmite tristeza chã, caída na desilusão e o ressurgir da esperança. Saudade, nostalgia, saúde e quotidiano problematizados.

Como a vida do povoléu anda sobre brasas, é sobre brasas que ele prepara o suprimento da vida: bacalhau assado com batatas a murro ou sardinha assada e salada com pimentos.

b) Substituição do objecto perdido, futebol.

O Portugal dos pequeninos não aprecia os espectáculos violentos, como o boxe, as touradas. Porquê dar porrada num desgraçado se posso dar chutos numa bola? Os grandes atletas são os homens do futebol. Peyroteo, Azevedo , Matateu ou Eusébio.

Gente extraída da vida dura e de corpo robusto pode ter sucesso no futebol. Afinal nem é preciso andar na escola. Joga-se sem se saber ler nem escrever.

Portugal o patinho feio, o único patinho preto da Europa. O que falta para Portugal se tornar de facto um país europeu? Ganhar o Europeu.

c) Perdas sucessivas, Fátima

Fátima: a peregrinação a pé, o pagamento de promessas, procissão das velas, eucaristia de encerramento e o lencinho para a procissão do Adeus à Virgem.

A mensagem de Fátima sublinha os seguintes pontos:

- A conversão permanente, a metanoia, a mutação mental, o retorno à mentalidade medieval e ultramontana;

- A oração e nomeadamente o rosário, a obsessiva repetição do mesmo, a hipnose auto-induzida;

- O sentido da responsabilidade colectiva, desde o pecado original até ao materialismo e modernismo contemporâneos e a prática da reparação pelas ofensas cometidas ou por cometer.

“Ides, pois, ter muito que sofrer, mas a graça de Deus será o vosso conforto.” (Memórias da Irmã Lúcia, 13 de Maio de 1907)

Os portugueses são um povo de causas, guerras dos pobres: a causa timorense.

O terceiro excluído: a classe média e os brandos costumes

A classe média sustentou a queda do antigo regime, em Abril, e apoiou o novo regime. O qual, actualmente, se esforça por fazer desaparecer a classe média e alargar o fosso entre grandes e pequenos. Os brandos costumes andam a monte.

Lisboa e o País, outras vez sujos e esfarrapados. Vistos do Norte, cidade e País são ingovernáveis. Fechados nas suas torres de marfim arrepiam-se de ver África tão perto.

Este conjunto de apontamentos constitui o registo de uma experiência mental transcorrida entre Santarém e Lisboa em condução activa. Daí o seu carácter lacunar, nuns pontos, e o seu ar desleixado noutros.

Balanço do fim-de-semana

2008-05-11T02:25:00.005+01:00

Aquilo que parecia ser uma afirmação séria, tornou-se um caso sério. Estando de abalada, acabei por ficar. E ficando, voltei aqui.

A propósito de um comentário da Maria, e para meu espanto, o meu postal sobre "a verdade" mostrou-se um revelador eficaz de aspectos intrigantes da mente humana que eu desconhecia: há gente capaz de ler coisas daquelas. E mais: lêem com atenção, dão importância ao mais envergonhado dos pormenores, concordam ou discordam, alvitram visões alternativas, reflectem, argumentam. E verifico que o fazem com prazer. Afinal, a "filosofia" pode sair do seu banho de naftalina, sair à rua e andar de mão dada com pessoas comuns, como eu, como nós.

Entretanto vieram-me à cabeça coisas interessantes que poderia ter escrito sobre "o olho de deus". É que a expressão, e a imagem que contém, são velhas de séculos, ou talvez milénios, e têm uma grande actualidade. Vou só ilustrar um aspecto da sua actualidade pedindo a vossa atenção para a nota de um dólar ilustrada aqui à esquerda.

À esquerda da palavra "one" podem verificar a pirâmide com o olho de deus, que reproduzo aqui ao lado direito para facilitação de análise.
A expressão latina "annuit coeptis" significa "favorece os empreendimentos"; a expressão "novus ordo seclorum", "a nova ordem do mundo".

A pequena nota verde contém todo um ideário expansionista e totalitarista que eu traduzo da seguinte forma: "o olho de deus favorece a expansão capitalista e a instauração de uma nova ordem mundial". Mas abstenho-me de mais comentários e deixo apenas uma pergunta: para que lado estava a olhar o olho de deus no 11 de Setembro? Deixo uma pista: petróleo.

O postal seguinte, no "neste lugar", faz a passagem do olho de deus (a verdade absoluta) para o tema da globalização e deixa a pergunta inquietante: será que a mundialização do capital e a privatização dos poderes políticos nos está a conduzir a uma nova Idade Média? E, se isso acontecer, não iremos nós mergulhar numa nova e pior longa noite de trevas?

O fim de-semana permitiu-me ainda o regresso à minha Singer com a ajuda do Google. O resultado foi postado aqui em baixo.

Amanhã é que é de vez: vou às couves, está decidido.

A formação do ponto

2008-05-10T16:29:00.002+01:00

As coisas acontecem como a gente não espera e isso maravilha-nos. Sempre me interroguei como se forma o ponto numa máquina de costura? Uma linha desce, puxada pela agulha onde está enfiada; a outra sobe, não se sabe como; ambas cruzam-se para formar o nó. Estranho, não é?

Afinal o processo é simples e óbvio. Descobri-o no site brasileiro da Singer. ( E porque é que as empresas em Portugal não conseguem satisfazer os seus clientes imitando as suas congéneres de além mar?).

Exclamou o Daniel: "Genial! o que é, ao lado disto, encher placas gráficas com circuitos electrónicos?".

Ele tem muita razão...

Balanço da semana

2008-05-08T19:01:00.002+01:00

A "semana" tem, para mim, dois dias como explicarei. À quarta chego a Lisboa e, quando posso sentar-me à beira do teclado, visito os meus amigos virtuais a quem deixo alguns comentários. E, por que não, vejo os comentários que me deixaram. À quinta de tarde escrevo e publico os meus textos da semana. Mais ou menos. Depois acaba a semana bloguística e vou para o que mais gosto. Há agora muito grelo de couve galega para apanhar e aquelas folhas tenrinhas e carnudas que fazem um caldo-verde de dar estalidos com a língua contra os dentes. As rosas estão esplendorosas de um tamanho descomunal e a expandirem fogo vermelho, rosa ou alaranjado. Quando dá o vento de poente invade-me o cheiro da madressilva junto ao muro. Há muito trabalho a fazer.

Afixei "Neste Lugar" o postal "a verdade". E n' "A estória" o postal "À mesa-redonda". O primeiro, que andava há uns tempos a escorregar-me através do corpo caloso de um hemisfério para o outro, enquanto lia certos blogues e ia abanando com a cabeça, saiu desta vez a propósito de um comentário da Maria em que falava de semi-verdades. Ora, para mim, semi-verdades são como semi-colcheias ou semi-fusas. Isto é: só metade da música. Então, teria que prolongar os tempos e contar o resto da verdade. Só que saiu-me uma longa, mas muito longa. E não sobrou tempo para responder à Maria. Mas ela sabe que não tem nada a perder pela demora.

Isto de não responder tem que se lhe diga: andei aí num extenso diálogo com a Teresa sobre o corpo, cristo, a igreja e não sei que mais e depois interrompi. Não penses Teresa que se deveu ao facto de a questão versar sobre sexo. É que o assunto não tem já mais para dar. Penso que a igreja católica romana não tem aversão ao sexo; tem é aversão à mulher. Veja-se o caso do sexo de padres com crianças que levou o papa à América. Mas esse assunto fica para outros Idos.

A quem mais não tenha respondido as minhas desculpas. O tempo é escasso e ainda não acabei as sementeiras.

Beijos e abraços

perdidamente

Homicídio num blogue

2008-05-01T01:29:00.009+01:00

Anda o Gervásio extremamente preocupado com as minhas viagens!

Estive realmente fora durante muito tempo. Viajei. Primeiro para norte, depois para sul. Antes saudável, após doente. A travessia da Argélia para a Líbia foi extenuante, muitas vezes a pé, o que nas boas estradas da Líbia não é problema salvo quando se deixam tapar pela areia do deserto. Acabei doente, quase a morrer, garante o Gervásio. A morrer estou todos os dias pela razão elementar de estar vivo.

O Gervásio é um bom companheiro. Como toda a gente, uma pessoa peculiar. Muito peculiar mesmo. É um sui generis, embora ache que o género tem exemplar único. É o que se pode chamar uma pessoa prestável, uma pessoa a pensar sempre nos outros.

Conhecemo-nos profissionalmente quando prestei serviços de consultoria estratégica para a empresa dele, uma firma promotora de eventos culturais e desportivos. Conversas a desoras, fê-lo interessar-se pelas minhas ideias. O interesse, de mistura com muita generosidade, trouxe-o para uma convivência de uma tão grande intimidade a ponto de pegar nos meus caixotes de 5 resmas de papel de impressão quando cheios, atafulhados de manuscritos, dactilografados e printados e levá-los consigo para Lisboa para classificar e tratar de acordo com o seu espírito analítico e metódico.

Apesar de católico e monárquico, com PHD obtido na universidade etarra da Opus Dei, compreendeu facilmente as minha crítica ao monismo e a minha proposta de uma topologia alargada. Outra coisa não seria de esperar de um homem recto, isento e de espírito aberto.

Às vezes digo-lhe: "Ó Gervásio, deixa lá a minha papelada e arranja, mas é, uma mulher!". O Gervásio ri-se nervoso e escusa-se dizendo que é ainda cedo. Que tem muito tempo!

Mas voltemos à minha viagem. Todo o mundo está de acordo: sou eu quem viaja, certo? Mas o Gervásio vai atrás de mim, como se eu, sendo Perdido, me perdesse. Eu sei que ele gosta de viajar, o negócio dele a isso o obriga. Mas mais adora andar no meu rasto, não sei se feito cão perdigueiro, se Sherlock Holmes. É a sua maneira de se perder, procurando-me. Acho que há nisto algo de lúdico. Eu acho! Mas não é tudo.

Andava eu há tempos aí, a ler uns posts e uns comentários em blogues alheios, quando descobri um interessante comentário do Gervásio:

"Quanto a mim, que sou solteirão, não vejo problema nisso. Desde que o solteiro não dê em solitário por entre as gentes. Tempera-me este jeito e esta conveniência de ser solteiro a inúmera quantidade de amigos e a excelsa qualidade de o serem. Preenche quase a minha existência (no sentido etimológico de ex-sistência) a grande amizade com Perdido, a sua esposa e filhos. Para além de um mestre e objecto dos meus estudos é um grande amigo que, infelizmente, anda perdidíssimo de perdido aí para as suas bandas.
Se tiver a oportunidade de o encontrar, tenha a bondade de nos dar notícias porque andamos já preocupados com a sua ausência.
Creia-me um seu admirador com quem espero partilhar da amizade. "

Isto é mais do que parece. E a mim, quando cheira a esturro, é esturro mesmo. Acreditem que tenho um bom olfacto.

A dona do blogue é médica lá para o Norte. Com 33 anos é ainda solteira. E morreu-lhe o amigo há pouco tempo.

Sempre que lia os seus escritos, muito interessantes, não podia deixar de observar um elevado grau de ingenuidade na balzaquiana que me lembrava a das rapariguinhas de 18 anos da minha geração, coisa que eu há muito já não via. A interioridade não explica tudo, e a senhora já tinha andado numa faculdade de medicina para além da raia e era viajada. Cedo ficou órfã sob os cuidados de uma avó. Mas escrevia romanticamente como escreveria a Joaninha das Viagens na Minha Terra.

Ora soube entretanto que o Gervásio fora à minha procura lá para o norte. Seguindo "a pista da médica", dizia ele.

Ultimamente tem andado muito leve, a planar, quase não põe os pés no chão. E canta, o que não é hábito nele. Os olhos brilham nele. Já pouco trata dos meus escritos antigos a pretexto de que não tem muito tempo e das suas saídas profissionais para o Porto.

Esteve na semana passada comigo no Cartaxo. Nesta altura, a água dos deuses desta terra jorra a escâncaras para as nossas gargantas e as almas abrem-se como as pétalas das gazâneas ao sol.

Estava na altura de apertar com o Gervásio. E o Gervásio cedeu. Ainda hoje me riu com a atrapalhação do meu amigo.

Saíu, pois, de Lisboa, num estado de absoluta virgindade, preocupado comigo e disposto a dar tudo por tudo para me encontrar. Foi, na " pista da médica", para o Norte. Não sei os detalhes, mas sei que correu todos os hospitais transmontanos, lá a descortinou, seguiu-lhe a sombra.

Houve umas peripécias a que eu gostava de ter assistido - soube a coisa por alto - até meteu a guarda! A doutora, ao sentir-se perseguída naquelas estradas ermas que a levam ao seu monte, não foi de meias medidas e telefonou para os gendarmes. Como é conhecida e muito estimada na terra, saiu a corporação toda a bater mato na caça ao facínora. O coitado do meu amigo apanhou cá um susto! No fim tudo se esclareceu. Ele já era o amigo da dra. Mafaldinha. E almoço para cá, jantar para lá, acabou tudo em ceia na casa do monte.

Talvez os leitores gostassem de ter mais pormenores a partir deste ponto da história. Metam-se nas vossas vidas, é o que eu lhes aconselho.

À guisa de epílogo, a doutora tinha um amigo imaginário com quem saía de viagem, sabia-se pelos seus escritos no blogue. Quem não gostava disso era o Gervásio que andava moído de ciumes.

Um dia destes decidiram matá-lo.

In memoriam

2008-04-30T00:29:00.003+01:00

Completámos no dia de hoje a parte mais significativa das compilações dos textos de Rodrigo Rodrigues (O Perdido) que nos propusemos.

Estão organizadas nos seguintes tópicos:

Em cada página afixei um postal intitulado Livro de Visitas em que faço uma breve apresentação dos textos compilados e que permite, por outro lado, receber os comentários que os leitores entendam fazer.

34 anos

2008-04-29T03:04:00.002+01:00

Perdido no deserto

2008-04-20T23:57:00.003+01:00

Sobrevoámos as dunas de Ubari em direcção a Sebha. O grande mar de Areia banhado ainda pelo Sol, que se refugiava para além da fronteira imaginária da Argélia, refulgia numa cor acobreada, variando tonalidades de fogo vivo, passando pelo âmbar e açafrão, ao vermelho laranja, a contrastarem com o negro absoluta das sombras projectadas a leste pela enormes dunas e elevações graníticas. Lá em cima avistávamos durante tempos os lagos na região deserta de Fezzan e Jebel Akakus recortados pela densa vegetação das palmeiras e do capim seco e os megalíticos qarsr em adobe. Pernoitámos num hotel em Sebha com vista para um jardim circular desenhado em torno de um belo lago.

Estivémos sempre acompanhados pela enfermeira, uma mulher na idade indefinida da juventude, de tez escura e olhos profundos como o mar que destilavam um azul indigo da cor do vestuário por que são conhecidos os tuaregues. Usava a cara nua, como é costume nas mulheres do seu povo, um rosto oval, finamente desenhado. Não só pelo aspecto visual, pela graça no andar, pelas maos finas e oblongas, que parecia estarem sempre a evoluir em dança oriental, não só por isso o olhar irresistia. A pele exalava o perfume do pó do sândalo branco que se impunha como uma presença pregnante e avassaladora. Perdido quis jantar na esplanada. Pouco comeu, a olhar sempre com o olhar parado e fixado no pequeno lago artificial.

A viagem de Sebha para Tripoli, e o regresso a Lisboa foram calmos, com Perdido sempre a dormir, o que me deu a oportunidade de reler e treler os seus escritos do deserto. Em Lisboa, internámos Perdido no Hospital de Santa Maria onde esteve cerca de mês e meio internado. O seu estado de saúde, a princípio, inspirou cuidados, mas passados cerca de 30 dias o seu estado de humor melhorou bastante. Dava gosto vê-lo de novo no seu gozo cerrado de sarcasmo inteligente, ou o corte diamantino da sua ironia, ouvir as suas gargalhadas estrídulas ou deixarmo-nos levar pelo seu largo sorriso em que mostrava o esmalte lustroso dos dentes que lhe restavam.

No meio do discurso ininterrupto e encavalitado largava, de vez em quando, uma ou outr palavra em tamasheq.

Ver outro post relacionado (o regresso de Perdido).

Finche' la barca va lasciala andare

2008-04-14T17:27:00.002+01:00

Enquanto não dou conta de como continuou e findou a saga da minha máquina de costura, vou deixando aqui ao lado uns farrapos de escrita.

Na página do "Neste lugar" encontra uma interessante relação entre o lugar e a divindade, algumas especulações de como deus se tornou homem, e as preocupações históricas sobre o paradeiro do prepúcio de Jesus e do Graal.

Na página de "A estória" lá fica mais um adiantamento da estranhíssima estória cujos desenvolvimentos e desenlace permanecem ainda um mistério intrincado mesmo para o seu autor. Poderão nos vossos gentis comentários ajudar a elucidar o seu significado.

A todos os que têm revelado coragem para ler os meus escritos, um bem haja.

Teatro anatomico di Padova no Sítio do Tremontelo

2008-04-01T23:42:00.003+01:00

Já tinha na minha posse as instruções para o utilizador, mas precisava de outro manual de índole técnica que descrevesse os componentes e acessórios com os respectivos partnumbers. Este objectivo satisfazia duas necessidades imediatas: a primeira, identificar e conferir os componentes instalados, avaliar o seu estado de funcionamento e decidir pela eventual necessidade da sua substituição; a segunda, ter qualquer tipo de referência para encomendar as peças, se preciso fosse, pela net. O que disse para os componentes era válido também para os diversos acessórios existentes numa caixinha na gaveta, todos eles destinados a substituir o pé calcador para executar, presumia, e bem, operações de costura diferenciadas que para mim constituíam um nebuloso mistério.

Ao cabo de algum tempo, alimentado a paciência e motivação, lá tirei das águas internáuticas, a espernear e a mangar com as minhas parcas forças debilitadas pela longa espera, a Illustrated List of Parts for Nos. 15K88 to 15K91 Machines (a Trade Mark of the Singer Manufacturing Co.).

Em primeiro lugar, na preparação da preciosidade que tinha acabado de pescar, tive que fazer um trabalho compenetrado e muito rigoroso de assinalar as partes que respeitavam exclusivamente à 15K88, notando que alguns desses componentes apresentavam inúmeras versões, o que inevitavelmente conduziria a um trabalho comparativo ulterior in presentia. A lista está organizada em três partes: apresenta inicialmente um conjunto de prachas numeradas contendo cada uma diversas peças numeradas; depois, os componentes e acessórios por grupos de máquinas identificando-os nas respectivas pranchas; finalmente, a lista completa por ordem numérica.

Com o trabalho de casa feito, o trabalho da casa em Lisboa, esperava-me outra noite passada em branco lá para as bandas do Cartaxo.

Não vou deixar em suspense os leitores destes meus pensamentos à toa. Para desassossego, basta o que basta! Passemos já umas longas horas adiante.

Feitas as arrumações da tralha transportada de Lisboa para o Sítio, a preparação e o consumo do jantar e a ménage postprandial da cozinha, cumprido o santo (?) sacrifício do telejornal da 2, fiz a ascensão ao piso supremo. Lá estava ela, no canto do mezaninho, devidamente recoberta com os paramentos com que viera. Dispus os manuais, os apontamentos, o caderno de notas e dois lápis bem afiados na secretária ao lado, empurrei o móvel para o centro do teatro anatómico e acendi os holofotes. The show must go on!

Com os cuidados devidos, desentranhei a máquina do seu covil no interior do móvel e erigia-a à posição normal, onde ficou, hierática e resplandescente. Preparei as ferramentas indispensáveis à operação que se seguiria, devidamente alinhados por alturas e calibres, num pano que estendi no chão que tinha ainda espaço suficiente para receber as peças desmontadas, dispostas pela sua devida ordem.

A mente cavalgou em vertigem desenfreada pelos desertos africanos, atravessou as florestas equatoriais e as savanas e começou a accionar o sistema de travagem a quase um quilómetro do sítio onde foi aterrar. Estava no meio da clareira da mata a meio da noite, a Lua Cheia africana a banhar aquilo de luz silenciosa, um silêncio inabitual que nem grilos nem relas ousavam desafiar, a não ser os mosquitos, esses vampiros maçadores e costumazes. Os tiros do lado de lá, aquele matraquear de costureirinha das Kalachnikovas acompanhado do crepitar fugaz, pararam, como tinham parado um quarto de hora atrás para depois recomeçar. Eu suava em bica, ajoelhado sobre o pano de tenda, a tentar desencravar a minha espingarda automática G3 (produzida na Fábrica de Braço de Prata sob licença da Heckler & Koch). Agora reduzia-se a um amontado disperso de componentes que desmanchara automaticamente, gesto tantas vezes repetido em Mafra, de olhos vendados no interior do Convento, ou em noite de Lua Nova algures na Tapada. Com o pano de limpeza esfregava metódicamente o interior dos 450 mm do seu cano e, com o mesmo rigor metódico, voltava a sua alma na direcção da Lua para inspeccionar a regularidade e a limpeza das estrias que garantiam uma velocidade de saída do projéctil (calibre 7.62 × 51 mm NATO) de 790 m/s.

Lá estavam no pano o mecanismo tensor da linha da agulha, a caixa da bobina, o pé calcador, a lançadeira, as molas, os parafusos, dispostos correctamente e convenientemente limpos. Registei no bloco de notas as peças que deveriam ser substituídas, voltei a montar tudo e comecei a lubrificação geral.

A lubrificação é, mais do que uma actividade operacional, um culto quase religioso, uma unção sagrada, um crisma. O primeiro cuidado do celebrante é conhecer todos os pontos a lubrificar. Tratando-se geralmente de orifícios, deve introduzir o bico da almotolia no ângulo correcto e bombá-la o número de vezes e com a pressão requerida de modo a que o óleo cai suavemente nas peças mais sensíveis. A lubrificação não se faz à vista do oficiante, ocorre no segredo interior da máquina; por isso, requer conhecimento e muita imaginação.

Com ela lubrificada, coloquei as linhas com o à vontade do expert, seleccionei um dos vários panos que tinha ali à mão, coloquei-o sob o pé calcador e baixei a alavanca. Puxei o volante na minha direcção, a agulha começou o seu vai-vem, os pés acompanharam o seu movimento no pedal. Truca-truca, truca-truca, truca-truca, ..., lá ia o pano correndo debaixo da agulha como se uma mão invisível o estivesse puxando.

Viajando numa 15K-88

2008-03-31T20:40:00.003+01:00

Aquela primeira noite foi um começo, um arranque, metade esforço sofrido de principiante, metade prazer deleitoso de iniciado. Pouco mais havia que ver ou fazer. O manual reportava-se à classe 15 das máquinas Singer e não àquela especificamente. Havia pormenores que não encaixavam na máquina, umas peças a mais, outras a menos. A progressão das aprendizagens deveria de ser garantida, segura, controlada, progressiva, cumulativa. Enfim: disciplinada e profissional.

Quando voltei para Lisboa, tomei nota do número de série, baixei a máquina e fechei o móvel.

Na net fiz uma aturada pesquisa, seguindo um plano de busca antecipadamente traçado, que acabou coroada de sucesso.

Havia estipulado que o primeiro objectivo seria descobrir a marca na profusão de marcas lançadas no âmbito da classe modelo n.º 15. Através do número de série, soube que a mesma havia sido registada em 9 de Outubro de 1935 na fábrica de Kilbowie Clydebank, na Escócia. Esta informação, que pouco contribuía para a compreensão do seu mecanismo, era de importância genética crucial. Não só confirmava o 15 como classe de pertença, como permitia comparações com outras máquinas parentes apresentadas na net em blogues, leilões e fora. A data é crucial para estabelecer pequenas modificações, melhorias, reconhecer a sua notoriedade e estimar o seu valor coleccionista actual. É como estabelecer o grau de inbreeding entre parentes próximos para estimar o risco de uma patologia recessiva.

Mais tarde, descobri que aquela data situava-se no intervalo em que foram lançadas as 15K-88 e 15K-89. A destrinça era fácil: a 89 era uma variante portátil que, em vez de pedal, tinha um punho manual com que se fazia rodar o volante.

As pesquisas seguintes levaram-me a uma biblioteca digital do Smithsonian onde encontrei o manual específico da 15-88 que copiei, imprimi e encadernei com amor como se se tratasse de uma obra de arte.

Levaram-me também a revisitar o Smithsonian Castle no início do National Mall, à direita do monumento a Washington e quase em frente à White House, num recuo de 10 anos. Estava instalado em Arlington e à tardinha atravessava o Potomac de metro para visitar o centro JFK ou passear nos Constitution Gardens onde, com frequência, assistia a concertos dados por bandas militares a uma incontável assistência informalmente sentada nos relvados. Ali, pela primeira vez, ouvi conscientemente John Philip Sousa. Outras vezes ficava em Arlington a cirandar pelas catacumbas da cidade à cata de livros baratos, ou ia ao Cemitério Nacional ou rondava o Pentágono, nunca lhe chegando perto que isto de ter cara de árabe saudita, apesar de ser em 98, já não era carta de apresentação que se apresentasse na América. Não conto a história de como fiquei retido à entrada no terminal do aeroporto Ronald Reagan que isso dava enredo para novo filme.

Com o manual da 15-88 dava por concluída a primeira fase das minhas investigações que tão lonje me conduziram, no espaço e no tempo. Porque a memória é o lugar de todos os lugares.

Linhas cruzadas na vida e na máquina de costura

2008-03-31T18:03:00.004+01:00

Outro objecto que havia lá na gaveta identifiquei-o, através do manual, como sendo a caixa da bobina. Esta pequena coisa metálica de curvatura polida e luzidia, que segurava nos dedos da mão esquerda na maneira como instruía o manual, estava-me sempre, e inconvenientemente, a escorregar para o chão.

Segundo o manual, deveria introduzir a bobina com linha na sua concavidade segundo um procedimento que adiante explicarei. Colocava-se-me entretanto a questão de saber como encher a bobina com linha idêntica à do carrinho. A bobina, que a minha amiga Isabel disse, uns dias mais tarde, chamar-se a canela, é como um pequeno carro de linhas, mas achatado e metálico. O manual ensina a utilizar o rebobinador da máquina para encher as canelas. Primeiro há que destravar o volante para isolar o seu movimento do resto do da máquina (stop motion). Põe-se o carrinho de linhas num pino existente na cama da máquina e faz-se passar a linha até ao rebobinador onde se colocara previamente a bobina vazia. Dando sucessivas voltas ao volante a linha vai-se enrolando na bobina, ora num sentido, ora noutro, até obter o enchimento pretendido. O resultado do enrolamento é perfeito, juro que fiquei espantado.

A bobina cheia é então introduzida na caixa da bobina deixando uma ponta de linha de fora. Nesta operação, segura-se a caixa com a mão esquerda e a bobina com a direita. Não percebi se o procedimento é idêntico para esquerdinos. Mas como isso é irrelevante para o meu caso, tentei reprimir firmemente esses pensamentos distractores. A seguir, pega-se na ponta da linha sobrante que, passando através de uma ranhura, vai sair no lado oposto.

Puxei para a esquerda a chapa deslizante da cama da máquina (bed slide) e introduzi a caixa da bobina no local apropriado, certificando-me de que tinha ficado devidamente acondicionada e presa.

O processo de costura numa máquina supõe o encontro de duas linhas que se cruzam no tecido: vinda de baixo, a linha da bobina; vinda de cima, a linha da agulha. Assim parece a costura do tecido das nossas vidas em que se cruzam as linhas da necessidade e do acaso.

Olhei para a máquina e concluí, depois de várias meditações pessoais e evocações de filosofemas pré-socráticos, que a linha da bobina teria de subir através de uma grelha por onde passava a agulha no seu movimento de picotar. Com os dedos demasiado grossos para aqueles espaços exíguos e elementos delicados, desisti após muitos esforços. E acreditem que sou teimoso. Muito teimoso.

Vindo de uma profissão cujo core foi a informática, ficou-me nos hábitos uma deformação profissional que consiste em passar sistematicamente por cima do manual. Ao fim de alguns anos de prática tudo é igual. Mesmo o que é novo, é sempre mais do mesmo. O que dá para uns casos dá para os outros. O único cuidado a ter como medida de segurança é copiar antes de mexer. Estragou, repõe-se. A evidência sobrepõe-se à razão. O manual só é usado como último recurso, depois de todas as tentativas falhadas, depois de inquirir todos os especialistas da respectiva matéria, depois de dias perdidos à deriva na net.

Lá fui ao manual que simplesmente dizia para deixar a linha da bobina caída. “De doidos, só pode!”, pensei.

Baixei a alavanca do pé calcador e comecei a pedalar. Ao fim de três passagens da agulha, as duas linhas estavam em cima da cama da máquina.

E eu ali, estúpido, a olhar para elas.

A primeira noite com a máquina de costura

2008-03-31T16:34:00.004+01:00

Imaginem um pacóvio estirado na cama ao lado de uma boazona, certificada nessa qualidade por sufrágio universal, a ler a página de Economia de um diário qualquer. Assim me olhava especularmente, dividido, como Platão, entre a máquina e o manual, o concreto e o abstracto, a carne e o espírito, o exemplar e o modelo. Não tinha o terceiro caminho de Parménides e os dois cavalos fogosos da minha charrete divergiam como loucos entre os caminhos do ser e do não-ser, indistintamente de saber o que era o quê como oposto a não sei quê.

A intuição cega levava-me a uma Ding an sich intransponível, um ser fetal irreconhecível recolhido sobre si próprio impermeável ao conhecimento. Pelo contrário, a leitura afastava-me fisicamente do objecto, por um lado, mas aproximava-me dele, por outro, através da linguagem. Aquela sewing machine n.º 15 tinha uma cama, um volante e um braço, tinha barras, pinos, alavancas e parafusos. Cada um destes pormenores ia emergindo da sua existência subterrânea e inconsciente para a claridade do ser à medida em que o manual mo permitia etiquetar. Sendo o manual velho e mal digitalizado, as legendas eram um agregado de quadrados negros que se iam encavalitando e empastelando à medida em que as palavras se distorciam para fora da horizontalidade da linha de leitura. Com o editor de PDFs pus as legendas em letra de gente e, em alguns casos comedidamente deliberados, aventurei-me a uma arriscada tradução auxiliado pelo meu Como Fazer (quase) Tudo.

Os nomes tinham-me dado acesso às diversas partes da anatomia da máquina. O conhecimento das partes anatómicas permitiu-me uma lenta, mas conseguída, iniciação às actividades que se podia realizar com cada uma.

Na gaveta do móvel havia, entre várias bugigangas, um ferrinho de pequenas dimensões. Aquilo tanto poderia servir para tirar a cera dos ouvidos como de suporte para as prateleiras amovíveis das estantes da biblioteca. Um objecto daqueles carece de um orifício para enfiar, é o que logicamente se extrai do seu formato. Lembrei-me dos orifícios dispostos em linha recta no dorso da máquina. Verificando a figura, conclui tratar-se do spool pin, o pino para suportar o carrinho de linhas. Encaixava mais ou menos e aguentava um carrinho de linhas de alinhavar que encontrei na caixa da costura, de que me socorria amiúde como substituto do fio dental. Agora, havia que esticar a linha para a esquerda e fazê-la passar, com a ajuda do manual, por uma série de angústias e desfiladeiros até desaguar no buraco da agulha. Mas qual agulha? Encontrei umas três ou quatro com um ar já muito usado num tubo metálico de charuto. Aliviei o grampo da agulha, introduzi esta na vertical espetando-a até ao fundo, e manipulei o parafuso no sentido contrário para a manter bem presa e posicionada. Difícil foi enfiar a linha. Com imaginação improvisei uma daquelas geringonças de dentista com espelho e luzinha e fiz de conta que brocava um dente cariado. Lá entrou mas saiu num parco instante porque, o pezinho nervoso não parando de dedilhar o pedal, levantou-se a alavanca e todo o fio recuou ficando pendente e murcho como uma minhoca flácida na cana de um pescador. Mesmo assim fiquei contente porque o saber fazer já é um princípio de saber; com a prática vem o saber fazer bem à primeira. Mas isso já é o saber completo.

De como me apossei de uma máquina de costura.

2008-03-31T14:25:00.003+01:00

Recebi como herança da minha mãe uma máquina de costura impregnada de tempo. Nada percebo de máquinas de costura, mas afeiçoei-me fulminantemente ao objecto. Peguei nela, meti-a no carro, com a ajuda de um vizinho, pois é muito pesada, e trouxe-a para o Sítio do Tremontelo.

A primeira abordagem ao objecto foi declaradamente fácil: reparei o móvel que a suporta como se de um móvel vulgar antigo se tratasse. Depois, o busílis foi descobrir como se abria o tampo do móvel e trazer a máquina cá para cima. Realizada esta proeza tratou-se de a pôr a trabalhar. Lembrava-me, mais pela cadência sonora do que por qualquer estímulo visual, que era preciso dar ao pedal para a pôr a trabalhar. À primeira tentativa não ocorreu nada para além do simples baloiçar do pedal. Inspeccionei a corrente e, verificando que estava fora das guias respectivas, reconduzi-a ao lugar correcto havendo verificado também se tinha a tensão apropriada. Funcionou. Ao menos, havia lá umas coisas que se puseram a mexer.

A máquina apresenta uma anatomia composta de três partes (“Gallia est omnis divisa in partes tres”, não poderia deixar de me ocorrer!): uma base bojuda, à direita, que assenta directamente no móvel; um corpo fusiforme cheio de orifícios que se alonga da direita para a esquerda para terminar na cabeça, a parte que é efectiva na costura. Em termos gerais, e apesar das suas reduzidas dimensões, parece, a considerar o peso metálico, a graça dos contornos, o cromatismo negro e doirado, a locomotiva de um comboio antigo.

Para quem tem como única experiência pregar uns botões ou remendar as bainhas de umas calças velhas afectas à agricultura, a inspecção visual não é de grande auxílio para compreender o seu modo de uso ou a finalidade das suas partes. Já a inspecção táctil das suas formas sedutoramente gráceis, femininas e reluzentes (como a sereia de Copenhaga transmutada em estatueta de bronze) proporciona outras compreensões que a metamorfoseiam de lugar de trabalho em lugar de prazer. Foi essa a razão que me deu alento para continuar a investigar e a aprofundar todos os mistérios daquela esfinge de ferro.

Estabelecera há uns tempos com a minha amável esposa uma rotina segura de telefonemas que nos permite, estando eu em Santarém, ela em Lisboa, um fluxo constante de comunicação em que partilhamos informação, pedidos, afectos e saudades. De lá, peço-lhe que me diga como vai estar o tempo em Santarém nos próximos dias, segundo as previsões do weather.com; ela, que eu lhe traga à volta um raminho de erva cidreira, tomilho, sálvia, ou a caixa de ferramentas para instalar a última aquisição no IKEA. Coisas assim, compreendem? Bem! Numa dessas ocasiões pedi-lhe que fosse à net à procura de um manual de uma Singer com determinadas características. Lá se desenvencilhou com eficácia e, passado pouco tempo, recebi por e-mail um manual da Singer razoavelmente aplicável ao objecto da minha estima.

Aquela noite foi passada em branco, adivinhem com quem.

A uma hora perdida

2008-03-30T04:35:00.005+01:00

Vasculhei e... Nada!

Estava aqui, mas distraído. Folheava blogues e postes, tecia e perdia comentários, tratava das minhas coisas pessoais, via e despachava e-mails. Quando prestei atenção reparei que tinha perdido uma hora.

Pus-me de cócoras debaixo da secretária à procura da hora perdida. Teria escorregado por ela abaixo tal como vemos as horas na persistência da memória? Uma hora viscosa e amorfa alapada aos objectos. Aquela hora - estava-lhe nos genes, no destino ou no raio-que-a-partam, aquela hora não iria passar.

A gente a pensar que o tempo era contínuo e logo tropeçamos numa lomba, num vazio, numa inexistência. Quando o tempo é velho tem assim desgastes, é como uma pele que se descama.

*** Foram acrescentadas hoje ao blogue, in memoriam, as crónicas do Juvenal.

O renascimento do tremontelo

2008-03-24T18:39:00.006Z

Celebra-se no Equinócio da Primavera o renascer do Sol, a ressurreição da vida no brotar das novas folhas e das flores nos velhos troncos despidos do Inverno. Os primeiros dias de cada Primavera reservam-nos ainda os últimos rigores com o retorno do frio cortante das nortadas e das geadas de Março. É o adeus ao Inverno para que este perdure na memória.

Adentro deste conceito, preparou-nos o Gervásio um novo ambiente para O tremontelo para que este de novo vicejasse e impusesse o seu odor. O tremontelo, como a Fénix, renasce das suas próprias cinzas.

A novidade consiste num conjunto de blogues-arquivo colectivamente designados de "In memoriam" onde foram armazenados alguns textos e imagens antigas de O tremontelo. Fica assim conservado o velho Tremontelo, devidamente arrumado por temas de acordo com a estrutura que havia sido já sugerida pelo Gervásio. Além disso, o velho Tremontelo passa a ser a porta privilegiada e única de entrada para os novos blogues, designadamente o Neste Lugar e o A estória.

Estamos ainda a pensar lavar a cara ao Tremontelo. Mas isso dá trabalho e requer o seu tempo. As próximas semanas vão ser ainda de experiências.

Muito apreciamos os comentários, críticas e sugestões dos nossos visitantes.

Bem hajam.

Perdido
Gervásio Leonel

A morte anunciada de um blog, seguida de O testamento de um blogger

2007-11-10T20:05:00.000Z

O Tremontelo secou. Fez o seu tempo e secou. O Sítio do Tremontelo foi um espaço construído com o corpo e com a palavra.

Lá, no lugar real, entre Santarém e o Cartaxo, feito a trabalho braçal, foi a conversão de um espaço bruto e inóspito num espaço habitável e aprazível. Acabou a obra, mas sabemos que a obra nunca se acaba: é no fim que começam todas as trabalheiras a sério.

Aqui, no espaço virtual, a crónica e o comentário edificaram um recinto de lazer e convívio onde muitos experimentamos os prazeres de ler e escrever e de apreciar imagens.

Entre os dois mundos estabeleceu-se um corredor mitopoiético onde se cruzaram seres humanos, animais e entes de fábula.

Os seus restos mortais ficam em exposição por tempo indeterminado.

O cronista faz saber que:

1. Tudo o que ficou escrito teve a duração da palavra. São sons que partiram daqui e se perderam nos confins do nosso universo físico.

2. Significações, se alguma foi criada, misturaram-se no composto do meu jardim. São flores que irão renascer na próxima Primavera se não forem consumidas pela geada.

3. Sentimentos e ressentimentos, se foram despertados, deverão regressar ao adormecimento sempreterno. Não convindo à sua natureza viver no passado, resta-lhes o olvídio.

4. Ideias, teorias, se as houve, deverão continuar a mente de quem as gerou até à expiação completa dos seus pecados.

5. Fotografias são espólio cultural e propriedade da família do autor.

O Lugar

2007-10-26T10:00:00.000+01:00

Santa Teresa de Jesús, Libro de la Vida, 40, 1.

2007-10-25T01:28:00.000+01:00

o meu lago e eu

2007-10-19T11:28:00.000+01:00

Im Walde (No bosque) - Hölderlin

2007-10-18T09:41:00.000+01:00

Oração

2007-10-13T22:02:00.001+01:00

Requiem æternam dona eis, Domine (Leva-os contigo, Senhor, e não os deixes voltar).

... Dura há 90 anos esta vergonha nacional

Requiem æternam dona eis, Domine (Leva-os para o teu regaço, Senhor, e não os deixes voltar).

... És pobre, Luso, e eles querem-te bronco

Requiem æternam dona eis, Domine (Leva-os contigo, Senhor, e permite-lhes o descanso que permitiste a Lázaro)

... Dobra o joelho , Luso, e arrasta-o pelo país fora

Requiem æternam dona eis, Domine (Leva-os contigo, Senhor, e não os deixes chegar à idade de Matusalem).

E leva também as pedras que agora amontoaram
E os corvos que se preparam para lá poisar
Leva-os para onde a azinheira sagrada da deusa antiga
Que retalharam para mil vezes a vender
com a cera acumulada
com a esmola espoliada
com a esperança vã da cura

et lux perpetua luceat eis ( E com eles leva a luz do sol às cambalhotas e as patranhas dos segredos).

Puseram a natureza em reboliço
Para assustar o pagode
Lançaram anátemas
Previram catástrofes
Ameaçaram segredos

Como se tu, Senhor, senil e impotente
Para amparar com as tuas mãos criadoras
Os tombados das torres gémeas
Incapaz de suster a força bruta dos tsunamis
e de calar o estrondo da bomba suicída

Como se tu, Senhor, roído pelo Alzheimer dos divinos
já incapaz de inventar uma cura para o cancro, a sida
e sabe-se lá o que mais há-de aparecer
na natureza posta em desordem
pelos ateus cínicos da mais-valia e dos dividendos

Te importasses com o materialismo da Rússia
O da outra (que o actual não tem importância, a Máfia foi sempre tua filha preferida)
Te importasses com um tiro desvairado numa sotaina branca
Ou precisasses de muita oração para acabares com os horrores da guerra

Leva-os senhor e deixa este pobre povo em paz
Se paz é possível
Que entre nós já temos que baste
Para nos fazer o escárnio da Europa e do Mundo

Requiem æternam dona eis, Domine

Dura há 90 anos esta vergonha nacional
Temos outras mais antigas para curar
As novas vergonhas são apenas ainda
Atuardas nos jornais de Sua Majestade Britânica

Exaudi orationem meam
Exaudi orationem meam
Exaudi orationem meam

Crónicas do Juvenal: os macacos

2007-10-13T08:05:00.006+01:00

Dada a estadia inopinada em Lisboa, que irá prolongar-se durante este fim-de-semana, aproveitei para ir ontem ao CTCFG. É que viver na imensidão do Ribatejo, entre o Bairro e a Lezíria, o tinto e o que já foi transparente, as vacarias domésticas e os toiros ao ar livre, a proximidade da A1 vertiginosa e cosmopolita e a do Tejo multissecular e ruminante, comer com os olhos até perder de vista as culturas de girassol, tomate ou melão, é coisa que sossega e tranquiliza o velho guerreiro cansado de guerra e ansioso pela áurea mediocridade. Mas tudo tem o seu tempo e o tédio lá faz o seu retorno quando a coisa parece correr pelo melhor. Por outro lado, se é que a vida tem lados, há alturas, confesso, que não estou mais para aturar a presença pesada e colada do Juvenal, bom amigo desde o princípio do mundo, que é desde que foi meu impedido na tropa e que uma mina o soprou uns bons metros para cima das copas das árvores da mata do Cassai, lhe desfez o andar regular, lhe emprestou a actual silhueta antropóide e lhe baralhou um bocado as ideias, tal foi a açorda em que lhe ficaram os miolos dentro daquele crânio ossudo e teimoso. Aturar a velha Odete, sempre com as mãos por debaixo do avental a adensar o ventre já de si proeminente, a olhar-me com ar complacente e um sorriso de Mona Lisa, como se eu fosse o filho que não teve, dotado de talentos colossais, um génio mesmo, mesmo que sem provas dadas, a vigiar a minha saúde, “tenha cuidado, senhor doutor, está um pisco, tem que se alimentar melhor, assim não chega à Páscoa” … ufa!... Lá lhe respondo: “Para a matança, Odete?”, ao que ela se ri, mostrando generosamente as gengivas desdentadas, “ai não tem juizinho nenhum, precisava era de arranjar uma mulher” deixando em suspenso e vago mistério a razão por que haveria eu de precisar de mulher, que para gente de lei não era precisa explicação.

Andava para aí sem saber ao certo o que fazer na grande cidade. Lisboa só tem beleza quando nos afastamos para o alto das suas colinas. Cá em baixo é uma cidade de cenário para filmes neo-realistas, cheia de lixo e vazia de pessoas. Vi por acaso num cartaz e decidi ir lá espreitar: passava no Centro de Treinamento para a Cidadania e a Felicidade Globais uma sessão de macacos a copular. Fui à FNAC comprar os bilhetes e demorei-me a ver as novidades editoriais. O que está à venda representa bem a sociedade em que vivemos. Portanto, tudo continua na mesma, tudo continua bem. Lá trouxe uma resma de livros, de todas as categorias da arte e do saber, cujo peso se somou aos dos dois pastéis de nata que tinham sido o meu almoço acompanhados de uma bica.

A parte nova da cidade parece uma boca completamente desvitalizada, restando-lhe poucos vestígios daquilo que a pôs, quando jovem e bela, em exposição internacional. Está um sítio sem graça, difícil de circular e de estacionar. Lá fui ao espectáculo.

Os animalejos são trazidos à arena por um treinador do circo. Um cientista desempregado, que o panfleto diz ser doutorado pela faculdade de ciências da universidade de Lisboa, faz a apresentação do número. Explica detalhadamente, a modos de intróito, a anatomia e a fisiologia do coito dos bichos devidamente fundamentadas na sua história evolutiva e nas particularidades do meio em que a espécie se desenvolveu. A plateia aplaude fortemente o primeiro casal de primatas que vem junto do público fazer amor. De acordo com os princípios do reforço positivo, o treinador transporta um cesto com cachos de bananas para distribuir pelos actores em instantes rigorosamente controlados da sua actuação.

Os actores apresentam-se impecavelmente vestidos. Ele, de fato antracite, camisa azul eléctrico e gravata de seda salmão berrante, fica com o ar distinto de um consultor de gestão de uma multinacional das telecomunicações, distinguido com a excelência do MBA tirado numa universidade agnóstica da Opus Nostra. Ela é simplesmente indescritível: toda anca meneante, porte de princesa de contos de fadas, vem vestida como a Branca de Neve, encarnada por uma jovem emigrante portuguesa na Eurodisney.

O acto decorreu de acordo com os princípios da natureza. Os números seguintes repetiram o enredo dos anteriores, não fosse a algum espectador menos atento falhar-lhe algum pormenor importante.

Voltei ao hotel regressando a pé parte do caminho. Doía-me não sei o quê. Não era no meu corpo. Era algures no universo imenso, creio que lá no sítio onde rareiam as estrelas.

A beleza do erro (III) - Epílogo

2007-10-12T09:43:00.000+01:00

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A beleza do erro (II)

2007-10-11T19:15:00.000+01:00

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A beleza do erro. (I)

2007-10-11T05:39:00.000+01:00

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A estranheza do Outono

2007-10-03T20:16:00.001+01:00

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2007-10-01T02:57:00.009+01:00

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Nem só despir
o silêncio dos muros
é liberdade

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Espera

2007-10-01T02:50:00.000+01:00

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